tag:blogger.com,1999:blog-15927465746349169332024-02-15T07:45:47.344+01:00Me tenia que pasar a miAventuras y desventuras de un puertollanense por los mundos de DiosAlberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.comBlogger157125tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-5269046339763179242013-02-06T20:52:00.000+01:002013-02-06T20:53:14.815+01:00Nuevo Blog<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGHqk2IxpCMH8r6A3Kd0hY6GZcmE4_9ACAot05WV5mTf8oOPxMgjcMjz3duutBVthR66kl7BLyqTZQzbXjbqPBs8tMImqyAqXsP1En7Zalm778FTw_vJJa6AwpR4jKOBDCNYo-ZoEv5Uws/s1600/nueva+cabecera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="177" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGHqk2IxpCMH8r6A3Kd0hY6GZcmE4_9ACAot05WV5mTf8oOPxMgjcMjz3duutBVthR66kl7BLyqTZQzbXjbqPBs8tMImqyAqXsP1En7Zalm778FTw_vJJa6AwpR4jKOBDCNYo-ZoEv5Uws/s640/nueva+cabecera.jpg" width="500" /></a></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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Damas, caballeros, amigos todos. Vuelvo por estos lares para anunciaros que he inaugurado hace escasas semanas un nuevo blog dedicado a la gastronomía, donde publico mis recetas, reseñas de restaurantes, guías gastronómicas de ciudades, curiosidades, anécdotas, etc. Me encantaría que os pasarais por ahí, os hiciérais seguidores y colaborarais con ideas, comentarios, sugerencias, etc. No voy a dejar este blog pero si que tengo interés en darle vidilla al otro, porque quiero que me sea de utilidad práctica. También intentaré ser constante con este y seguir publicando historietas, a ver si vuelvo a encontrar la inspiración, jeje.</div>
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<br /></div>
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Lo dicho, sois todos bienvenidos. Un saludo</div>
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<span style="font-size: large;"><b><a href="http://mecomeriaelmundo.blogspot.com.es/">http://mecomeriaelmundo.blogspot.com.es/</a></b></span></div>
Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-61482024510564782382012-12-11T00:41:00.003+01:002012-12-11T00:41:34.671+01:00La mala eduación<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">En España hay gente muy
maleducada. Pero mucha, mucha. Y me ponen negro.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKsHHpSRPBFjFsFE2omfhV9rE9gfS-tsfYzxLFvaHybPNG3RHivOBdbD3338O11j4KGNmOHvhN3TDxDu469mUWX_yqsBrzSMn2y03H__XCg-LggtmHxvM-v8hLBRghH5nsb3B30CR3J97M/s1600/belenestebanhorrenda_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKsHHpSRPBFjFsFE2omfhV9rE9gfS-tsfYzxLFvaHybPNG3RHivOBdbD3338O11j4KGNmOHvhN3TDxDu469mUWX_yqsBrzSMn2y03H__XCg-LggtmHxvM-v8hLBRghH5nsb3B30CR3J97M/s640/belenestebanhorrenda_1.jpg" width="380" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Comentaba <a href="http://loquedigaelespantapajaros.blogspot.com.es/">Cristina </a>que a veces,
cuando le toca currar los fines de semana en la redacción del periódico, entra
alguna persona en la sala donde ella está, completamente sola, la ven y no
tienen el detalle de decir un simple "hola" o un más educado
"buenos días" o "buenas tardes".</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Entiendo que la gente pueda
estar, a causa de los momentos que todos estamos atravesando, un poco más
agobiada, triste, cabreada o desilusionada. Pero eso no es obstáculo para ser
agradable, ya que cuesta exactamente lo mismo que ser desagradable o borde. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">A cada paso que doy me encuentro
con situaciones de este tipo que hacen que me tenga que morder la lengua, y
cualquier día me voy a envenenar con mi propia ponzoña, porque no soy lo
suficientemente borde como para soltarlo y quedarme tan ancho. Por ejemplo,
hace poco estuvimos de visita en una bodega en Olite. Había unas parejas con
unos cuantos críos, los cuales se separaban de ellos para ir a tocarlo todo,
dando golpes en los depósitos de aluminio, barandillas, escaleras y todo
aquello que les apeteciera. Por supuesto, sus padres no les decían
absolutamente nada, que es lo que más me cabrea. Para ellos, sus niños solo se
estaban divirtiendo un poco en un sitio super-aburrido para un crío de 5 y 8
años (déjalos en casa o si no puedes, explícales donde los vas a llevar para
que se comporten), y poco les importaba que algunos de los allí presentes si quisiéramos
enterarnos de las explicaciones de la guía. Tampoco les parecía importar mucho
las miradas que la guía echaba de vez en cuando al sitio del cual provenían los
ruidos. Y me tengo que contener para no decirles nada, porque no son mis hijos
y paso de broncas con un padre que tendrá, posiblemente, muy poca educación. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Caso similar fue el de unos niños
en una visita guiada al Palacio de Navarra, sede del gobierno regional. Si
sabes que tienes unos hijos quejicas que no aguantan ni medio minuto en un
sitio, plantéate tus ratos de ocio de otra manera, pero deja de hacer el gili y
de molestar con tus hijos. En este caso, como uno de los niños que acompañaban
a sus padres se había cansado de estar de pie 5 minutos, decidió que lo mejor
era tirarse todo lo largo que era en una de las alfombras del edificio y reptar
cual lombriz por el suelo. La madre solo acertaba a decirle, cansinamente y sin
ningún fundamento: "fulanito, ven aquí, no te tires al suelo, que
molestas"...coño, lo levantas de una oreja, le pellizcas, le pegas un
azote y le dijes que le vas a sacar los higadillos si se porta mal...estamos
criando mendrugos!!! Luego tiene que venir la Supernanny y el Hermano Mayor,
normal!!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Estos son algunos ejemplos de lo
mal que educan los padres a sus hijos. Evidentemente, los niños aprenden de los
mayores que les sirven de ejemplo. Y gente maleducada con más de 40 hay por
doquier, y cada día más. Un ejemplo que me requema día tras día se da muy cerca
de mi casa. Concretamente, en un ascensor urbano que comunica mi barrio con el
casco antiguo de Pamplona. Son dos ascensores que salvan un desnivel de 50
metros en diagonal y muy útiles para no tener que subir dos cuestas bastantes
pronunciadas. Los ascensores son grandes, con capacidad para 20 personas más o
menos (dependiendo de lo bien o mal que se coloquen o de su volumen corporal).
Funcionan las 24 h. del día y en ellos se permite que suban silletas de niños y
bicicletas. El acceso de animales está prohibido. Pues bien, hay algunas
personas que esto no lo entienden del todo bien, sobre todo cuando hacen acto
de presencia los malditos ciclistas y su puta manía de querer ir pedaleando por
la ciudad.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Yo suelo coger este ascensor de
manera habitual, incluso cuando voy en bici. Si hay mucha gente esperando,
motivo a mis piernas y las invito a subir la cuesta, que cuesta un poco pero al
final se sube. El problema es que subiendo la cuesta me desvió
considerablemente de la ruta que
seguiría si subiera en el ascensor. Si veo que no hay mucha gente me espero y
aguardo mi turno en la fila educadamente. Es más, si veo que hay mucha gente
delante de mi y que podría molestarles con la bici, prefiero esperar un minuto
más y colocarme en el otro ascensor para subir el primero y poder colocar al
bici a un lado sin manchar y ocupando el mínimo espacio posible. Pues bien, se
han dado ocasiones en que, estando el primero para entrar, en cuanto el
ascensor se ha quedado vacío de la gente que baja, todos los que estaban detrás
de mi me se han colado sin ningún pudor, dejándome con una cara de gilipollas
que sería para enmarcarla. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Otras veces consigo subir y no
suele faltar el típico cascarrabias de las narices con ganas de bronca que
empieza a refunfuñar porque hay una bici dentro (la mía o la de cualquier otro
ciclista), porque quitan espacio, porque somos unos señoritos que solo queremos
la bici para pasearnos, que si tenemos una bici para hacer deporte, podríamos
subir la cuesta con ella, bla, bla, bla. De verdad que me muerdo la lengua para
no saltar. Dentro de este colectivo de cascarrabias se encuentran los miembros
de un clan familiar que viven justo al lado del ascensor. No tienen ni un ápice
de educación y se piensan que el ascensor es suyo, para que bajen a visitar a
sus primos que viven en el barrio de abajo (ahora hablaré de ellos). Pues bien,
se enfadan a menudo si el ascensor está a punto de subir y lo paramos para que
entre algún otro transeúnte que viene corriendo y que tiene espacio de sobra
para entrar. Empiezan con su retahíla de "pues que apretaditos vamos a
subir", "si queréis lo paráis para que entre todo el barrio",
"pues vaya, a otro que tenemos que esperar"...me ponen más negro que
"quemao", no puedo soportarlo. Me parece de un egoísmo supremo, sobre
todo cuando pueden entrar 20 personas y ellos quieren subir solo con 10 o 12. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">También se quejan mucho de las bicicletas y de que podían subir por la cuesta
para hacer ejercicio. El que más lo dice es uno gordinflón que podía dar
ejemplo y subir por la cuesta para bajar la barriga que ha criado en su casa,
ya que, como es habitual, no se le conoce un trabajo "legal". Ah, y
estos tienen perro, y por supuesto, lo suben en el ascensor, pero las
bicicletas, "mire usté, molestan mucho a las persona humana que tenemos
que utilizar el ascensor".</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Los miembros de este clan
familiar (sin ánimo de ofender, pero como son reincidentes en algunas cosas, no
te queda más remedio que fijarte en ellos), con poca o nula eduación, son muy
aficionados a coger algo del supermercado, llevarlo de acá para allá y si al
final no les interesa o no les llega el dinero, dejarlo en el primer sitio que
encuentran. Es fácil encontrarse una tarrina de helado derritiéndose con los
biscottes integrales, una sarta de chorizo dulce con los destilados de grano y
malta o rollos de cocina monocapa junto con los muslitos del mar..para que lo
van a dejar en su sitio? Si tu crío va cogiendo botes de todos los lineales, déjalos
donde pilles, no te molestes en dejarlos en su sitio. O si te comes una bolsa
de patatas mientras haces la compra y al final pasas por caja la bolsa vacía
para que te la cobren, como ya te las has comido, para que te las vas a llevar?
