miércoles, 29 de septiembre de 2010

Me mata un pez

Pues lo que ois, que quiza me muero y todo!!

Me han pasado un mail diciendo que tenemos que tener mucho cuidado con los filetes de "panga", que tienen nosecuantos miligramos de mercurio, que los alimentan con harina de mandioca de Sudamérica (y estos peces los crian en Vietnam, ojo), con peces muertos y casi con mierda, vaya. Por si eso no fuera poco, tambien dicen que les inyectan hormonas derivadas del deshidratado de orina de mujeres embarazadas (¿?¿?¿?¿?)...en fin, que si comemos panga, vamos al hoyo de cabeza sin remedio.

Y digo yo ahora: que carajo como yo hoy??? Es que tenía un filetito de panga en la nevera, ya descongeladito, que me acordé de sacarlo antes de meterme en la cama. Lo he salpimentado bien (utilizo un molinillo de cinco pimientas de Mercadona, da un sabor y un olor estupendo), lo he pasado ligeramente por harina y lo he hecho a la plancha, utilizando un poco aceite de ajo y perejil que hice el otro dia (es tan sencillo como picar un par de ajos en trocitos pequeñitos y mezclarlo, junto con una buena cantidad de perejil seco y aceite de oliva virgen extra en algun botecito con pitorro dosificador, tipo bote de ketchup (los botecitos que vienen en las cajas del tinte para el pelo son ideales) De esta manera el aceite se aromatiza con el sabor del ajo y el perejil y es una solución ideal para muchos platos de carne y pescado. De la misma manera se puede hacer con multitud de cosas, desde guindillas a albahaca, hierbas provenzales, naranja o limón, menta, etc).

Bueno, que me voy por las ramas y no es plan, ya que estoy todo chafado. Que me pasará ahora?? Me voy a morir?? Es que este mail me ha roto mis esquemas culinarios, porque me gusta ser organizado y hacerme el planning de comida para no tener que improvisar, que la improvisación te lleva a la freidora y eso no puede ser!!

Me jode estos mails catastróficos acerca de las cosas que comemos, bebemos o tocamos. Y me pregunto yo: que hay de las cosas que se producen en nuestro pais?? Aqui no se utilizaran hormonas de engorde para animales que sean perjudiciales para la salud? No se alimentaran a los peces de las piscifactorías con piensos para que alcancen un buen tamaño en poco tiempo a coste bajo? No será todo este tema una difamación por parte de los piscicultores españoles, viendo que la panga y la perca (riquisima esta última) les están comiendo el terreno?? Ya me gustaría a mi comer merluza de pincho, lubina salvaje y rodaballo todas las semanas, pero no están los precios como para esos lujos.

En fin, espero que os haya gustado este blog. Aqui se despide un servidor, ya que parece ser que voy camino de la muerte y la perdición por culpa de un malvado pez vietnamita...el caso es que me ha quedado buenísimo, lo he acompañado por unas patatitas asadas, con una pizca de pimentón dulce y picante y un chorrito de aceite con hierbas provenzales que bla, bla, bla....

PD. Que si no me pasa nada ya dire algo, vosotros, queridos fans, estad atentos por si acaso y tal...

domingo, 26 de septiembre de 2010

Mañana de otoño


Creo que sería alguna mañana de sabado o domingo, en las cuales tenía algo más de tiempo para ir a leer la prensa despues de desayunar....desayunar a toda pastilla para ser el primero en coger el MARCA, claro está. Me sorprendió ver una cara no conocida en la sala de prensa, y más aún cuando ya llevabamos un par de meses de curso. Curioso que soy, le pregunté que de donde era. Ella, sin levantar mucho la cabeza de su lectura dijo un escueto "de Logroño".

Comenzamos a coincidir de una manera algo más habitual en su "hogar" dentro de la Residencia de Estudiantes en la que viviamos, ya que uno de mis compañeros de habitación andaba detrás de una de las chicas del Hogar 2. En noches de sala de TV empezamos a hablar de las cosas más peregrinas: pues a mi me encantan los pimientos del Piquillo rellenos que hace mi madre, pues yo soy un enamorado de Africa y de los animales, pues yo toco la guitarra, a mi me gusta el ron con cola, yo estudio teleco, yo Bellas Artes...

Poco a poco se fue fraguando una buena amistad basada en largos ratos de conversación, gustos comunes y muchas tontunas. El curso fue llegando a su fin y con el, el emplazamiento a volver a vernos despues del verano. Octubre llegó más o menos pronto y ese año, el tercero para mi en Cuenca, me adjudicaron una habitación individual en la residencia. Todo contento, me instale en mi pequeño reducto de paz e intimidad y me dispuse a mandarle un SMS para saber que día llegaría ella. El impacto de conocer, vía SMS, que no le había ido bien en la carrera y que la dejaba, quedándose en Logroño, me dejó chafado por completo. Perdía a la que había sido mi mejor amiga dentro de la residencia. Tenía muchos amigos y conocidos en Cuenca, pero ella había sido la persona con la que más confianza había tenido, la que mejor me entendía y a la que le había cogido un cariño especial.