Pues déjala en la caja junto con los folletos de las ofertas, por si alguien
quiere chupar los restos...no puedo con estas cosas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Abuelas que se cuelan por
cualquier sitio y se ofenden si te pones serio y les llamas la atención,
taquilleros del autobús urbano que te miran con cara de mula y no responden a
tu "buenos días", gente que se empeña en sembrar de colillas el césped
de una piscina pública (se las hacía tragar a todo ellos), fumadores que se
salen a la "calle" a fumar pero se quedan en la entrada, y el humo no
sale, se queda dentro con ellos, con la consiguiente molestia. Siguiendo con este
tema, fumadores que tiran las colillas al suelo, junto al cenicero puesto para
su depósito. Gente que tiene la puta manía de pararse en medio de la puerta de
entrada de cualquier recinto a charlar animosamente, molestando a los que
entran o salen. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Y dentro de este grupo, un gilipollas que me tocó las narices
el fin de semana pasado en Logroño. Entrábamos en un bar muy estrecho, hice
algún esfuerzo por "apartar" a la gente para poder pasar al fondo, y
notaba un codo que alguien me clavaba de forma ostentosa y descarada. Me cagué
en sus muertos y no le di más importancia. Al salir, como si me estuviera
esperando, volvió a clavarme el codo cuando me puse a su lado. Hice ademán de
zafarme de él y el tío seguía con el codo en mis costillas. Le miré y le dije
que si estaba de coña y me dice que eso lo hace para que la próxima vez no le
vuelva a empujar...tuve que contenerme para no soltarle un improperio porque
había cenado muy bien y no quería que se me cortara el buen rollo. Que pena que
Dios, cuando repartió los dones, no me diera el don de ser un "borde"
sin remordimientos, porque noto que lo voy necesitando...</span></div>
Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-88189547897373587392012-11-08T19:21:00.001+01:002012-11-08T19:28:42.836+01:00Ich bin ein Berliner!!!!<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN786H_c2gZj19CjrykYLkhamQpRODbFovulXALZClSiB7ljv1OrqR-sUC98IO2b6Pvp3lPfypweNB5L9TbLa4Chc9ySsrVy94eOS094zDKMMsSw-1iquN3i3CNHQdww6Z3Fdbj982RL7v/s1600/DSC08133.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN786H_c2gZj19CjrykYLkhamQpRODbFovulXALZClSiB7ljv1OrqR-sUC98IO2b6Pvp3lPfypweNB5L9TbLa4Chc9ySsrVy94eOS094zDKMMsSw-1iquN3i3CNHQdww6Z3Fdbj982RL7v/s400/DSC08133.JPG" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es una ciudad no
excesivamente bonita, pero donde se respira un ambiente muy especial.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es un muro de un palmo de
grosor y decenas de kilometros que separó familias, amistades y amores y creo
odios y muerte en una ciudad que no tenía la culpa de la actitud y la actuación
de sus gobernantes.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín son 2711 bloques de
hormigón silenciosos, duros, lisos y tristes, que recuerdan y honran la memoria
de los judíos europeos asesinados por la demencia nazi.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es una bicicleta vieja, de
paseo, sin marchas, sin amortiguaciones y sin lujos, pero que te permite
moverte por toda la ciudad siendo respetada por peatones y por conductores.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es un carril bici que
discurre por TODA la ciudad, perfectamente señalizado, con sus propias lineas
en la carretera, con su propio semáforo y que es recorrido por cientos de
bicicletas a diario, haciendo de Berlín una ciudad limpia y cómoda.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es una salchicha que te
puedes comer donde, cuando y como quieras, con pan o sin pan, con mostaza,
ketchup con curry o sola, tipo Bratwürst, tipo Frankfurt, tipo Bockwürst o como
te dé la gana.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es cerveza rubia. O bien
la típica de la ciudad, la Berliner, o bien la típica cerveza bávara, tipo
Paulaner o Hoffbrau, que se bebe en las calles, en los cafés, en los "biergarten"
y en cualquier rincón de la ciudad.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es un kebab como no te lo vas a comer en ningún otro sitio: un pan bien tostado que no se rompe ni se sale, carne de cordero (solo carne de cordero) sabrosa y una ensalada deliciosa con lombarda, pepino, tomate, todo bien picado, con las salsas bien distribuidas por el pan...cojonudo de verdad!!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie1uws7N_XD6BiX1c_ykHtAjeilv4M__hOBh292gD1RtE3MVU0IctOLSxk_Ap1AA-jyM3FWJmAeQ6sCYg9KwO5tuWZGV5eooBG2MVXcen8vRX27gi_hYw7UFY-Zjb8oklwXswajaphcEVf/s1600/DSC07988.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie1uws7N_XD6BiX1c_ykHtAjeilv4M__hOBh292gD1RtE3MVU0IctOLSxk_Ap1AA-jyM3FWJmAeQ6sCYg9KwO5tuWZGV5eooBG2MVXcen8vRX27gi_hYw7UFY-Zjb8oklwXswajaphcEVf/s320/DSC07988.JPG" width="213" /></a>Berlín es el muñeco del semaforo, conocido como "Ampelmann", que lleva sombrero y tiene hasta varias tiendas por la ciudad. Hay una auténtica fiebre con el monigote.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es el fosil del "archaeopteryxx" más famoso del mundo, el que sale en todos los libros de ciencias naturales del mundo mundial (el "archaeopteryx" es un género de aves prehistóricas que todavía recordaban a los dinosarios. Seguro que la foto os suena mucho. Este fósil está en el Museo de Ciencias Naturales de Berlín)</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es un telefono público de
color fucsia de Deutsche Telekom.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es una ciudad sin palomas.
Su lugar lo ocupan miles de cornejas cenicientas (Corvus corone cornix), de un
elegante color gris y negro, muy selectivas con la basura, desechando y tirando
al suelo lo que no les gusta para recoger las tarrinas de helado y picotear los
dulces restos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es la Fernsehturm o
"Torre de la Televisión", la versión berlinesa del Pirulí madrileño,
que con sus cientoymuchos metros, se puede ver desde toda la ciudad y te sirve
de faro para saber que tu apartamento está en aquella dirección. Brillante!!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es una completa línea de
trenes urbanos, elevados y subterráneos, rápidos y efectivos, donde los
ciudadanos pueden subir sus bicicletas y sus perros sin que nadie se lleve las
manos a la cabeza, se rasguen las vestiduras o blasfemen en arameo u otra
lengua muerta.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín son helados en un
barquillo dulce, similar a las galletas belgas de mantequilla, de sabores
deliciosos y un tamaño bastante majo al precio de 1,20 o 1,50 €. Con esto me
doy cuenta de que en España estamos siendo engañados de manera impune por el
malvado gremio del helado, que te sopla 2 € como mínimo por una simple bola de
helado en un barquillo corriente y moliente.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es una tarjeta de
transportes que te permite viajar por toda la red de transporte público de la
ciudad y que ofrece descuentos de hasta un 50% en tiendas, restaurantes, museos
y muchas actividades de ocio por 36 € durante 5 días. En Madrid, una tarjeta
similar vale casi 70 € (incluye la entrada para toooodos los museos de Madrid,
pero creo que es demasiado cara y Madrid es mucho más que solo los museos, te
puedes volver majareta con una sobredosis de museos, jeje).</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín son personas que se
acercan a ti si te ven mirando el mapa del metro o un mapa callejero con cara
de "vamos a ver si me ubico" y se prestan a ayudarte o indicarte
cualquier dirección.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es una isla fluvial llena
de enormes museos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es un museo dedicado al
arte antiguo realmente espectacular. Si vais a Berlín, no os perdáis el Museo
de Pérgamo, fabuloso!!.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín son porteros de discoteca
a los que les haría caso hasta Chuck Norris, os lo puedo asegurar...</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín son chicas luciendo un
auténtico "rubio natural".</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín son coches Mercedes.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es una calle llamada
Kurfürsterdamm que deja a la C/ Serrano y aledañas a la altura del betún en
cuanto a número de tiendas de lujo. La secuencia de coches aparcados en esta
calle es más o menos la siguiente: Mercedes, Mercedes, Mercedes, Mercedes,
Audi, BMW, Mercedes, Mercedes, Ferrari, Mercedes, Lamborghini, BMW, Audi,
Jaguar, Mercedes, Ford Fiesta.....¿¿¿¿FORD FIESTA????...¿que coño hace aquí un
Ford Fiesta???...Mercedes, Maserati, Mercedes, Mercedes....(y no estoy hablando
de un Mercedes clase C, no...hablo de la clase CLS y de ahí, hacia arriba!!)</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es un zoo monumental, el
más grande de Europa, con casi 10 mil animales de 1000 especies diferentes, muy
bien cuidados, con zonas muy bien acondicionadas y a un precio de 13 euros sin
descuento (a nosotros nos salió por 9). El zoo de Madrid vale 22,25 €.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín son restaurantes que
cierran a las 9 de la noche y te dejan con sensación de frustración porque no
puedes ir y sentarte a cenar a una hora razonable para cenar, coño, que yo no
ceno a las 7 de la tarde porque no tengo ganas de cenar...en todo caso,
merendar!!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín son suaves mantitas de
bonitos colores colocadas en las sillas de las terrazas para que te abrigues
con ellas cuando levante el frío otoñal. En España no durarían en las sillas ni
5 minutos!!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es una bicicleta pintada
enteramente de blanco atada a una farola o una valla, en el sitio exacto donde
su dueño murió atropellado, y que porta su nombre y/o una foto convirtiéndose
para siempre en un monumento a su memoria.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es una ciudad donde entras a un restaurante thailandés que te ofrece una rica cena con unos precios competitivos anunciados en su carta y que cuando te traen la cuenta, te ha cobrado casi 7 euros por una botella de agua de plástico de 1,5 litros....imaginaos la cara de gilipollas que se nos quedó!!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Berlín es una ciudad a la que
tengo que volver porque tengo la sensación de que me dejé muchas cosas por ver
y bien merece una segunda visita....<u><o:p></o:p></u></div>
Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-74964451107043312212012-08-28T13:33:00.000+02:002012-08-28T14:12:41.769+02:00Único e irrepetible...28 años.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXwpLfhvfY52_BgEWwV3VIC4DBHFFNYL3HSIxSbsT2gofuvLDggxBZ8UErDjPZWEfPZ8XWIjLmv9zbA7YsUQdT6C4w8cJD01LaJIY1f24NB6LgNpWFFEFzuTSPzQ0fBKo99qixvQBDiASd/s1600/DSCF5563.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXwpLfhvfY52_BgEWwV3VIC4DBHFFNYL3HSIxSbsT2gofuvLDggxBZ8UErDjPZWEfPZ8XWIjLmv9zbA7YsUQdT6C4w8cJD01LaJIY1f24NB6LgNpWFFEFzuTSPzQ0fBKo99qixvQBDiASd/s320/DSCF5563.JPG" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Cariñoso, educado, responsable,
animoso, animador, respetuoso, inquieto, curioso, optimista, vitalista,
humorista, progresista, socialista, solidario, informado, comunicador,
interesado, interesante, atento, simpático, encantador, preocupado, fiel,
alegre, feliz, seductor, sonriente, cómodo, dispuesto, incansable, ayudante, inteligente,
amable, alto, delgado, guapo, moderno, madridista, antibarcelonista, "puertollanarra", castellano-manchego, scout, mordaz,
pícaro, sarcástico, irónico, polémico, cabezón, limpio, incansable, valiente
(muy valiente), amigo, hijo, hermano, fascinante, maravilloso, genuino, único e
irrepetible....</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Así era y es Adri, el hermano al
que tanto echo de menos, el que hace que ahora mismo esté totalmente emocionado
y el que hoy cumpliría (y cumple) 28 años. Con todo lo que estamos viviendo en
estos tiempos tan revueltos en lo social, en lo político y en casi todos los
ámbitos, el tendría tanto que decir y que opinar que me lo imagino día a día
intentando mover y arreglar el mundo desde su ordenador, aporreando el teclado
y hablando con gentes de medio mundo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Como no podía ser menos, este 28 de agosto también tiene su merecido homenaje. Esta vez va acompañado de una canción que no dejo de oir, porque me parece realmente maravillosa. No tiene nada que ver con la música que el escuchaba, pero hoy me ha inspirado para incluirla. Se llama "Tajabone" y la canta Ismaël Lô, un cantante senegalés que me pone los pelos de punta con sus canciones sobre África y su música.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Adri, va por ti...felicidades!!</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/YUWyUE6kqoU?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-73834736488046639512012-08-04T02:28:00.003+02:002012-08-04T02:28:28.784+02:00Como no ser una drama mamá: LA RESEÑA<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCyFOi7vPoHhcn5Iy7LVDkMufG0SzrOBbH_zFMI78aov66_J8F5j3NGKquxQEWWWjwnu_knEy2sFQWqlgxLzmFYGp9JAgKymRdbtuu4ezhVwRdzcgeM31zL3NQBmK05cYMQLN1wEFIU0m_/s1600/9788408005414.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCyFOi7vPoHhcn5Iy7LVDkMufG0SzrOBbH_zFMI78aov66_J8F5j3NGKquxQEWWWjwnu_knEy2sFQWqlgxLzmFYGp9JAgKymRdbtuu4ezhVwRdzcgeM31zL3NQBmK05cYMQLN1wEFIU0m_/s400/9788408005414.JPG" width="260" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Hace un par de años decidí