En las residencias de estudiantes se conoce a mucha gente. Con unos coges más confianza que con otros, y el coincidir más años no tiene que significar precisamente que la relación sea más estrecha. Por ello, a pesar de que Ester y yo solo coincidimos durante apenas 8 meses en la residencia, se creo un vinculo emocional que hizo que mantuvieramos el contacto a través de cartas. Ya estabamos en plena era digital y ambos teníamos correo electrónico, pero empezamos a cartearnos con asiduidad. Así, la sorpresa era mayor cuando abria el buzón de mi casa y encontraba un carta con matasellos de Logroño y el famoso cierre con lacre verde que ella solía utilizar. En las cartas nos contábamos que tal nos iba la vida y seguíamos con las tontunas que tanto nos hacían reir. Así fueron pasando los años, concretamente cinco. En ese tiempo hice muchas cosas: me fui a Letonia con una beca Erasmus, terminé la carrera, me fui a Madrid a estudiar diseño gráfico, empecé una relación en la distancia con una chica levantina, me fui a Toledo a trabajar, etc.

Durante todo este tiempo, nuestra relación epistolar seguía con mayor o menor asiduidad. De vez en cuando nos llamabamos por telefono, sobre todo para felicitarnos por nuestros cumpleaños. A pesar de la buena relación que nos unía, las conversaciones telefónicas se me hacían un tanto extrañas y la vergüenza al hablar se apoderaba de mi de una manera que solo me pasaba con ella. No tenía ningún sentido esa vergüenza, puesto que eramos muy amigos. En muchas ocasiones, en ratos en los que me sentía un poco solo, pensaba que me gustaría tenerla más cerca para poder hablar con ella como cuando viviamos juntos en la residencia.

Un buen día, cuando quizá nuestra relación se había enfriado un poco (cosas del paso del tiempo y la distancia), me llegaron noticias suyas acerca de una entrevista de trabajo en Madrid. Ella no sabía que yo ya no vivia en la capital, puesto que había encontrado trabajo en Toledo. Aún así, quedamos en pasar la tarde en Madrid y recordar viejos tiempos. Cuando la vi en la estación de Atocha, me encontré con otra Ester diferente a la que yo recordaba. Había cambiado su aspecto, su corte de pelo...algo había cambiado en ella que hizo que, casi de inmediato, mi sentimiento de "amistad" desapareciera de un plumazo. Pasamos un tarde de charla y merienda por Madrid que acabó con una despedida en la estación de autobuses un tanto fría, pero no por que nuestra relación se hubiera enfriado, sino porque ninguno de los dos nos atrevimos a dar el paso que va de la simple amistad a ese "algo más que amigos".

Despues de este reencuentro nada fue como antes. En mi cabeza ya solamente existía Ester. En una sola tarde había vuelto a reencontrarme con el bienestar, las risas, el buen rollo y el cariño de una chica sencilla, inteligente y campechana, con la que compartía gustos y aficiones. Comenzó un intercambio de mensajes que nos emplazó a un reencuentro con invitación mediante a Logroño, para disfrutar de las fiestas de San Mateo. Allí me planté ni corto ni perezoso, con muchas ganas de volver a verla. Cuando el autobús llegó a la estación, allí estaba ella, esperándome. Sin pensármelo dos veces, puse un pie en tierra y le dí un besazo en los morros, el primero de aquel año y de aquel día, 23 de septiembre de 2005. Ya han pasado cinco años desde aquel día, con una relación de 600 km durante dos años, larga y dura, viéndonos con suerte una vez cada mes y medio. Hace ya casi tres años, petate al hombro, cuarenta duros, mucha ilusión y billete solo de ida hacia Pamplona, con la intención de buscar una suerte que se empeñaba en darme de lado.

Ester ha sido mi gran amiga y el mejor apoyo en los duros momentos por los que he pasado. Ella fue la que me animó a dar un giro radical a mi vida para no caer en la desesperación, el tedio y la monotonía. Hoy soy un chaval feliz, con proyectos de futuro, con un mismo techo que nos cubre y con la ilusión de ese primer día en Logroño. La gata Irati es testigo directo de nuestra complicidad, nuestra ilusión y nuestras risas diarias, y lo será por mucho tiempo. Tambien será la primera en ver algún día nuestra propia casa, nuestros hijos y todos nuestros sueños cumplidos.

Gracias por estos cinco años de amistad, cariño y comprensión. Sabes lo importante que eres para mi y por ello te merecias una entrada en este cuaderno que relata mi vida a grandes retazos.
Gracias por ser una parte tan importante en mi vida. GRACIAS

jueves, 23 de septiembre de 2010

Hostias como panes


Recordando a esos muchachos eslavos que casi me hacen fosfatina en ese garito de Riga (hay que ver que mona era la chica que desencadenó este pequeño malentendido, eh!!), me vuelve a la memoria otro memorable momento en mi tempestuosa vida nocturna...bueno, ahora que me acuerdo, tengo dos momentos a destacar en los que yo fui victima de una injusticia festivo-nocturna y mis amigos aún se descojonan cuando lo cuento. Vayamos a ello.

Noche de fin de semana, en la que bajo al centro con mis amigos. Parados en un semáforo para cruzar la calle, se acerca desde la acera contraria un chaval (al cual yo no conocía), viene directo hacia mi, me coge de la pechera y me levanta un palmo del suelo (y mira que es pequeño el cabrón, pero debe repartir hostias como panes). Yo alucinaba, por lo novedoso de la situación para mi y porque me estaba jugando una galleta.

El tio decía que yo le había dicho nosequé a su primo, y que le había hecho esto y lo otro. Mis amigos le decían: -mira Fulanito, a tu primo alguien le habrá pegado y le habrá hecho muchas cosas malas...pero te podemos asegurar, por lo que más sagrado, que él no ha sido!!!- El tio decía que si, que había sido uno con gafas y tal, y mis amigos, viendo que me arrancaba la cabeza del cuerpo, le seguían rogando que me soltara, que el matón abusón que le había hecho tantas cosas malas a su primo podría tener gafas...incluso podría haber sido cualquier tipo con gafas de Puertollano, o de algún pueblo de la comarca, provincia, región, pais...excepto yo!! (Comprendereis, queridos lectores/as y fans, que soy totalmente inofensivo).

El tío seguia en sus trece y, en un momento de extasis, lanzo una gran frase que mis amigos, muy majos ellos, aún hoy utilizan para amenazarme: TE VOY A DAR UNA HOSTIA QUE TE VOY A PONER LAS GAFAS DE LENTILLAS!!!. Y ahí quedo todo. Sin más. Entró en razón de que me habría confundido con otro, me soltó y todos tan amigos
, cada uno por su lado y si te he visto, no me acuerdo. Cada vez que lo veíamos, me avisaban, no fuera que me volviera a confundir con ese ser despreciable que vete a saber lo que le había hecho al primo!!.

En esa ocasión no llegó la sangre al río de milagro. Eso sí, el destino me la guardaba unos cuantos años después. Y no hubo sangre, pero faltó el canto de un duro...
(Me se de uno que estaba deseando que contara esto, verdad que si, M.A.??)

El caso es que estabamos en un garito de mi ciudad, tomando unos combinados. Como todo el mundo sabe, esto de beber hace que tengas que mear. Me fui al baño y, para sorpresa, había que hacer cola en el baño de los tíos. Me puse a charlar con otro tipo mientras se quedaba libre y en esto, empiezan a escucharse golpazos en la puerta del baño de chicas. Sorprendidos, pensamos que quizá habríamos apagado la luz sin querer o algo, asi que este chaval pulso el interruptor. Los gritos y golpes se oían más fuerte, asi que volvimos a darle al interruptor. Como el jaleo no cesaba, este pobre chaval decidió intentar abrir la puerta, por si estaba atrancada por algo y no podían salir....y vaya si salieron!!!

Salieron en tromba, capitaneadas por una tipa que fue compañera de clase en el colegio (nunca me termine de llevar bien con ella). Aqui mi prima, ni corta ni perezosa, alzo la mano y le pego un guantazo al pobre chaval que casi le pone la cabeza del revés. Y ya que estaba, aprovechó la inercia del movimiento de su cuerpo y, con la otra mano, me pego un bofetón de tal magnitud que el tortazo que Glenn Ford le pega a Rita Hayworth en "Gilda" es una dulce caricia con un guante de terciopelo comparado con el que me llevé yo.


Me quedé agilipollado, mirando pa Cuenca, sin poder reaccionar para decirle cualquier cosa menos bonita. Casi se me quitaron las ganas de mear de la impresión, pero ya que estaba allí, le cambié el agua al pajarito y cogí mi cubata, pero no para bebérmelo, sino para ponérmelo en la cara e intentar que me bajará la rojez y la posible hinchazón que me tuvo que producir esa manaza grabada a fuego en mi mejilla izquierda.

Mis amigos se descojonaban con gusto, y yo tenía un cabreo de cojones, por tres cosas muy sencillas:


1º) Me jode que me peguen una hostia. Creo que no es agradable que te crucen la cara de un sopapo, así sin comerlo ni beberlo.


2º) Me jode que ese bofetón me lo pegue una tia. No quiero parecer machista ni nada de eso, pero parece que eres un mierda si una tia te cruza la cara.

3º) Pero vamos...que me pegue una tia el único hostión que me han dado en mi vida (posiblemente con más fuerza que muchos tios) sin yo haberle hecho nada!!! Joder, si le hubiera tocado el culo, una teta, le hubiera vacilado en plan baboso o me hubiera intentado sobrepasar con ella, entiendo que es un merecido escarmiento e incluso me diria a mi mismo:
¡Eso te pasa por gilipollas!! Pero señores, no es de recibo salir con mi pandilla a tomar unas copas y echarme unas risas, ir al baño cinco minutos y volver con la cara casi en carne viva porque a una zorra le ha dado por tomarse la justicia por su mano!!

lunes, 20 de septiembre de 2010

Cruzada en el Báltico (o como uno de Puertollano acaba en Letonia)


Imaginad la cara de mi familia, amigos y conocidos cuando les solte, allá por el año 2000, una frase tal como:

¡Atención, me han concedido la beca Erasmus! Y lo mejor de todo es que, en lugar de irme a cualquier pais europeo cercano, lleno de españoles juerguistas por todos lados, con lo cual estaría toooodo el santo día hablando castellano, sin aprender ni una pizca del idioma del pais en cuestión y tocándome los huevos a dos manos...me voy a Riga, capital de Letonia. Es el destino más lejano a España, a unos 3 mil km. Allí no hay un solo español....de hecho, voy a ser el primer estudiante español que se deja caer por allí con una beca Erasmus, ya que es el primer año de los paises bálticos en el programa Erasmus. Por no haber, no hay ni embajada ni consulado español ni nada, el más cercano esta cruzando el mar Báltico, en Estocolmo, juas juas. Es un país un tanto peculiar, independiente de la antigua URSS desde hace 9 años, en vías de desarrollo, c0n unas temperaturas otoñales bastantes frescas (por debajo de 0º C) y con ingentes cantidades de nieve a partir de noviembre. No os parece increibleee????