empezar a escribir un blog, para contentar a todos aquellos que me decían que
tenía que plasmar en un soporte escrito todas las historias que me habían
pasado. Nunca pensé que la forma de contar mi humilde vida a grandes retazos
pudiera llamar la atención de una editorial para que, a través de un post en mi
bitácora digital, hiciera la reseña de un libro. Pero amigos, la vida te da
sorpresas agradables en forma de correo electrónico en el que editorial Planeta
(¿habéis oído? editorial PLANETA!!!) te dice que están interesados en mandarte
un libro publicado por ellos para que te lo leas y después cuentes que te ha
parecido. Si con ello incitas a tus entregados seguidores a interesarse por el
y comprarlo, la jugada sale redonda, verdad?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Pues ahí estaba yo, esperando con
avidez que me mandaran el libro titulado <b>"COMO
NO SER UNA DRAMA MAMÁ. Las 101 frases de tu madre que juraste no repetir"</b>,
publicado por la periodista pamplonesa Amaya Ascunce. Y claro, la alegría era
doble porque ya sabía de qué libro se trataba, puesto que un servidor se había
leído de cabo a rabo el blog de Amaya con el mismo título. Lo descubrí de
casualidad, buceando por el universo blogger, y solamente tuve que leer un post
para engancharme a el. Y me enganché porque inevitablemente me vi reflejado en
casi todas las historias que Amaya cuenta. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Todos los que se acercan o ya han
pasado de los 30 años han tenido, de una u otra manera, una "drama
mamá" en sus vidas. Eran esas madres que te pegaban con la zapatilla, que
te esperaban despiertas cuando te retrasabas por la noche, que te hacían
comerte la verdura "porque en mi casa mando yo y se hace lo que yo
diga" o que te amenazaban con la temida frase "que no me entere yo..."</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Pues bien, "la Nena"
(que era el "pseudónimo de Amaya antes de tener que confesar su identidad
debido al éxito del blog y su transformación en libro) nos cuenta en su obra
los 101 consejos con los que tuvo que convivir mientras compartía el hogar
maternal e incluso ahora que ya vive de manera autónoma e independiente a 400
km de su ciudad natal. La conversación telefónica diaria siempre acaba con un
consejo del tipo "no olvides apagar los fuegos", "no salgas a la
calle con el pelo mojado" o "échate un novio pudiente, creyente y sin
pendiente". Frente a estos "drama-consejos", "la Nena"
habría sido capaz de salir de casa con el pelo chorreando a buscar a un tipo
con grandes y vistosos pendientes, acordándose al cabo de un buen rato de que
no estar segura de haber apagado los fuegos!!. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Los 101 consejos, desgranados
casi como una tragicomedia griega (pueden empezar con unas risas y acabar entre
lloriqueos o viceversa) son un compendio de pequeños chascarrillos,
recomendaciones, avisos y advertencias que las madres de bien han dado, dan y
(esperemos) darán a sus herederos, en aras de protegerlos frente a lo injusto
de la vida. La sabiduría maternal es legendaria y, aunque nos pese, suele
cumplirse a pies juntillas. Es como un súper-poder que se va desarrollando con
los años, como un oído que capta cualquier queja en modo susurro, cualquier
mentirijilla inocente o el lanzamiento de una zapatilla con un potente efecto
que ya le gustaría tener a un jugador de beisbol!!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Junto con las consecuencias que
en su vida han tenido todos los consejos de su drama mamá, Amaya ya piensa como
afectarán sus futuros hijos, avisándoles de que muchos de ellos pasarán de
madre a hija y que no le va a quedar más remedio que utilizarlo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Y claro, como "la Nena"
no ha sido la única que ha vivido bajo el ojo vigilante y el consejo en la boca
de una "drama mamá", en su libro ha recopilado algunas de las
versiones de los "drama-consejos" que los lectores de su blog le iban
relatando. Al final no somos tan diferentes como nos pensamos. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Y para poner un punto de seriedad
en todo este sainete, cada consejo trae la valoración de algunos expertos en
psicología infantil, que con su sentencia dan o quitan la razón a la drama
mamá. Y es en los casos en los que los métodos de la drama mamá no serían (en
boca de los expertos) del todo "correctos" cuando Amaya, por una vez,
le podría decir a su madre aquello de: "te lo dije!!"</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Amigos míos, reconoced que
vuestra madre ha sido y sigue siendo una drama mamá, que os ha puesto de los
nervios, que os ha hecho pasar vergüenza y que a veces habéis tenido ganas de
retirarle la palabra, pero como dice Amaya de su madre, "me ha enseñado a decir
siempre gracias y por favor". Y eso no tiene precio. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Como tampoco tiene precio las
carcajadas que me he pegado leyendo el libro, porque la drama mamá es tremenda,
pero "la Nena" no se queda atrás con sus ideas retorcidas, sus
atrevimientos y sus contestaciones, sabiendo que acababa de ganarse un
"pellizco de la muerte" y un par de collejas. Si queréis volver a la
infancia durante 380 páginas, ya estáis tardando en ir a la librería y comprar
el libro. Y si queréis triunfar, regaládselo a vuestra propia drama mamá, que os
lo va a agradecer.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-align: justify;">PD: tuve la suerte de conocer en
persona a Amaya, "la Nena". No está traumatizada, es una chica feliz,
simpática y encantada de la vida con el éxito de su libro. Y tuve más suerte
todavía de poder hablar con la auténtica y genuina "DRAMA MAMÁ", la
protagonista del libro. Ella no asimila todavía el éxito del libro con los
consejos "que dan todas las madres" y le dice a Amaya: "Nena, la
que has liado!!".</span></div>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-8644965358812705292012-07-17T17:23:00.000+02:002012-07-17T17:23:30.741+02:00Avanti, que pase el siguiente - Preparativos y precalentamiento<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioNnxyfh5ru8m_vIgIDLzQROzNUvUPRXqvpKwCtLdyKR6bemvHXk8CSxxt4ghotfey6JEbSEO6WSpnQZrppCHC20uU9fFu4Iy1Oy2H279leGYTfci9Pi6qeuk2h6f8S_3-VzJs31eUkkd2/s1600/30732_carlos-sobera-plato-avanti.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="347" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioNnxyfh5ru8m_vIgIDLzQROzNUvUPRXqvpKwCtLdyKR6bemvHXk8CSxxt4ghotfey6JEbSEO6WSpnQZrppCHC20uU9fFu4Iy1Oy2H279leGYTfci9Pi6qeuk2h6f8S_3-VzJs31eUkkd2/s400/30732_carlos-sobera-plato-avanti.jpg" width="400" /></a>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">No me llevé la pasta, pero
disfruté de una gran experiencia!!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"> Alberto
Rodríguez, concursante de AVANTI</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Así podría resumir mi primera
experiencia televisiva, como un premio de consolación después de quedar fuera
de la lucha por las medallas y la gloria. Es lo que tiene el gran circo de la
televisión, llenos de luces, cámaras, sonrisillas forzadas y cosas que no son
lo que realmente parecen. Aún así, tengo que reconocer que me lo pasé de
maravilla, conocí a gente estupenda y ya estoy deseando volver, para probar
suerte de nuevo y, quien sabe, volver a casa con una sonrisa de oreja a oreja y
las alforjas llenas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Ya con el billete de tren
impreso, me dirigía a paso ligero a la estación de renfe de Pamplona, donde me
esperaba el primer tren la de mañana con destino en la ciudad condal. Las 5:45
h. de la madrugada pesaban en los ojos, pero la productora nos necesitaba a
primera hora de la mañana en el plató. Tres horas y media de viaje en un tren
con asientos semiacolchados pero duros como piedras, pero que resultaba hasta cómodo
sabiendo que el viaje no lo tenías que pagar tu y deseando que se retrasase un
poquito para poder pillar algo de la devolución si el compromiso de puntualidad
fallaba.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Una vez en Sants cogí un taxi que
me debería llevar a Sant Just Desvern, localidad de la periferia barcelonesa en
cuyo polígono industrial se ubicaban las nuevas instalaciones de Gestmusic
Endemol. Como no podía ser de otra manera, di con un taxista un poco inútil que
no sabía donde estaban estos estudios y me preguntaba a mi si conocía su
ubicación exacta. Como yo estaba más perdido que el, me llevó a los estudios de
tv donde el "solía traer a toda la gente que viene a Barcelona a los
concursos". Mientras preguntaba en la garita al segurata, el taxímetro
corría furibundo hasta rondar los 18 euros, que se redondearon a 20 cuando
llegamos al nº 6 de la calle Juan de la Cierva, naves 3 y 5. Al fin había
llegado. La carrera del taxi también la pagaba la productora, así daba gusto
viajar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Después de pasar el pertinente
reconocimiento por parte del guardia de seguridad, me fui a conocer, en una
cafetería cercana, a los que serían algunos de mis compañeros de aventuras,
todos ellos "repetidores" por haber participado ya en otro programa
sin haber tenido la opción de jugar con el Sobera. Ellos ya hablaban de la
posición en la que se colocarían en la escalera y que opciones tendrían de
llevarse la pasta. Yo observaba, sin mucho que aportar a la conversación. Poco
a poco fueron llegando más compañeros algunos repetidores y otros tan novatos
como yo. Entre todos compusimos un variado mosaico de procedencias: Barcelona,
Vitoria, Ibiza, Valladolid, Burgos, Valencia, Alicante, Pamplona, Sevilla, etc.
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Ana y José fueron los
"cicerones" de producción que nos acompañaron en todo momento y nos
explicaron con pelos y señales todo lo que debíamos saber sobre el programa y a
donde nos teníamos que ir dirigiendo: primero a comer con todos los
trabajadores de la empresa: maquillaje, vestuario, cámaras, sonido,
iluminación...hasta los invitados al programa (en el primero de ellos Edu Soto
(el Neng) y el Chiquilicuatre (no me acuerdo como se llama el actor). No había
distinciones en el menú, para todos igual y bastante sencillo: ensalada de judías,
ensalada con frutos secos y vinagreta, coca de tomate y queso, acelga con
patatas y estofado de ternera. Bebidas frías y fruta fresca para postre. Con la
tripa llena todo se veía de otra forma.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El siguiente paso, maquillaje y
peluquería. Aquí debo alabar al equipo de peluqueros/as y maquilladoras por el
trabajo que hacían: INCREIBLE. Todos los que íbamos a grabar el programa éramos
guapos a rabiar (unos más que otros, sin querer yo destacar por encima de los
demás, Dios me libre, pero la evidencia ahí estaba), pero después de pasar por
esas manos, el resultado era brutal. A los chicos tampoco tenían que hacernos
mucho, algo de maquillaje para tapar brillos y peinarnos un poco (a mi, por
suerte, no me hicieron ninguna tropelía. Me peinaron siguiendo mis indicaciones).
Pero lo de las chicas era bestial. Hay que decir que, en general, todas las
chicas con las que he coincidido eran muy guapas, sobre todo las del primer día. Pero cuando las peinaron y
las maquillaron (iban como puertas pero coño, estaban maravillosas) nos
quedamos todos a cuadros, nosotros y ellas. Maravilloso, un trabajo realmente
espectacular.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El siguiente paso era someterse
al duro veredicto del asesor de imagen, que debía decidir si el atuendo que
habíamos elegido era el más adecuado para aparecer en tv. Era un tipo bastante
peculiar, con sospechosos movimientos de muñeca...vamos, que era más maricón
que un palomo cojo (sin ánimo de ofender). Todos conocíamos las restricciones
de vestuario que nos habían comentado por teléfono: nada de camisa blanca,
negra, rayas o cuadros. Tuve que buscar en el armario camisas que no suelo usar
de forma habitual, ya que muchas de las que suelo usar son blancas, de rayas o
de cuadros. Por consiguiente, iba a salir en TV con ropa que apenas me pongo,
no es genial?? Llevé una camisa burdeos y una azul, siendo esta última la elegida
para mi puesta en escena, ya que la burdeos fue rechazada por el
"estilista" con un mohín muy singular y una cara de asco terrible.