A mi madre le cambio el gesto. Muchos me dijeron que de allí, o me volvía a los dos días o no volvía nunca mas. La inmensa mayoría de gente, quitando mi familia y mis amigos, me decían que como se me ocurría irme ahi, que estaban liados con la guerra y muertos de hambre por la calle. Es lo que tiene no estar muy puesto en geografía y situar Letonia cerca de Bosnia y tal, en fin...

Pues eso, que el día 8 de noviembre de 2000 aparecí, previa escala en Londres, en el aeropuerto de Riga. Yo solo. Sin haber salido nunca al extranjero. Sin ningún tipo de referencia, ya que no había nadie que pudiera dar referencias, claro está. Desde la facultad me dijeron que me gestionarían un alojamiento, pero me negue en rotundo para poder buscarmelo yo desde internet. Por lo tanto, tenía un hotel para la primera semana y un "hotel" (juas) de estudiantes para el resto de los tres meses.

Lo primero fue regatear con el taxista el precio de la carrera, a la 1 de la madrugada. Lo segundo, montarme en un coche que me llevaba por un bosque tenebroso (pero de verdad) donde no se veia una puta luz. Lo tercero, aparecer en la ciudad (menos mal) y decirle al conductor que se veían muchas chicas de lo más divertidas en los alrededores del hotel. En cuarto lugar, enterarme de que me había cogido el hotel en pleno barrio "rojo" de Riga, todo lleno de putas. Empezaba bien la cosa.

Y durante la primera semana disfruté de una habitación de hotel con lavabo incluido!! Incluido en un rincón de la habitación, claro está. El retrete y las duchas estaban en el pasillo, para que compartieramos las cosas comos buenos hermanos (este comunismo ruso...) Nos os podeis imaginar como crujia el suelo de madera del pasillo, ni el frio que hacia por ese pasillo lúgubre como un barracón de la guerra de Vietnam. Tambien durante esa semana me conocí mejor a mi mismo, puesto que estuve casi 4 días sin establecer una conversación con persona alguna. Solo los patos parece ser que me entendían un poco cuando intentaba contarles un poco mi vida en España, lo que me gustaba hacer, que tipo de literatura me gustaba, etc. Por fín, unas chicas de Tallin (Estonia) que resultaron ser mis vecinas de habitación me hicieron señas desde la calle y las invité a subir a mi cuarto para charlar con ellas.

Poco a poco fui conociendo a gente y empece a vocalizar palabras y a conectar frases con mayor o menor sentido. Todo, evidentemente, en inglés. Durante tres meses desconecté el archivo de castellano del cerebro y activé el de ingles. Solamente hablé en castellano cuando llamaba a casa (una vez al més) y cuando conocí en una discoteca a Kristina....ay Kristina, estudiante de filología hispánica en San Petersburgo, que hablaba el castellano mejor que cualquiera de vosotros, amigos lectores/as!!

La verdad es que fue una experiencia muy interesante. Fui alumno de la Lativjas Makslas Akademija, una escuela de arte muy chula, en la que no me hicieron ni puto caso. En el fondo es lógico, el programa Erasmus no estaba todavía definido y yo fui el conejillo de indias. Incluso el profesor Naumovs, vicerrector del centro, me pregunto (literalmente) que narices era lo que hacia yo alli!!

Al final de curso me pusieron un 8 (totalmente inmerecido) por cuatro dibujos, pero me quedo, sobre todo, con la experiencia vivida....

· Vivir en un cuchitril con dos camas y una nevera que por el ruido que hacía, pensaba que algún día saltaría a la cama y me devoraría.

· Comprobar como en noviembre se pone a nevar y la temperatura nocturna llega a alcanzar los 17 bajo cero.

· Vivir en una inmensa burbuja rodeado de gente que hablan idiomas (letón y ruso) de los que, por mucho que pegaras la oreja, no entendía nada en absoluto.

· Ir a sitios a comer, elegir mi comida, pagar, comermela, salir a la calle y preguntarme que coño era lo que había comido, porque no me sabia ni a carne, ni a pescado ni a nada que yo pudiera asimilar.

· Vender entradas "ilegales" para una discoteca junto con un amiguete un poco golfo que conocí y luego poder entrar de gratis diciendo una contraseña al matón de la puerta.

· Ser el pionero en hacer algo que nadie más había hecho antes. Conocer una ciudad preciosa y llena de contrastes a la que me gustaría volver algún día.