Los pantalones grises y el zapato marrón pasaron la criba sin mayor problema.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Y una vez decidido todo esto, a
conocer el plató y el funcionamiento del show. Aunque ya había visto varios
programas, había que ponerse en situación y conocer todos los secretillos del
mundo de la TV: hay que fingir que nos lo estamos pasando muy bien, disimular
el cansancio por el largo viaje, los nervios del "falso-directo", y
todo única y exclusivamente en beneficio del público: un programa que se emite
en la noche de un viernes durante un par de horas debe ser divertido; si no se
consigue entretener al telespectador, este va a cambiar de canal, condenándonos
al ostracismo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Y llegó la hora de vestirse para
empezar la grabación....</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-57737247197526985942012-07-07T20:04:00.000+02:002012-07-07T20:06:31.527+02:007 de julio...feliz cumpleaños!!<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdU7roonWtSeL-2_dUDw_HXYNlNczaL8tJURw7DPEepeb0_vjb6ZNnDx2BGyRM0FYeFmZ_rlkx-LWLOH6VWYeByF7Dz3np5bVwIvzt10B5wo1AggnptVQ6rxth8sunSox4wmLLplSP9q9m/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdU7roonWtSeL-2_dUDw_HXYNlNczaL8tJURw7DPEepeb0_vjb6ZNnDx2BGyRM0FYeFmZ_rlkx-LWLOH6VWYeByF7Dz3np5bVwIvzt10B5wo1AggnptVQ6rxth8sunSox4wmLLplSP9q9m/s400/images.jpg" width="387" /></a>
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Hoy es un día especial para mucha
gente, sobre todo para los pamploneses y pamplonesas: hoy es San Fermín, y la
ciudad está envuelta en una vorágine de ruido, fiesta, alcohol y juerga. Para
otros, como es mi caso, también es un día especial, ya que tal día como hoy, mi
madre cumpliría la nada despreciable cantidad de 57 años. En mi particular
pequeño homenaje de todos los 7 de julio, voy a tomar prestado un tema que una
gran blogger utilizó para hablar de su padre, en uno de los posts publicados
por ella que más me ha gustado, puesto que me sentí muy reflejado en el. El
tema de ese post de <a href="http://molinos1282.blogspot.com.es/2011/02/el-luto-hacia-delante.html">Moli </a>fue el del, como ella lo denomina, "luto hacia adelante".</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Que nadie se piense, al escuchar
del luto, que voy vestido de riguroso negro y con una pena infinita que me
embarga, como a los famosos. Cuando mi madre murió, en ningún momento se me
pasó por la cabeza vestirme de negro, ya que ella misma consideraba esa
costumbre como una soberana tontería. Habitualmente, cuando la gente guarda
luto no deja de recordar cómo era esa persona, la de cosas que hicieron juntos,
todo lo que vivieron, etc. Para mí, a pesar de que todos los días me acuerdo de
mi madre, lo que más rabia me da es pensar que yo tengo que vivir (espero)
muchos años sin que ella esté presente. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Desde que ella murió, he vivido muchas
cosas sabiendo que no puedo contárselas, y cuando tengo en mente algún plan,
proyecto, pensamiento, sé que no voy a poder contárselo. Y eso jode mucho.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Inevitablemente, aunque han pasado
"solo" cinco años desde que se fue, yo he cambiado. No se si a mejor
o a peor, pero he cambiado. Cuando ella murió yo era un pobre pringado sin nada
en esta vida, con un trabajo precario y mal pagado, con la idea en mente de
irme de Puertollano en busca de un futuro algo mejor. Ella sabía que yo iba
masticando la idea de irme a Pamplona con Ester y en el fondo le parecía bien,
ya que siempre me apoyo en las decisiones que yo tomaba gracias a mi prudencia
(nunca he hecho ninguna locura sin pensármelo dos veces, el riesgo no va
conmigo). En estos cincos años he afianzado mi relación con Ester (pasar de
estar a 600 km a vivir en los mismos 65 m2 une mucho, las cosas como son!!),
tengo un gato precioso y ninguna deuda, pero sigo siendo el mismo pringado sin
nada, incluso sin trabajo. La de veces que he pensado en los consejos que me
podría dar en los momentos de bajón que he tenido...</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Me pongo a pensar la de veces que
vendría a Pamplona a visitarme junto con mi padre, para pasar un fin de semana
en la ciudad. Me juego la vida a que le encantaría esta ciudad y disfrutaría
mogollón pudiendo pasear por la calle Carlos III, comer un pintxo en la
Estafeta, ver los ciervos de la Taconera, pasar un día en Logroño con los
padres de Ester, visitar los preciosos lugares que hay en Navarra o La Rioja,
etc. Seguro que se sorprendería al ver lo bien que he aprendido a cocinar,
siempre recordando sus sabias lecciones acerca de lo básico que es "un
buen sofrito con ajo, cebolla, pimiento y tomate" (añadiéndole a esto
cualquier otra cosa puedes mover el mundo!!). </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Es un asco no poder contarle a tu
madre que has ido a un concurso de la TV, para que luego ella pueda presumir de
lo guapo que sale su retoño en pantalla. Es una pena no poder compartir con
ella uno de mis proyectos personales en el mundo del diseño, que quiero vender
a todo el mundo perruno y, si me sale bien, seguir adelante con más cosas que
tengo en mente. Ella no sabrá nunca que he cambiado la forma de peinarme, que
visto más juvenil que hace diez años, que ahora no me importa comerme la
tortilla fría o que sigo pensando ponerle su nombre, Isabel, a la niña que
puede que algún día tenga como hija...bueno, eso si que lo sabe, porque se lo
dije a ella personalmente un día estando en su cama, cuando ya estaba muy
enferma y ella era completamente consciente de lo que le iba a pasar. Aún así,
a pesar de sus dolores y de su tristeza, cuando le dije que quería que mi hija
se llamara Isabel, la vi sonreir....</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Feliz cumpleaños, mama!! </span></div>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-87065331156467144712012-06-17T01:27:00.001+02:002012-06-17T01:47:04.016+02:00Residencia Universitaria "Bartolomé de Cossío", 1998-2002: INTRODUCCIÓN<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ3K7z5ACQL4cyWEpQY6VV9oYGi6sBq_3KaKTk4bGeWw5l9X8DP2EZu7TrxVQwqGMiUBW0xTkoto663w4XP9nidm7adVb0gZgavCgexcE7QXg8n1cULvmzNqQ5nVQfvMy0OQrAeEF5F6JL/s1600/AereaRU_2012.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="205" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ3K7z5ACQL4cyWEpQY6VV9oYGi6sBq_3KaKTk4bGeWw5l9X8DP2EZu7TrxVQwqGMiUBW0xTkoto663w4XP9nidm7adVb0gZgavCgexcE7QXg8n1cULvmzNqQ5nVQfvMy0OQrAeEF5F6JL/s400/AereaRU_2012.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">En mi último post hice referencia
a la actitud de algunos de mis compañeros de residencia universitaria cuando se
hacían el bocata, colocando el salchichón con el cuchillo, muy fino ellos. Pues
bien, he aquí el momento de hablar de mi vida en ese recinto durante mi vida
universitaria, que da para unos cuantos posts.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Por si algunos no lo saben,
estudie Bellas Artes en Cuenca. Cuando fui a ver la facultad vi que justo
enfrente había una residencia universitaria. Decidí solicitarla por su cercanía
a la facultad, aunque estuviera a tomar por culo del centro de Cuenca: yo iba a
estudiar, no a pasearme por el centro de la ciudad. Esa residencia, la que fue
mi hogar durante cuatro intensos años, se llama R.U. Bartolomé de Cossío,
aunque es famosamente conocida como "Cossío puterío". Que cada uno
saque sus propias conclusiones acerca de este apodo, jeje.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Una rápida descripción del sitio
en cuestión sería la siguiente: residencia pública, subvencionada por la Junta
de Castilla La Mancha, laica, mixta, abierta las 24h., de carácter abierto e
informal. Al ser subvencionada, los precios eran bastante atractivos. Durante
mis primeros años se pagaba una mensualidad de unas 41 mil pelas, con todo
incluido. Los precios que tiene ahora son de 380 € al mes, una subida
considerable, pero claro, han pasado 14 años!!. En comparación con otras
residencias o colegios mayores, es un chollazo. Por ejemplo, si lo comparo con
uno de los colegios mayores de Pamplona, vinculado al Opus, la diferencia es
abismal: estos chavales (o mejor dicho sus padres) pagan entre 900 y 1100
euritos al mes. Y no penséis que estos chicos, por pagar ese pastón, tienen más
ventajas que he tenido yo, por ejemplo. O si, depende de cómo lo veas: ellos
pueden presumir de tener una capilla y misa diaria, yo podía presumir de tener
chicas y unas ventanas de fácil acceso si eras medianamente ágil...Ah, y a
nosotros no nos pedían entrevista personal con nuestros padres: tu solicitabas
las residencias que querías y te adjudicaban una de ellas, fueras como fueras.
En Pamplona te hacen una entrevista personal: si no das el perfil que buscan (y
la cuenta corriente de tus padres es adecuada) no te cogen, son así de radicales.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Teníamos de todo lo necesario para
disfrutar de una convivencia de lo más interesante, con muchas comodidades y
servicios: sala de prensa, fonoteca, videoteca, 8 salas de TV (una por cada
"hogar"), sala de informática, 8 salas de estudio, salón de actos,
cafetería, biblioteca, gimnasio, discoteca, laboratorio de fotografía, taller
de video, taller de pintura, pista polideportiva, piscina, etc. Estaba todo incluido
en el precio: menú completo de lunes a viernes y desayuno y comida los fines de
semana, limpieza diaria de la habitación, cena especial de navidad, fiesta de
verano, concurso de calderetas, semana cultural, excursiones, etc. Vamos, un
lujo de sitio en el que vivir rodeado de gente durante 4 fantásticos años.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Las habitaciones eran triples,
dobles e individuales (ahora solo hay dobles e individuales. Si una pareja
quiere convivir junta en una habitación doble, se puede solicitar, tan
ricamente!). Durante los dos primeros años era obligatoria la habitación triple
o doble (estas eran muy pocas, si te tocaba, te tocaba). Las individuales se
concedían a partir del tercer año, y eso es lo que yo hice en mi 3er y 4º año,
con la consiguiente intimidad y tranquilidad que te da vivir solo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Como he dicho antes, la
residencia es mixta, con una cierta paridad entre sexos. La residencia estaba
dividida en varios edificios que albergaba los diversos "hogares", 8
en total: dos edificios con 3 hogares cada uno y otro más pequeño con 2.
Hogares 1, 2, 3 y 7, de chicas. El resto de chicos. Había libertad de
movimientos para ir donde quisieras sin ningún tipo de restricción, con lo que
el contacto entre residentes era todo lo estrecho que cada uno quisiera. Cuando
llegué a mi tercer año se dio un paso adelante y los hogares se hicieron
mixtos, alternándose en todos los hogares habitaciones de chicos y de chicas.
En mi hogar, por ejemplo, había 13 chicas y solo 4 chicos, sin que hubiera jamás
ningún problema de convivencia. Esto es totalmente impensable en los colegios
mayores masculinos de Pamplona, donde todo está perfectamente ideado para que
los residentes y las trabajadoras jamás entablen contacto visual, no vaya a ser
que los jóvenes estudiantes se exciten al ver a una señora de 50 años
haciéndole la cama o echando las lentejas en la sopera (que morbo, verdad?).</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Como introducción está bien. El
próximo post, vivencias y convivencia en el Cossío: novatadas (con desnudo
integral de este que les escribe), bromas en las habitaciones y demás
tonterías. No se lo pierdan!!</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Actualización: Por si alguien desea conocer mi querido Cossío, os dejo el enlace de las instalaciones, con fotos incluidas. Ha cambiado y mejorado brutalmente...si ya era bueno antes, ahora es mejor!! Como me acuerdo de aquellos maravillosos años!!</span><br />
<a href="http://edu.jccm.es/ru/rubcossio/paginas/instalaciones.htm">http://edu.jccm.es/ru/rubcossio/paginas/instalaciones.htm</a>
</div>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-63779990715112908592012-06-06T23:33:00.001+02:002012-06-06T23:33:53.267+02:00Ensayo sobre el bocadillo<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqgZkcGJQ9Dj2T2Zhux4DXWlBsJPSNcHiNfmOAAFF4ctfgMpK24NTlIJL3BQXglEqYyjkfIdGUZSOhlUHoWsswTzogeoOPbYF4Az24CKMrK8Ky-YJlem81LJkJOc3LRHncHmpYosVZqmec/s1600/Sandwich+gourmet+de+queso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqgZkcGJQ9Dj2T2Zhux4DXWlBsJPSNcHiNfmOAAFF4ctfgMpK24NTlIJL3BQXglEqYyjkfIdGUZSOhlUHoWsswTzogeoOPbYF4Az24CKMrK8Ky-YJlem81LJkJOc3LRHncHmpYosVZqmec/s400/Sandwich+gourmet+de+queso.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El bocadillo: santo y seña de la
comida rápida española. Dos trozos de pan que soportan y tapan un alimento X.