· Ver como un angel con ojos verdes bailaba en un pub, mirarla demasiado, mirar como un tio con cara de mala hostia le pone morritos en plan baboso, reirme de la cara del tio, darme cuenta de que ese tio mide por lo menos 5 metros de altura por 3 de ancho y que está acompañado de amigotes del mismo corte, sentir una zarpa del tamaño de una pala excavadora en mi debil hombro español, escuchar una frase del tipo "нформация для пассажиров. Описание тарифов, система бронирования билетов. Расписание авиарейсов, табло вылетов-прилетов", intentar llevar el asunto por el tema diplomático antes de calentarme y liarme a hostias finas con ese grupito de chulos (juas), utilizar mi "very polite english" y preguntarle amablemente aquella manida frase de: "Sorry, do you speak english". El tipo, que me parece que no se había podido matricular en la EOI (si queria matricularse en Pamplona lo llevaba claro!!) quiso ser educado y, como había mucho ruido en el local, me agarro del cuello y me subio a su altura, para decirme al oido algo asi como "нформация для пассажиров", que por lo que yo pude adivinar, me sono algo asi como "NIET ANGLISKI", al mismo tiempo que casi podía adivinar lo que había cenado por la salivilla que me iba mojando la cara. Me faltó tiempo para desengancharme como pude y salir echando hostias antes de que me dieran una paliza y me tiraran al río....

· Y casi una de las mejores cosas, si no la mejor, y sobre todo para mi, Alberto, 22 años, sin pareja, habiendo sido siempre un chaval un poco tímido para el tema del ligoteo...fue que allí me lo daban todo hecho. Literalmente, jajajaaa. Mucha gente, sobre todo los tios, no se lo creen, y por más que me empeño, es inutil convencerlos. Pero es cierto. Allí todas las chicas hablaban de mi, me miraban y cuchicheaban, si hacía como si me quería acercar, notaba la turbación que les producía y el revuelo que se montaba. Lo mejor de todo era que sin yo hacer absolutamente nada, se acercaban a mi y se presentaban, todas intrigadas por saber la procedencia de ese misterioso chaval moreno y bronceado que había aparecido por allí como por arte de magia. Incluso un día en un McDonalds, dos chicas de una mesa contigua me llamaron y me dijeron que si se podían hacer fotos conmigo....yo flipaba, pero del todo. Para más intríngulis, hay que decir que eran todas muy guapas (que digo guapas, eran increibles), y para un chico español como yo, muy llamativas, tanto como pueden ser para las españolas un chico de la europa del este.

Al final, de tanto ir a la fuente el cantaro se rompió y, entre otras, tuve un rollete bien divertido con Uliana Likova, una jovenzuela rusa que hizo que el rigor de las bajas temperaturas no fuera tan grave para un mozo mediterraneo como yo!!

miércoles, 15 de septiembre de 2010

Cronicas flamencas


Cuando visitas otro pais, es inevitable hacer comparaciones odiosas entre tu pais de origen y el que estás visitando, o al menos yo lo hago. En el caso belga, me pongo de mala leche pensando en lo que deberiamos aprender en España de otros paises. Si bien es cierto que en España somos únicos para acoger a la gente, somos abiertos, nos va la fiesta mogollón y tenemos buena fama allende nuestras fronteras por eso de que el sol nos da la vida y eso va en nuestro caracter, en otros aspectos nos queda muuuuuucho para parecernos, por ejemplo, a los belgas (y a los americanos, por supuesto).

Tema conocimiento de idiomas: Es realmente "ENVIDIABLE" ir a un pais en el que todo el mundo habla inglés sin ser su lengua nativa. Hablan inglés perfectamente, aparte, claro está, del francés. Y si subimos a Flandes, además de inglés y francés hablan flamenco. Y si nos acercamos al sur de Bélgica, hablan alemán. Y la gente de edad más avanzada, que tuvieron un plan de estudios serio, hablan francés, flamenco, inglés y alemán. Y encima, para tocar más los cojones, llegas todo indeciso a una cafetería de Malinas, te rompes la cabeza para averiguar que misterioso ingrediente de un bocadillo sera el "SLA" (en flamenco), preguntas en inglés, te responden que es LECHUGA, le digo a la Estertxu en castellano que SLA es LECHUGA y la estupenda camarera flamenca me dice en un perfecto castellano de Valladolid: ¡¡ahh, sois españoles!! Mogollón de belgas flamencos hablan castellano, pero con una perfección acojonante. Luego me pongo a pensar en cuantas tiendas de España los dependientes hablaran inglés de una manera fluida, porque en Bélgica TODOS los dependientes de las tiendas hablaban inglés, dando igual su condición social, edad, aspecto, etc.

Son gente maja los belgas. Si alguien nos veia en la calle un poco desorientados con el mapilla, se acercaban a ver si podian indicarnos o echarnos una mano. Te desean que pases un buen día, te preguntan de que ciudad vienes, tienen las calles impolutamente limpias y poseen un sentido de la estética en las tiendas realmente impresionante.

Los comercios más corrientes, como una zapatería, una óptica o una simple freiduría de patatas, parecían autenticas boutiques. Nunca habíamos visto tiendas tan modernas y tan bien decoradas.
Lo de las tiendas de chocolate ya era algo de otro mundo. Ninguna joyería de las que yo haya visto se asemejaba un ápice a las tiendas de chocolate de Belgica: Godiva, Neuhaus, Leonidas, Pierre Marcolini y muchas más que me dejo en el tintero. Situación exclusiva, locales inmensos, climatizados, con una imagen corporativa y unos embalajes dignos de premio. Vitrinas expositoras inmensas, pilas enormes de bombones colocados por tamaños, por gama cromática, por tipo de relleno...pralinés, brochetas de fresones cubiertos de chocolate negro, mazapanes de frutas....arrhhg, era realmente horrible, y estupendamente caros carísimos!!!