Sencillo, conciso, claro y si no quieres darle muchas vueltas, lo más barato
del mundo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Yo, por suerte y debido a los
años que tengo, he sido niño de bocata para merendar todas las tardes. Salías
de clase por la tarde a las 17:00 h. llegabas a casa, veías Barrio Sésamo y
mientras te comías tu bocadillo: de chorizo Revilla, de chorizo pamplonés,
salami, jamón con tomate, salchichón con mantequilla, jamón de york con queso,
nocilla, queso manchego, foiegras APIS, atún con tomate, etc. Y esto se fue
extendiendo, tanto en el tiempo como en el tamaño del pan que me metía entre
pecho y espalda.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Con la edad, me fui haciendo más
o menos fiel a unos bocadillos que a otros. A veces era casi obsesión y todos
los días merendaba lo mismo. Tuve una larga temporada en la que me hacía el
bocata con fiambre de surimi de cangrejo, tomate, lechuga, mahonesa y
cebolleta. Un día si y otro también. Y un día, y otro, y otro. Mi hermano me
decía que un día me iba a dar un jamacuco por comer siempre lo mismo. Y me dio,
vaya si me dio. Un entripado monumental con vómito incluido que me hizo
aborrecer el cangrejo durante años!!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Con el paso del tiempo, he ido
dando paso a los bocatas "gourmet". Con estos bocatas tengo un
pequeño problema: lo diseño con antelación, con mucha antelación. Es decir, me
estoy comiendo uno y ya se de lo que me lo voy a preparar al día siguiente. Y
durante ese duro intervalo de espera, no puedo dejar de pensar en el. Me veo a
mi mismo cortando el pan crujiente, quitándole el exceso de miga. Corto el
queso brie, que será vilmente fundido sin piedad por el calor del horno. Jamón
serrano bien jugoso, que coloco de manera "descolocada" sobre el pan.
El tomate, fresco y lozano, cortado en rodajas finas. La lechuga, sin el
troncho blanco, solo lo verde, bien lavada y escurrida. Alguna cremosa salsita
como mahonesa, alioli, miel y mostaza...la que me de la gana ese día, vaya.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Y claro, estoy todo el día con el
bocadillo en la cabeza, babeando y pensando en el momento en el que lo voy a
tener en mis manos, todo crujiente, cálido...y llega el momento de irme a la
cocina a prepararlo, y comienzo mi ritual de sacar la tabla para partir el
tomate, elegir un buen cuchillo que no me lo chafe porque no corta bien, le
retiro la grasa al jamón, preparo el plato, la servilleta...total, que me tiro
10 minutos en hacer el puto bocadillo para comérmelo en cinco minutos, porque
llevo un hambre atroz.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Cuidado, que a veces el bocadillo
más simple y vulgar del mundo es el mejor: dame un bocata de mortadela recién
comprada y me haces el tío más feliz del mundo. O ese bocadillo que te llevas
al futbol cuando el partido se juega en horario vespertino: acaba el primer
tiempo, jugadores a vestuarios, te levantas, te estiras un poquito y sacas el
bocata. Abres tu lata de Coca Cola o similar y abres el albal que envuelve esa
joya de la gastronomía: los agarras firmemente por la mitad y con la otra mano,
parece que te marcas y aplastas un poquito la parte que vas a morder....y
entonces comienzo el orgasmo de sabor, da igual quien sea la otra parte
contratante: filete de lomo, pechuga de pollo, jamón, lomo embuchado, atún o
tortilla de vayaustedasaberque...es un momento gozoso para niños y mayores y me
resulta raro que alguien pueda decir que no le gusta un bocadillo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El bocadillo se prepara con la
mano porque se come con la mano. Cuando estaba en la universidad, vivía en una
residencia de estudiantes. En el desayuno nos ponían diversos fiambres
rotatorios semanalmente para hacernos bocadillos. Me hacía mucha gracia ver
como algunos se las daban de finolis y se cogían las lonchas de salchichón con
el cuchillo para colocarlas en el pan...las lonchas de su propio plato, las
cuatro o cinco que había seleccionado previamente!! Lo mejor de todo es que los
que hacían esto eran algunos de lo más burros de toda la residencia, con pocos
modales o ninguno si me apuráis. Se las querían dar de finolis con el
salchichón y luego eran capaces de lamer el plato de lentejas si tuvieran la
ocasión (y mira que estaban malas, coño!!).</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Soy feliz comiéndome un bocata y
probando las especialidades típicas de los diferentes sitios que visito. Aunque
algunos piensen que no, una hamburguesa es un bocadillo con todas las de la
ley. En Chicago me comí la mejor que he probado, envuelta en papel de aluminio,
con un pegote de carne de buey aplastada de un puñetazo, con mil guarrerías
dentro, pero estaba de muerte!!! Y en Chicago probé un hot-dog muy original, el
conocido como "Chicago style hot-dog": no se le pone ketchup, es un
sacrilegio; es un pan con semillas de amapola y lleva la salchicha de viena,
mostaza, pepinillos, tomate natural, relish (pimiento verde encurtido y dulce)
y unas guindillas tan grandes como mi cabeza que no me atreví ni a probar.
Delicioso. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwo12E7Tx_Bfcj5JWjJETUw5fcRxVoApWitMTtX740MJPLl-UCwikKF7zUzK1VQNm_EbW0Vzy9NnOId9ygG0m2JZkiGbVkiev0vp8PCrx-qMPa2d0xd2TXvlYLC3OvvXXiAITIeobOMVJP/s1600/image.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwo12E7Tx_Bfcj5JWjJETUw5fcRxVoApWitMTtX740MJPLl-UCwikKF7zUzK1VQNm_EbW0Vzy9NnOId9ygG0m2JZkiGbVkiev0vp8PCrx-qMPa2d0xd2TXvlYLC3OvvXXiAITIeobOMVJP/s320/image.jpg" width="320" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR9o8vqOT50bJHZZJyb2GuSVmBm0JQR3Gqt_oVvGw-6g2fCc4HXhaDqeEB7Yxen5g-wVHjiDzPRvUtUMhVWAskDs5Q90-ncCi2EYBqOizcmLPBVWF6u8urc3FEKDljw6klt_SjMZKD9QRk/s1600/chicago-style-hot-dog.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR9o8vqOT50bJHZZJyb2GuSVmBm0JQR3Gqt_oVvGw-6g2fCc4HXhaDqeEB7Yxen5g-wVHjiDzPRvUtUMhVWAskDs5Q90-ncCi2EYBqOizcmLPBVWF6u8urc3FEKDljw6klt_SjMZKD9QRk/s320/chicago-style-hot-dog.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
(Comida basura americana, de la buena de verdad. Esta cojonuda, no lo voy a negar!!)<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Viva el bocadillo. Ahora mi
preferido es el de atún con tomate, lechuga y un poquito de mahonesa...me muero
de gusto cuando me lo como, en pan de molde o pan normal, y cuando le termino,
con pena, ya estoy pensando en cuando me comeré el próximo....</span></div>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-2335868085769748612012-05-19T21:59:00.003+02:002012-05-19T21:59:59.695+02:00Diga 33<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-hJk3tJR8KIiceayDgPPGs__NGYBxaU6-Yj7oJ8BZmQIGMiKi1mGcRJs0xv5nVeta0k61LJ6KHsAvo9-56Bwk8vKo_NfFCM4MvnFid3FD5jbMZxkqy1GQLndiKpQw5hB1kfWecBq7I7CX/s1600/33.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-hJk3tJR8KIiceayDgPPGs__NGYBxaU6-Yj7oJ8BZmQIGMiKi1mGcRJs0xv5nVeta0k61LJ6KHsAvo9-56Bwk8vKo_NfFCM4MvnFid3FD5jbMZxkqy1GQLndiKpQw5hB1kfWecBq7I7CX/s400/33.jpg" width="400" /></a>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Acabo de cumplir 33 años. Si te
paras a pensarlo, 33 años es mucho tiempo. Puedes hacer mogollón de cosas en 33
años, buenas y malas, mejores y peores. Puedes triunfar como la Coca Cola y
puedes cagarla de manera monumental y que todo el triunfo anterior se vaya a la
mierda en un plis. También puedes no hacer absolutamente nada en 33 años, ser
un parásito social que se soba los huevos con las dos manos y no tiene nada
relevante que contar de sus 33 años de vida. Hay otros que les da tiempo a
hacer miles de cosas, casi todas buenas, y que como premio por sus 33 años,
unos cuantos cafres aprovechen para crucificarlo, y encima, en las vacaciones
de Semana Santa...tócate los cojones, Mariloli!!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Yo estoy ahora saboreando la edad
de Cristo, los 33 años. Y creo que estoy en disposición de decir que he
aprovechado bastante bien estas tres décadas y pico. He tenido tiempo para
crecer en un barrio obrero con forma de pequeño pueblo, con iglesia, colegio,
instituto, piscinas y economato propio, situado a tomar por culo del centro de
Puertollano. He tenido tiempo de pegarme unas caminatas de órdago para bajar al
centro los fines de semana a salir con mis amigos: la ida es buena, vas vestido
de guapo, oliendo a buena colonia, con ganas de tomarte unos cuantos combinados
y si se puede, triunfar con alguna buena moza. La vuelta era peor, con dolor de
pies, oliendo a mierda y con una tajada de impresión...pues durante mis 33 años
han sido no una ni dos ni tres...ya he perdido la cuenta!!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Durante 33 años he tenido la
suerte de viajar por nuestro hermoso país gracias a mis padres viajeros. He
estado en 37 provincias de las 50 que tenemos, me he bañado en playas de toda
la costa española y he visto cientos de monumentos famosos. También he tenido
la suerte de salir de nuestras fronteras, menos de lo que me hubiera gustado,
pero algo es algo. Me ha dado tiempo a ir a una boda entre una riojana y un
tailandés en Chicago, a patearme de manera infame la ciudad de Londres, a
disparar más de 2000 fotos en las principales ciudades flamencas de Bélgica y a
pasar 3 meses de otoño en Letonia. Es un orgullo decir que durante 3 meses de
mis 33 años fui el primer estudiante español en Riga, estudiando en una escuela
de arte preciosa, vendiendo entradas ilegales de una discoteca, escapando de las
garras de un gorila ruso y siendo el objeto de las miradas de muchas chicas de
la ciudad que se hacían fotos conmigo y cuchicheaban a mis espaldas. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me ha dado tiempo a ser un
universitario de los que tienen la oportunidad de estudiar en otra ciudad diferente
a la suya, con lo que eso conlleva en cuanto a la "libertad" para
hacer cosas que en tu casa no podrías hacer. Y si vives en una residencia
universitaria mixta, progresista y sin ninguna vinculación con la iglesia, pues
mejor que mejor: libertad total de horarios de entrada y salida (eres adulto
para saber lo que tienes que hacer), convivencia diaria con chicos y chicas de
todo tipo de pelaje, condición social, ideas y proyectos, experiencia
totalmente enriquecedora donde las haya.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En 33 años me ha dado tiempo a
cursar una carrera universitaria bonita y creativa como Bellas Artes, alabada y
defenestrada al mismo tiempo: alabada por las personas sensibles hacia las
manifestaciones artísticas y culturales y defenestradas por los listillos que
la veían como una carrera menor, una pérdida de tiempo, un nido de comunistas
porreros y vagos, algo poco serio y con asignaturas ridículas del tipo
"pinta y colorea, modela con plastilina y papiroflexia". Yo a todo
esto lo llamo "envidia" y rabia por no tener la habilidad de concebir
una idea y darle forma con tus manos. Todos lo que tanto se burlaban, en su
mayoría estudiantes de Arquitectura Técnica, ahora están en paro. Yo también,
pero sigo conservando la opción de poder tener una idea y darle forma; ellos no
la tienen.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En 33 años me ha dado tiempo a
ilusionarme con proyectos laborales muy atractivos: una editorial en Madrid en
la que iba a colaborar en el diseño y maquetación de un revista <b>(acabé repartiendo revistas con un carro de
la compra)</b>, una agencia de marketing
y publicidad en un duplex de la C/ Serrano de Madrid con una cartera de
clientes bastante interesante <b>(cuando se
acabó mi contrato me echaron de buenas a primeras, contratando en mi lugar a
otro pringado como yo. Luego me enteré que mucho lujo y mucha tontería, pero la
dueña tenía menos papeles que un lagarto y más trampas que una Casa de Terror.