Ester y yo, como buenos turistas que se integran allá donde van, hemos cumplido con la pentalogía belga en plan gastronómico: patatas fritas (frites), mejillones, cerveza, chocolate y gofres. Tambien probamos otros platos como las "carbonnades a la flamande", que son una carrilleras de ternera guisadas con cerveza tostada y sabe de puta madre. Lo de las patatas fritas es algo superior a lo que podamos imaginar. Que una simple patata frita sepa tan rica es sorprendente. Todo el mundo patateaba a cualquier hora y los que más, los nativos. Ayer leí que hay en toda Belgica 5000 kioskos de patatas fritas, lo que hace una idea de la pasión por el tubérculo en el pais de Tintín y los Pitufos.
De la cerveza para que hablaros. Todos los días caian una o dos buenas copas de Leffe, Kwak, Brugge Slotz, Maes o cualquiera de la mas de 300 variedades que se pueden encontrar.
Los mejillones fueron un gran descubrimiento, presentados en raciones de 1 kg en una olla guisados con apio y vino blanco. Estan muy muy ricos, y si algún dia vais a Bruselas, no dejeis de buscar "Chez León", es uno de los mejores sitios para comerlos. Existen un mundo molusco aparte de los mejillones al vapor y a la vinagreta...
Y los gofres...pues mira, para muestra, la foto que habreis visto al inicio, los comentarios sobran...

Como ya comenté antes, ha sido un gran viaje, sin sentirnos para nada extraños en ningún sitio. Todo han sido caras amables, excepto en la catedral de San Bavón en Gante, en la cual Quasimodo, reencarnado en un vigilante simplón y con mala leche, no nos dejó hacer fotos, para no pillar ni un cachito de la joya del templo, un retablo flamenco de Jan van Eyck, "la Adoración del Cordero Místico". En el fondo yo hacia fotos de las bóvedas de la nave central peeeero..en fin. anecdotas que se quedaran en eso, anécdotas.

Os animo a hacer como nosotros, visitad Belgica que os gustará y os dareis el gusto de poder decir aquello de "yo puse un pica en Flandes"!!

PD: La gata estaba viva y coleando cuando volvimos, ahora la queremos mas que nunca, aunque ayer casi me secciona un brazo a la altura del codo de un zarpazo por dejar de jugar con ella


lunes, 13 de septiembre de 2010

La familia que mea unida, permanece unida


Y es la pura verdad, no hay nada como sentirse comodo a la hora de hacer las cosas más básicas de la vida, como es el caso de hacer pis: te sacas la pilila, te agachas un poquito o levantas la pata, cada uno que elija lo que mejor le convenga. Mira tu que tenía yo a los belgas como gente seria y formal y mira por donde me salen...

No conformes con el famoso Manneken Pis y sus multiples disfraces, tambien hemos descubierto en la ciudad a su hermana, la Jeanneke Pis. Está la muchachita con sus graciosas coletas y el culete al aire, meando tan feliz, dentro de una hornacina con reja y todo. Pero claro, como no hay dos sin tres, un poco más alejado esta Zinneke Pis, el perro de la parejita, que tambien se dedica al noble arte de la micción callejera.

Pues eso, que ya estoy de vuelta de mis vacaciones en Belgique - België (por si no teníamos en Pamplona tema bilingüe con el castellano y el euskera, nos vamos a un pais donde ese tema está elevado a la máxima potencia, juas, juas). Ahora necesito unas buenas vacaciones para recuperarme de mis vacaciones, porque estoy totalmente roto. Como la Estertxu y yo somos así de peculiares, dedicamos nuestras vacaciones a explorar ciudades, a dejarnos llevar por donde nuestro instinto nos diga, a levantarnos más temprano que cuando estamos trabajando y a meternos en la cama a las 11 de la noche, porque el cuerpo nos dice basta. Eso si, somos felices así, enriquecemos nuestra curiosidad y nuestro espíritu, al mismo tiempo que mi nueva camara de fotos ha tenido un gran estreno con más de 1200 instantaneas y mis conocimientos de la lengua flamenca se han enriquecido una barbaridad!!

La verdad es que lo hemos pasado de lujo. Le hemos dado al ojo un cojón, que era de lo que se trataba. La playa y el tocamiento de huevos no es para mi. La vida es demasiado corta como para dejarla pasar por delante de tus ojos sin hacer nada mientras la arena se te mete hasta en el intestino grueso (si llego a viejo ya ire con el Imserso a las costas españolas).

El campamento base estaba situado en Bruselas, en un ghetto hindo-africano-magrebi. Es así de literal, porque no se veia un ciudadano occidental en muchos metros a la redonda. Eso si, para nosotros no fue ningun problema. Somos gente sin prejuicios, que no nos metemos con nadie, y de esa manera, nadie se metió con nosotros, ni intentaron cambiarme a Ester por un par de camellos ni nada de nada.

El hotel ofrecia un servicio de traslado gratuito al centro de la ciudad y a la estacion de tren Zuid-Midi, por el tema de que la gente no andara sola por el barrio debido a la "mala" fama de este. Yo sabía de este servicio, pero el caso es que no comentamos nada y creo que hemos sido los únicos huespedes del hotel que se cruzaron el barrio mas de 15 veces en diferentes direcciones, incluso de noche. El resto de turistas esperaban pacientemente como ovejitas que el pastor-conductor de la furgoneta del hotel les recogiera a las 10 de la noche para llevarles a un hotel sencillote del todo, sin conexión a internet y con una tele cuyos canales eran en francés o en flamenco, mientras que mi moza y yo disfrutabamos de unas cervezas Leffe de 9º en la Rue des Chapeliers, una de las calles más concurridas de las que desembocan en la Grand Place, haciendo fotos de las variopintas gentes que por alli pasaban y pasandolo en grande.....y todo por no querer ir andando por un barrio en el que te cruzas de vez en cuando con algun moro o algún congoleño...

Desde Bruselas hicimos excursiones, cada dia a un lugar: Amberes, Lovaina, Malinas, Gante. Las excursiones eran por nuestra cuenta, en trenes, tranvias o autobuses, mezclados con las gentes del lugar. Los dos últimos días los pasamos en Brujas, ciudad maravillosa donde las haya, probablemente, la ciudad más bonita de cuantas haya visto. Las demás tampoco se quedan atrás, todas tienen algo que ofrecer a sus visitantes.

Bruselas es la gran capital, de Belgica y de Europa. Ciudad cosmopolita, moderna y clásica al mismo tiempo, con multitud de lugares muy bellos, sobresaliendo entre todos la Grand Place. Es impresionante, no hay palabras para describirla: grandiosa, magnifica, bella, vital, colorida, monumental...

Amberes es la cuna de Rubens y gran ciudad flamenca despues de Bruselas. Su Grote Markt es inmensa y su catedral, la más grande de todos los Paises Bajos, con una torre interminable. Es el primer centro productor de diamantes del mundo, ya que 8 de cada 10 diamantes proceden de Amberes. Cerca de la estación de tren (una joya autentica) hay decenas de tiendas de diamantes....con unos tipos de lo más corrupto en las puertas y con unos coches que de legales tienen bien poco.

Lovaina es una ciudad universitaria desde el siglo XV, con un "Stadhuis" o ayuntamiento medieval impresionante y mucha vida estudiantil. Fuimos un lunes y coincidió con un día de fiesta en el que se rememora la victoria contra unos vikingos invasores hace mil años. Y justo ese era el unico lunes del año que abria la iglesia gótica de la Grote Markt. Como dato que me pareció curioso fue la cantidad de perros de razas "raras" que vi: un braco hungaro, un dogo de Burdeos, un Mastín Napolitano, un Drentse Patrijshond (perdiguero holandes), etc

Malinas es un ciudad muy cuca, con un buen numero de bonitas iglesias goticas y un montón de pequeños rincones ideales para hacer fotos en plan nostalgico-romanticón. Nos sorprendió mucho esta ciudad, no nos la esperabamos tan mona.

Gante es una de las joyas de la corona flamenca...pero ese día el tiempo lluvioso y las obras en la ciudad nos chafaron un poco la visita, por lo menos al principio. Luego se arreglo el día y disfrutamos con la visita a un castillo-palacio medieval que me dejó alucinado (merecio la pena pagar los 8 euros de la entrada). Tambien su colección de iglesias medievales y su campanario Belfort son imprescindibles.

Por ultimo, Brujas, de la que tante se habla y con razón. Dicen que es la ciudad más bonita del mundo, y yo podría corroborar que si no es la más bonita, estaría cerca de ello. Es un autentico lugar de ensueño, como sacada de un cuento. Es un placer pasear por sus calles medievales llenas de paz, con el sonido de fondo de los cascos de algun caballo tirando del carro de los turistas, habilmente dirigidos por chicas, con sombrerito elegantemente ladeado y flores en la oreja, jeje. Apenas se oyen coches, porque hay mas bicicletas que coches. Eso me dejó maravillado, patidifuso...y cuando esta mañana he cogido mi bici para irme a trabajar, me he sentido de puta madre!!!

Continuara.....

jueves, 2 de septiembre de 2010

Ahora que todos habeis vuelto, me voy yo!!!


Yuhuuu, por fin ha llegado tan ansiado día. Hoy a las 7 de la tarde saldré disparado a sacar dinero y a mi casa a recoger un poco, planchar algo más y meter las cosas en la maleta porque....me voy de vacaciones, siiiiiiii!!!

Pues si, se han hecho de rogar pero por fin han llegado, y estoy como loco por irme ya. Por una parte estoy entusiasmado, pero por otra tengo un desasosiego muy grande, y el motivo no es otro que la gata. Va a venir gente a echarle un vistazo de vez en cuando y a cambiarle el agua y la comida pero....va a tener que estar sola muchos días, y no me lo quito de la cabeza. Para mas inri, nos vamos a ver en la obligación de "darle" la llave del piso a un tipo que vendrá a cuidarla. Es de una empresa de adiestramiento canino que ofrecen servicios de guardería canina y felina. Van a casa, les echan de comer y beber, les limpian las cacas y juegan un rato con ellos. El problema es que claro, es un desconocido y se va a llevar las llaves de un piso que no es nuestro pero...no conocemos a nadie de confianza para dejarle el encargo, luego no tenemos otra opción. Espero y deseo que no suceda nada extraño y que no tengamos que lamentarlo!!