Acabó cerrando por impago)</b>, una agencia de publicidad en Toledo, con un
dueño moderno y con ganas de comerse el mundo <b>(no me quisieron hacer un mínimo contrato alegando que no tenían
dinero; era verdad, acabó cerrando con una deuda de 900 mil euros)</b>, una imprenta con 80 años de solera a sus
espaldas y reconocida en todo Puertollano, donde iba a poder aportar mis conocimientos
en diseño después de algunos años de experiencia y sobre todo, savia nueva y
nuevas ideas para sacar a la empresa del tedio creativo en el que vivía <b>(cobraba 750 € y jamás se reconoció mi
mérito a pesar de que los clientes agradecieron las propuestas que yo hacía. Me
fui de forma voluntaria después de la muerte de mi madre, con la intención de
irme a Pamplona a empezar de nuevo y la dueña de la empresa no me hizo el favor
de "despedirme" para poder cobrar el paro mientras buscaba trabajo en
Pamplona..todo un detalle, vamos)</b>, una empresa de comunicación de Pamplona
con una cartera de clientes valiosísima (sector público y privado como Gobierno
de Navarra, Archidiocesis de Pamplona, bodegas, constructoras, Ayuntamiento de
Pamplona <b>(la megalomanía de su dueño fue
el fin de una empresa con muchas posibilidades...y encima, ladrón sin
escrúpulos por el dinero que se ha perdido y que no me ha pagado...cabrón).<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En 33 años me ha dado tiempo a
picotear de flor en flor como un abejorro, tanto en Cuenca como en otras
ciudades de la geografía española y europea. Fui bastante tardío en tener una
relación seria, pero no duro mucho: me pidieron un tiempo de reflexión y ya
llevo 7 años esperando que se decida si le interesa seguir o no, jajaja. Los
celos rompieron esa relación que no podría ir a ninguna parte y que me dejo el
camino libre para encontrar la estabilidad con Ester...casi 7 años nos
contemplan y ahí seguimos, dos treintañeros que parecen adolescentes haciendo
el tonto día si y día también.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En 33 años he podido experimentar
días de felicidad plena y de tristeza absoluta. Con solo 33 años ha sido muy difícil
despedirme para siempre de una madre y de un hermano, pero mi guión está así
escrito y no puedo hacer nada para modificarlo. Espero que en los próximos 33
años pueda encontrar un buen trabajo que me permita tener un futuro asegurado,
poder formar una familia, tener un galgo (ya tenemos hasta el nombre pensado!!)
y presumir en este blog de otros 33 años!! </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Por si no lo he dicho antes,
acabo de cumplir 33 años...si si, diga 33!!</div>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-17765227759832031782012-05-04T23:44:00.003+02:002012-05-04T23:44:34.198+02:00Libre, libre quiero ser...<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWE6nK17wpaKPruuiIUWlNHYA7VPz1oCG2koln7__8hjgAMoolKbpE1jSlpjCEkRDGeQibL1xvnwM_rnOU8T_4tw7WiwHHhMMGI3lHNFfOhdBvZh-nxkps2X8MSvqsKCuLzMWo8s8alFIZ/s1600/adictos-al-smartphone.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWE6nK17wpaKPruuiIUWlNHYA7VPz1oCG2koln7__8hjgAMoolKbpE1jSlpjCEkRDGeQibL1xvnwM_rnOU8T_4tw7WiwHHhMMGI3lHNFfOhdBvZh-nxkps2X8MSvqsKCuLzMWo8s8alFIZ/s320/adictos-al-smartphone.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Vodafone
me está agobiando. Me está agobiando y mucho. Están empeñados por activa y por
pasiva en que me haga con un Samsung Galaxy pequeñito y juguetón, con una
conexión a internet estupenda y con una tarifa XS, reducidísima y maravillosa
de 20 € al mes, que con impuestos varios se queda en 23 con algo. Y no quiero.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Me
lo han dicho con 3 o 4 sms, avisándome de que la promoción llega a su fin y que
al final la voy a perder. Me han mandado sms multimedia con la promoción en
bonitos tonos rojos, animándome a dar el paso. Me han mandado mails con más
información, me ha llegado correo ordinario con fotos preciosas del teléfono. Y
me han llamado un par de veces para decirme que soy un cliente muy valorado y
que NECESITO ese teléfono, esa tarifa y ese consumo mínimo de 20 €. Y no
quiero, coño!!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
No
necesito tener ese teléfono, por muy listo y muy "smart" que sea. No
necesito internet en el móvil, no es una prioridad en mi vida. Y voy más allá:
no es que no necesite tener internet en el móvil, es que no quiero tenerlo. Y
no quiero tenerlo porque no quiero ser un esclavo del teléfono y de sus
aplicaciones. No me meto con que los usuarios de smartphones disfruten con sus
terminales inteligentes, con cámaras maravillosas, pantallas gigantes y cientos
de divertidas aplicaciones que hacen las delicias de niños y mayores, pero yo
no lo necesito. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Al
estar en paro, paso mucho tiempo en casa, y en casa tengo siempre el ordenador
encendido, con lo cual tengo conexión continua y permanente a internet. Miro el
correo varias veces al día, sigo las
actualizaciones de facebook de manera continua, me río un rato con mis
twitteros preferidos y leo los post que escriben los bloggers. Tambien me leo
todos los periódicos, de izquierdas y de derechas, del Madrid y del Barça, el
GARA abertzale y pro-etarra y la gaceta de Intereconomía (estos dos últimos los
leo para reírme un rato, son pura comedia escrita!!). Si hago esto en casa,
para que necesito mirar mi facebook si estoy tomando unas cañas con amigos, si
me voy a ver patos a una charca o si voy a comprar vino? Cuando llego a casa me
siento en el ordenador y paso 20 minutos echando un vistazo a todo lo que se ha
publicado en mi ausencia. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
No
tengo el ingenio y el don de palabra de muchos twitteros para escribir brillantes
sentencias o burradas sin piedad de 140 caracteres. No voy a restaurantes pijos
con platos de nombre impronunciable a los cuales hacer fotos para subirlas a
facebook o twitter y contar lo bien que me lo estoy pasando mientras pago una
factura de 100 euracos. Si alguien me manda un correo electrónico para decirme
que necesita que le mande este archivo o aquel otro, hasta que no llegue a casa
y coja el ordenador no voy a poder hacerlo, con lo cual me da igual recibir ese
mail o no. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivDIs8rhX4BfcJ4s33NtR9eSdO3NfY6cODNu7afcQyxKCw3hyphenhyphenN4IBU0zpKTJfQp9AsZr62MCPhClvhncr-_NkGAn1vcmMg_2l2rX47NxO7h0LRDhuGLg-wUaJAJ9ypUQaukkMJNnqHICAg/s1600/blackberry-iphone.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivDIs8rhX4BfcJ4s33NtR9eSdO3NfY6cODNu7afcQyxKCw3hyphenhyphenN4IBU0zpKTJfQp9AsZr62MCPhClvhncr-_NkGAn1vcmMg_2l2rX47NxO7h0LRDhuGLg-wUaJAJ9ypUQaukkMJNnqHICAg/s320/blackberry-iphone.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Y
sobre todo, no quiero Internet en el móvil porque me obligan a pagar un mínimo
de 20 euros que no necesito pagar, puesto que mis facturas de móvil rara vez
superan los 10,62 €: 9 € de consumo mínimo + IVA. El coste de mis llamadas
mensuales suelen ser (salvo meses puntuales que tengo que hacer llamadas fuera
del horario reducido) de unos 3 o 4 €. Llamo bien poco por el móvil porque tiro
mucho de teléfono fijo (que me sale gratis), si Ester trabaja le hago una
perdida y me llama desde el trabajo, mis principales contactos tienen vodafone
o teléfono fijo y el coste de mis llamadas es de 1,2 € minuto...ninguna compañía
es capaz de superar esa oferta...ni el propio Vodafone, cuya tarifa XS es
bastante más cara que la que yo tengo!!.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Y
que no, que no....que me conozco y se que al final me iba a enganchar al
smartphone, y me voy a dejar una pasta que ni quiero y sobre todo, no me puedo
gastar....smarphone?? No gracias!!</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-40005469882224720042012-04-18T00:28:00.004+02:002012-04-18T00:36:45.248+02:00El cazador cazado<div style="text-align: center;"><span ><u><br /></u></span></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7xtldxNr7x56kzU4vW2qhl0vfK2BvHLmSG_5IK8FZYJKUVulp6QUU-9sy-R_JWsWz9_SmxaSjDhEsDB0nkXykVSpYtvZSjRIlC8iWnXLvLAfNDQLriS4FKoNfC4Fu_7dQIu1BJXNhVbl1/s1600/1334528043_630177_1334528082_noticia_normal.jpg" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; "><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 107px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7xtldxNr7x56kzU4vW2qhl0vfK2BvHLmSG_5IK8FZYJKUVulp6QUU-9sy-R_JWsWz9_SmxaSjDhEsDB0nkXykVSpYtvZSjRIlC8iWnXLvLAfNDQLriS4FKoNfC4Fu_7dQIu1BJXNhVbl1/s400/1334528043_630177_1334528082_noticia_normal.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5732500424595809186" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; ">Como ciudadano activo y crítico con la sociedad en la que vivimos, tenía que dar mi opinión acerca de toda la polémica que se está generando con el asunto del viaje del rey a Botswana (yo lo escribo así, me gusta más que Botsuana). Muchos ya me conocéis y sabéis que siento auténtica pasión por los animales (TODOS, hasta los más insignificantes como las hormigas, arañas o lombrices: si están ahí es porque deben estar, y no somos nadie para erradicarlos o lo pagaremos caro...). Dicho esto, sobra decir que lo del rey matando elefantes me sienta como una patada en los huevos, por varias razones:</p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">1. Que el se debe a los españoles, que para eso le pagan absolutamente TODO, desde los calzoncillos y los palillos mondadientes hasta la fruta que le llevan todos los días desde la Frutería Vázquez, que es cara de cojones (fui un día todo inocente a comprar hierbabuena para hacer te moruno y me soplaron 3 € por un ramillete ridículo. Cuando llegué a casa y se lo conté al compañero Mohammed, me dijo que en cualquier carnicería marroquí del barrio me cobrarían 80 céntimos por un manojo cuatro veces más grande....luego me enteré que esa frutería sirve diariamente a la Casa Real).</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; ">Tanto que habla en el discurso de Navidad de lo preocupado que está por los españoles y que sufre mogollón con los desempleados y la gente que se queda sin recursos...coño, pues cuando algún ricachón le invita a irse a Botswana a cazar paquidermos y desplazar a parte de su séquito le importan una mierda los españoles, los que lo pasan mal y los que lo pasan bien, TODOS. Este tío pasa de nosotros como lo ha hecho siempre. Los que lo defienden siempre recuerdan el papel tan importante para la democracia y durante le 23F. Pues perfecto, hizo su papel, cumplió con su deber y punto. Ahora que no toque los huevos con sus caprichos de rico, porque con la que está cayendo no hace ningún favor a nadie: la imagen de tio campechano y simpático huele ahora a cuerno quemado, sumado a las fechorías de Urdangarín y las gilipolleces del Marichalar. </p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">2. Los periódicos han expresado su opinión, cada uno barriendo para su casa. ABC, como es normal, defiende al rey a ultranza y ensalza al joven Froilán, que le está cogiendo el gustito a la caza, a las armas y a los tiros (en eso se parece a su abuelo y a su padre, cada uno aficionado a diferentes variantes de los tiros: uno tira con pólvora negra, el otro prefiere la pólvora blanca, jaja). Desde luego, la prensa conservadora critica más o menos el hecho de la batida de caza, pero lo que no hacen es hablar del elefante. Para ellos eso da igual, es lo de menos. Por regla general, la caza es una actividad muy vinculada a la sociedad conservadora de patillas largas, botas camperas, mechas rubias y pulseritas con bandera de España. A esta gente les gusta la caza tanto o más que los toros. Les gusta acudir al coto con sus Range Rover y sus Porsche Cayenne, pasar toda la mañana acribillando ciervos y jabalíes y hacer que todos los montes de mi tierra manchega, remansos de paz, retumben de fuego y sangre. Abanderan, a veces, aquello de que la caza que ellos practican sirve para el control de las especies y tal y cual, pero muchos de ellos no tienen ni pajolera idea del control de las especies y ni les importa. Les gusta matar porque sí, porque disfrutan posando detrás de la cabeza de un ciervo babeante e inerte, y sonríen bobalicones presumiendo de su hazaña, triunfadores, y colocan a un niño en la foto, cerquita del cadáver aún caliente, para que se impregne bien del olor.