Por lo demás, ya lo tenemos todo preparado. Incluso me he apañado un pequeño vocabulario español - neerlandés por si en un momento dado tuvieramos necesidad de utilizarlo. Por lo que he leido, alli en Belgica puedes encontrar a gente en restaurantes que hable castellano o inglés, asi que no deberiamos tener mayor problema. Si no, el lenguaje de los dibujillos es internacional, y jugando al pictionary soy un monstruo!!

Como el viaje es corto, no diviso ningun problema en el horizonte. La situación será totalmente diferente del viaje a Chicago del año pasado, que fue más largo, movidito e interesante.

Estabamos invitados a un peculiar bodorrio entre una maestra riojana (amiga de Ester) y un chino-thailandés nacionalizado americano, católico pero con antecedentes de monje budista, grande y gordote, y con un sentido del humor muy divertido. El caso es que no tuvimos que pensarnos mucho el asistir al evento, era una ocasión cojonuda para cruzar el charco y visitar los States. El viaje tenía escala en Atlanta, luego tuvimos que pasar por la aduana y declarar que, entre nuestras pertenencias, llevabamos almendras fritas variedad "marcona" y sobres de un extraño y sospechoso polvo marrón conocido como "Cola-Cao" (peticiones expresas de la novia).
Un funcionario de la aduana, con una cara de mala leche de órdago, me crujió con su petrea mirada, dirigiendo compulsivamente sus ojos de mi cara al pasaporte y del pasaporte a mi cara, al mismo tiempo que me preguntaba que "cual era el motivo de mi visita a los Estados Unidos de America, cual era mi profesión en España, etc". A Ester le preguntaron que si me conocía y si el motivo de la visita al pais era el mismo y tal. Una vez confirmado que no queriamos atentar contra nadie, nos dieron una amable bienvenida al pais.

Estuvimos cinco o seis días, repartidos entre Chicago City y Naperville, un "suburb" o ciudad dormitorio del ChicagoLand, el area metropolitana de la ciudad. Lo pasamos de putisima madre, conocimos una ciudad fabulosa y desterramos todos los "tópicos" negativos que se tienen acerca de EE.UU. y de los americanos: nunca hemos conocido a gente tan amable, tan simpática y tan sumamente educada como los estadounidenses. Siempre tuvieron una sonrisa, una palabra amable, hicieron esfuerzos por hablar castellano o por ayudarnos en lo que necesitamos. En definitiva, deberiamos aprender bastante de ellos en cuanto al trato con la gente.

El colmo de la amabilidad fue en el aeropuerto de Atlanta en el viaje de vuelta. En el viaje de ida, al tener que pasar la aduana, tuvimos que recoger el equipaje y refacturarlo. Al volver, pensamos que tambien teníamos que hacerlo, solo que en este caso, en lugar de 3 o 4 horas de escala, solo teníamos una hora escasa. Fuimos volando a recoger la maleta...y la maleta no salia...y pasaba el tiempo, cada vez mas, y la maleta no salía. Le pregunté a un chico joven que si el venía de Chicago, que no aparecían nuestras maletas y tal. Tuvo que ver la angustia en nuestra cara que dejó de esperar sus maletas y se fué corriendo a preguntarle a una empleada del aeropuerto que había unos chicos españoles desconcertados porque no aparecían sus maletas y tenian que embarcar en unos minutos. Nos dijo que no teniamos que facturar, que nuestras maletas ya estarían dentro del avion que nos llevaba a Madrid....echamos a correr como si nos persiguiera Satanas, con la cara desencajada y los huevos en la garganta. Para mas inri, el aeropuerto de Atlanta es enorme (el que más trafico aereo tiene de todo el mundo), con un tren interno que te lleva a las diferentes terminales. Cuando ibamos corriendo por los pasillos oimos la ultima llamada para los pasajeros de nuestro vuelo. Llegamos in extremis al avión, tan in extremis que estaban hasta los pilotos con cara de angustia esperandonos en la puerta. Cuando nos vieron, se les notó que respiraban tranquilos porque les cambio la cara.

Este año queriamos haber ido a Nueva York, pero por no repetir pais, nos decidimos por Bruselas y alrededores. Estaremos alli nueve días, hasta el domingo 13. El chocolate, los mejillones y la cerveza nos esperan, muchas iglesias goticas y multitud de mercadillos en las hermosas plazas medievales de las villas flamencas.

Espero que tengais una buena semana, la mía sera buena si no me acuerdo mucho del gato. Todo puede ser que mañana se me escape la lagrimilla...soy asi de ñoño a veces, pero mi amor por el gato es tanto que no puedo evitarlo. Jamás pensé que una bicho peludo de 2,5 kg que se mea en mi ropa me hubiera conquistado tan profundamente.

Seanme fieles, prometo ponerme al día cuando vuelva. Feliz mes de septiembre para todos. Besos desde Bruselaaaas, yuhuuuuuuu