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; ">Se habla mucho del control de las especies, que es vital para mantener el equilibrio del ecosistema..equilibrio que ha existido desde siempre en base a tres factores: pastos, herbívoros y depredadores (esto es así en España y en cualquier país): soy agricultor y ganadero y hago dos cosas: le quito a los herbívoros salvajes los pastos naturales para poder cultivar mis campos y para que coman mis ovejas. Voy más allá, como compiten mucho con mis ovejas o vacas, los voy a matar, directamente. Claro, ahora los lobos y osos se comen mis vacas, luego los tendré que matar también. Vaya, ahora que no hay lobos ni osos, empiezan a aparecer ciervos, jabalíes y corzos por doquier...joder, pues tendré que matarlos otra vez, pero ahora me lo monto mejor: planto un coto privado y me forro cobrando por las batidas de caza a los pijos de ciudad con ganas de aire de campo. ESO NO ES CONTROL DE ESPECIES, esto son carnicerías para deleite de unos pocos, los que van con la escopeta, porque ahora no es el momento de hablar de los perros que les acompañan...esas historias ya las conocéis.</p><p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg82iHIBEadtzuhUC9CWjCc5zDcx2sJhRDi8hGSKckmdtQKsZcEjiHDr0G-BFEQDrs7pm55Pf_uvpUMhapr8SG-_IKFJk3vCjn6H8t-AWkCME_xv-jQWvm4efUOSDKRxvaQPr_8QWS8nuDd/s1600/ciervos-cabezas.jpg" style="text-align: left; "><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg82iHIBEadtzuhUC9CWjCc5zDcx2sJhRDi8hGSKckmdtQKsZcEjiHDr0G-BFEQDrs7pm55Pf_uvpUMhapr8SG-_IKFJk3vCjn6H8t-AWkCME_xv-jQWvm4efUOSDKRxvaQPr_8QWS8nuDd/s400/ciervos-cabezas.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5732500854759033970" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 290px; " /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnuGEBXBt_MeQv_uRVxtPKFs-mCMAMO0utgyyYsjMz-GiNfCnpydbPeCRLJn2D7iRZWXsYp527wlkk6MQxM-RGqewNOabu-AYH287CDaUjdt2CbhJvECAaxanO-bf_a0N7o4-_UqmExdTs/s1600/monteria-2-635x476.jpg" style="font-family: 'Times New Roman'; text-align: left; font-size: medium; "><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnuGEBXBt_MeQv_uRVxtPKFs-mCMAMO0utgyyYsjMz-GiNfCnpydbPeCRLJn2D7iRZWXsYp527wlkk6MQxM-RGqewNOabu-AYH287CDaUjdt2CbhJvECAaxanO-bf_a0N7o4-_UqmExdTs/s400/monteria-2-635x476.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5732501447019560146" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px; " /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVVwB7LZVuCc0n7ZwKM2tKmUqiot8v7FyRL22dGpnP1NzhfeaYh9fslJR6L-emGylYfiKmmrwR6jMeQ0QoROpm4NuwXshHyxxk1MqnRSg1IM4qpNmLmi2RsgbWRxygVS_yQNowneuoVx2y/s1600/P2112748.JPG" style="font-family: 'Times New Roman'; text-align: left; font-size: medium; "><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVVwB7LZVuCc0n7ZwKM2tKmUqiot8v7FyRL22dGpnP1NzhfeaYh9fslJR6L-emGylYfiKmmrwR6jMeQ0QoROpm4NuwXshHyxxk1MqnRSg1IM4qpNmLmi2RsgbWRxygVS_yQNowneuoVx2y/s400/P2112748.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5732502151190929218" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px; " /></a><br class="Apple-interchange-newline"></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">3.Yo si que voy a hablar del pobre elefante. Con los elefantes en Botswana y muchos otros países de África sucede lo mismo que con los ciervos en España. Se mermaron las poblaciones con la caza furtiva y gracias a los programas de conservación, se consiguió parar su declive. Puedo llegar a entender que, de alguna manera, se intente controlar un exceso de población abatiendo a ejemplares adultos o viejos de manera controlada y selectiva....ahora bien, lo de hacerse la foto delante del elefante muerto apoyado en el arbol no es de recibo, y menos por parte de un tío que nos representa a todos los españoles. Y digo elefante como digo búfalos, leopardos y todos los animales que ha cazado y con los que se ha retratado. Y encima, que se vaya por ahí de manera "secreta" y que nos enteremos porque se ha pegado un hostión y se ha roto la cadera. Se han pasado tres pueblos con este tema, que no nos va a sacar de pobres, pero una cosa es ser pobres y otra cosa es ser gilipollas, y en este país, entre unos y otros, nos las están dando todas en el mismo sitio. </span></p>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-5098164410107769042012-04-07T00:20:00.002+02:002012-04-07T00:24:42.336+02:00Cucharada y paso atrás<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn-xkSV3uugBHJms-XLcqe4_7puchKJIXKr9MGaJhvul01IC8iCPLOg4em_xFVZbYjWVgMNLAOTwqiyyER4IymXJPV-mOkyCZpuiVyN9ucaIifAJquTKFWgmevzhx6UcZdn8hp5RTnl6-B/s1600/caldereta.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 294px; height: 277px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn-xkSV3uugBHJms-XLcqe4_7puchKJIXKr9MGaJhvul01IC8iCPLOg4em_xFVZbYjWVgMNLAOTwqiyyER4IymXJPV-mOkyCZpuiVyN9ucaIifAJquTKFWgmevzhx6UcZdn8hp5RTnl6-B/s400/caldereta.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5728417180234340514" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Viernes Santo. Tiempo de reflexión, penitencia, recogimiento y abstinencia de todo lo carnal, o al menos, en lo que a la carne animal como alimento se refiere. Cada uno, en función de sus creencias, respeta o no esta sacrosanta tradición española, dando lugar al lucimiento de madres y abuelas cocinando los famosos "potajes de Cuaresma", que en Viernes Santo llegan a su fin. Pues yo, oh pecador de la pradera, no es que no quiera respetar la tradición. Sinceramente me da igual, porque si no es por una cosa, iré al infierno por otra, con lo cual no me afecta. A que viene todo esto que cuento? Pues a la anécdota de que un Viernes Santo como hoy, día de reflexión, abstinencia, bla bla, comí más carne que en toda mi vida, sin acordarme que era Viernes Santo...entre mis amigos y yo devoramos con avidez y lujuria lomo, chuletas, chorizos, salchichas, morcillas y un rinoceronte si se nos hubiera puesto por delante.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="font-size: 100%; ">En Calzada de Calatrava, pueblo del insigne cineasta Pedro Almodóvar, es tradición de Semana Santa jugar a las "caras", sencillo juego de azar en el que se apuesta dinero a una tirada de monedas: si sale cruz, ganas el doble de lo apostado, si sale cara, pierdes, si sale cara y cruz, se repite la tirada. Aparte de la apuesta general a cruces, los apostantes pueden jugarse entre ellos lo que quieran: ahora solo se juega dinero, pero dicen las malas lenguas que hace muchos años, algunos del pueblo se han llegado a jugar hasta las fincas y los terrenos, y los han perdido en una simple tirada de monedas...me apuesto lo que sea a que muchos se hubieran jugado hasta la esposa!!</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="font-size: 100%; ">Pues en este pueblo nos encontrábamos mis amigos y yo, tomando cervezas de bar en bar (hasta 12 botellines o cañas, a dos manos incluso)y se hizo la hora de comer. Nos jugamos el dinero que nos quedaba a las caras, con el riesgo de tener que irnos cada uno a nuestra casa si perdíamos y comer lo que nuestras madres nos dieran. Salió cruz, ganamos el doble y nos fuimos a un carnicería a comprar carne para comer, sin acordarnos de la terrible prohibición de comer carne en viernes santo y sus demoníacas consecuencias futura. Cuando estábamos en toda la vorágine chuletil, uno de mis amigos, más piadoso y conservador que los demás crápulas, sintió la iluminación divina y se acordó del día que era. Rasgándose las vestiduras, dijo que el ya no comía más carne, arrepintiéndose de su pecado, con lo que los demás pensamos: cojonudo, más carne para nosotros, jajaja!! Y así hasta hoy.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="font-size: 100%; ">La primavera es un tiempo guay para ir al campo. Mis amigos y yo lo hemos pasado de lujo cuando hemos decidido pasar un día agreste en la naturaleza, lejos de la civilización, comiendo cosas básicas como carne a la plancha, arroz caldoso, caldereta de cordero o unas buenas migas, todo regado con zumo de cebada....y un botellón monumental después!! Y entre comida y comida, cubata y cubata, se han desencadenado diferentes anécdotas tales como:</span></p> <ul style="margin-top:0cm" type="disc"> <li class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt">Que yo vaya a mear y un amigo se venga conmigo. Que se encuentre una bonita guindilla fresca en su mata, de un color rojo intenso, sinónimo de que te puede matar a distancia. El se piensa que es un pimiento, yo le digo que no. El sigue en sus trece pensando que es un pimiento, yo echo la vista atrás y recuerdo las guindillas que mi abuelo sembraba en el huerto, igualitas que esta. El dice que se lo come, yo le digo que ni se le ocurra. Lo parte con las manos, corta un trocito, se lo mete en la boca, pica como un demonio, intenta aguantar mientras mea, se toca sus partes blandas, le pica un ojo, se toca el ojo....al final acaba como un desesperado, corriendo en pelotas por el campo para tirarse a una alberca con agua estancada verde y maloliente e intentar aliviarse....era una guindilla!!</li> <li class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt">Que un amigo se vaya a echarse la siesta y mientras tanto, alguien le recorte las mangas de la camiseta para hacerle una de tirantes y también, le corte los calzoncillos por los lados, con lo cual, al final se queda con tirantes y en pelotas. Se cabreó y tiró un hacha por la puerta para ver si le daba al que le había jodido (estaba muy muy pedo) Yo vi el hacha, me vine arriba y me fui a cortar leña, como un granjero de Montana. Desde ese día, muchos me conocen como "Cotan, el Destructor" (Cotan derivado de mi apellido Cota).</li></ul> <ul style="margin-top:0cm" type="disc"> <li class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt">Que unas chicas nos inviten a su chalet a pasar el día, no conocemos a nadie de esa familia, todos llegamos en plan decente, a ver que tipo de confianza nos dan.....todos?? Bueno, todos uno, ya que un amigo mío, nada más entrar, coge una silla de piscina, echa a correr con ella y se lanza a la piscina sentado en la silla. Esa es la brillante aparición que hicimos en ese chalet...como para que nos inviten a otras casas.</li></ul> <ul style="margin-top:0cm" type="disc"> <li class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt">Finaliza un día de campo estupendo. Recogemos y nos vamos. Nos repartimos en dos coches. Vamos tranquilamente por un camino cuando vemos que, con el coche en marcha, se abre una puerta del coche de delante. Un amigo decide hacernos una gracieta y coloca los pies en el borde del coche, agarrándose al asa interior superior del coche y haciendo como que surfea o vete tu a saber que es lo que quería hacer. En esto que el asa del coche se rompe, el amigo se sale fuera del coche y empieza a ser arrastrado por el camino al mismo tiempo que el intentaba levantarse andando hacia atrás, agarrado a la puerta del coche abierta...encima, el conductor, que vete tu a saber como iría, no se daba cuenta del asunto...aquello fue para descojonarse!!</li></ul> <ul style="margin-top:0cm" type="disc"> <li class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph; mso-list:l0 level1 lfo1;tab-stops:list 36.0pt">Hemos tenido intentos de suicidio (fingidos) por rechazo sentimental. Hemos saltado todos juntos, cogidos de las manos a un pantano desde, con bastante público familiar a una distancia lo suficientemente prudencial como para ver claramente que estábamos en pelotas. Un amigo borracho (este siempre iba borracho) se metió en el agua con las gafas y las perdió para siempre (el mantiene la acusación sobre un barbo ladrón que se las robo...aún hoy es posible localizar al barbo con las gafas puestas, es un caso similar al del monstruo del Lago Ness). Yo martiricé a un amigo continuamente con culebras de agua, sabiendo que le aterran, por la simple y llana razón de que es un poco melindroso y cuando llega la hora de comer y todos nos disponemos con nuestro cubierto en una mano y el pan en la otra, para disfrutar de la comida por el tradicional método de "cucharada y paso atrás", el dice que no, que a el le echemos en un plato, que el de pie "no sabe comer".</li> </ul>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-42217155374279990212012-03-20T21:14:00.005+01:002012-03-20T22:58:23.171+01:00Ensayo sobre un euro viajero<div style="text-align: center;"><span><u><br /></u></span></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNEDfxBnne8ovwR5W0fhWt-jZsc74mXwqIvO4yeOTwZRFpgadzoih4h47fIZ4Gh-blwyIpThiu2Gw0X0WruKEcTaSysSdXfUbGaQf_i7XTQvJHyMu7IEZCi36fjIIi05aSIRh-Sxq4oFxj/s1600/IMG_0196.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNEDfxBnne8ovwR5W0fhWt-jZsc74mXwqIvO4yeOTwZRFpgadzoih4h47fIZ4Gh-blwyIpThiu2Gw0X0WruKEcTaSysSdXfUbGaQf_i7XTQvJHyMu7IEZCi36fjIIi05aSIRh-Sxq4oFxj/s400/IMG_0196.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5722099796950490594" /></a><div style="text-align: left;"><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; text-align: justify; ">El otro día, en el gimnasio, sujeté una moneda de 1 € en la boca mientras me ataba una zapatilla. En ese mismo instante recordé lo que siempre me decía mi madre (no te metas ninguna moneda en la boca, que a saber quien las habrá tocado!!) y realmente me pregunté quien coño habría tocado esa moneda......</span></div> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">......porque nacer, nació donde todas, en Madrid, en la Fabrica Nacional de Moneda y Timbre (los trabajadores de ese sitio robarán monedillas?? Alguien se dará cuenta??). De ahí iría directamente a la caja fuerte de algún banco, junto a otras 49 moneditas de 1 € como ella, todas juntitas en un paquetito de plástico, todas jóvenes e inexpertas, con un brillo fulgurante y sin imaginarse como las van a sobar a lo largo de su vida!!</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">Es posible que esa moneda de 1 € que ahora mismo duerme en un bolsillo de mi mochila del gimnasio nunca jamás haya salido de Pamplona. Es posible que viniera dentro de un pedido de moneda que cualquier banco o caja de la ciudad hiciera al Banco de España y aquí se ha quedado!! Puede que haya ido de barrio en barrio, de Iturrama a la Txantrea, de Mendillorri a Etxabakoitz, de San Juan a la Rotxapea, etc. Quien sabe si después de que la haya manoseado un euskaldun independentista y anarco-sindicalista, después la haya tenido entre sus piadosas manos un PTV, un señor "de Pamplona de Toda la Vida", que se llame Francisco Javier (pongamos un típico apellido navarro como Irigoyen, Goñi, Arbizu o Azpilicueta), que sea muy muy de derechas, honrado padre de familia numerosa, de misa diaria (hasta puede que sea del Opus Dei), jersey por los hombros y que haya utilizado esa moneda de 1 € para pagar su imprescindible Diario de Navarra, que es un periódico de derechas, de los que elevan a los altares a Doña Yolanda Barcina, presidenta de Navarra!!.</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">Acabo de comprobar que la moneda tiene la cara de Juancar, luego es española hasta las trancas. Lo he comprobado porque si resulta que es de Finlandia no serviría nada de lo que he escrito la principio y tendría que haber hablado del "Suomen Rahapaja", que es la entidad que fabrica las monedas en el nórdico país!!</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">Es posible que nuestra monedita haya dado muchas vueltas por el mundo. Y que haya servido para los usos más variopintos: habrá ido dentro del monedero de señoras veganas que le dan a sus niños riquísimas hamburguesas de soja y filetes de tofu a la plancha, vuelta y vuelta. Ha pagado con ella y ha sido dada como cambio para un tipo que se lleva a casa 5 kilos de costillas de cerdo para hacerlas en la barbacoa, porque es un tiaco, come carnaza como si no hubiera un mañana y lo del veganismo le suena a chino, pero seguramente si supiera lo que es, le parecería una mariconada!! Con esa moneda, ha pagado en la gasolinera parte del alimento que le ha echado a su todoterreno, en algún punto de la carretera de Toledo, donde a la vuelta del trabajo, ha parado <a href="http://molinos1282.blogspot.com.es/">Moli</a> (la gran bloguera, para los que no la conozcan) a echarle condumio a su Ibiza mugriento. Le han dado la moneda como cambio, y ella la utilizará para comprarse un libro nuevo que le ha recomendado alguien que nunca debió hacerlo, porque lo leerá y le parecerá una auténtica aberración, y maldecirá y echará humo por las orejas, y pensaría que porqué no se habría guardado esa moneda de 1 € para comprarle otro pez a laz princezaz (Vivan M y C!!)</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">Y quien sabe si después de dar vueltas y vueltas por Madrid, sirviendo para que la </span><a href="http://www.senoritapuri.com/" style="font-size: 100%; ">Señorita Puri</a> (otra bloguera para mondarse) <span style="font-size: 100%; ">le compre una camiseta divertida a Pablo (es tan mono!!), no viaja hasta Asturias en el bolsillo de algún aficionado del Sporting que ha venido con toda la "Mareona" asturiana a ver un partido a la capital....y acaba entre los dedos de la simpática asturian </span><a href="http://loquedigaelespantapajaros.blogspot.com.es/" style="font-size: 100%; ">Cristina</a><span style="font-size: 100%; ">, que la utiliza para comprarse una botella de agua bien fría mientras se derrite viendo en concierto al gran Alejandro Fernández!! </span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">Y sin saber como, acaba sirviendo de cambio para uno que quiere comprar tabaco para liarse un porro, el que abre la máquina del tabaco utiliza esa moneda como parte de sus ahorros destinados a irse a Benidorm de vacaciones con su mujer, que está hasta el moño del frió de Asturias y de la puta crisis. Y en Benidorm pasa a las manos de un grupo de turistas alemanes que la utilizan para jugar a cualquier tipo de juego en que el que el alcohol sea el gran protagonista. Y viajará a Alemania, igual que los ingenieros españoles buscando un futuro, y se quedará para siempre allí o hará un tour por toda la Europa del euro, robada por carteristas en Lisboa, tirada en la fuente del jabalí "Porcellino" de Florencia, dada como limosna en Lourdes o de vuelta a España en el bolsillo de algún Erasmus borracho y follarín de los bosques, atraído por los cantos de sirena de las españolas más descocadas y el alcohol disponible las 24 h. del día en la tienda del Sr. Lin!!</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">Y yo voy luego y me lo meto en la boca...anda que si también la ha estado mordisqueando con su dientaco de oro algún gitano rumano...</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">PD: Mi moneda fue de 1 euro, pero pongo la foto de una de 2 euros que me dieron de cambio en el súper...esta estaba de fiestuki en Valencia!!</span></p>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-4984147244782422512012-02-25T00:00:00.002+01:002012-02-25T00:04:15.281+01:00Yo no he hablado de esto!!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ6T0h-_3lTCa59FJI6s3zRccLdllkG4YkT5Atn8TxqxkLd56en14CA5asBrbKXNwUtRQ2n6n6NJPjskJy_G33zQv3cNE6nHRFhFhoJ2xJVAlMYSinIN_43_xalQhexCBQ7f0GWB915q6M/s1600/surprised-face-on-cat.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ6T0h-_3lTCa59FJI6s3zRccLdllkG4YkT5Atn8TxqxkLd56en14CA5asBrbKXNwUtRQ2n6n6NJPjskJy_G33zQv3cNE6nHRFhFhoJ2xJVAlMYSinIN_43_xalQhexCBQ7f0GWB915q6M/s400/surprised-face-on-cat.png" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5712841847463122370" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span >Hace pocas semanas que dispongo de la aplicación Stadcounter, que me manda, semanalmente, un resumen de la actividad de mi blog, origen de mis lectores, ruta que siguen para llegar hasta mi, etc. Como todo el mundo sabe, la parte más interesante de estas aplicaciones es saber que es lo que la gente está buscando en Internet para aterrizar en mi bitácora. He hecho una pequeña selección de las búsquedas más disparatadas y escabrosas que paso a comentar en las siguientes líneas:</span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; "><span >Ah, antes de todo quiero decir que en mi blog no he hablado jamás de pornografía, zoofilia, depravaciones varias ni cosas por el estilo. Este es un blog decente, como Dios manda (que diría el PP), un poco picaruelo pero sin cruzar la línea entre el bien y el mal…lo digo porque algunas de las búsquedas me sorprenden un poco...Vamos a ello.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span ><b style="font-size: 100%; ">Abuelas pegadas con perros:</b><span style="font-size: 100%; "> Ala, la primera en la frente. No quiero empezar a pensar mal, pero el que buscaba esto solo tenía en mente ver la tremenda escena de un perrazo montando a una señora de edad avanzada y manteniéndose pegados hasta que termina de darle a la vieja toda su carga genética!! La variedad de escenas puede ser tan amplia como razas de perros tenemos, unas 313…imaginaos a la anciana con un mastín del Pirineo, o con un pequeño y adorable caniche-ovejita blanquito, al que saca todas las mañanas a comprar el pan…demoledor!!</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span ><b style="font-size: 100%; ">Putas Puertollano</b><span style="font-size: 100%; ">: Ja, algún habitante de la Comarca de Puertollano buscando sexo con profesionales, si señor. Lamentablemente en mi blog no ha podido encontrar solución a su urgente búsqueda, ya que no dispongo de información de contacto de furcias, meretrices, rameras, fulanas y demás sinónimos de la profesión más antigua del mundo. En Puertollano, mi ciudad natal, tiene que haber, como en todos sitios, algunas tías un poco guarras, que todos las conocemos. Ahora bien, que sean profesionales y cobren, hasta ahí no lo sabemos. A este tipo le digo que se esfuerce un poco en encontrar una mujer de bien, que también las hay, que no se rinda tan pronto para tener que recurrir al sexo en un cuartucho inmundo de cualquier lupanar de carretera comarcal…</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span ><b style="font-size: 100%; ">Fermín hijoputa</b><span style="font-size: 100%; ">: En Pamplona es fácil encontrarse con muchos Fermines, siendo el nombre del patrón de la ciudad. Y sinvergüenzas también hay alguno que otro, claro que sí. La suma de un Fermín y un “hijoputa” podría ser bastante factible, pero no se si buscando eso en Google te va a salir el careto de aquel que te quitó el ligue, se acostó con tu novia, te tiró el cubata o no te deja dormir por las noches mientras hace bricolage los domingos.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span ><b style="font-size: 100%; ">San Fermín comiendo espárragos</b><span style="font-size: 100%; ">: no se ha documentado el cultivo de espárragos cuando San Fermín andaba por estas tierras navarras. Tampoco se especifica si quieren ver al santo morenico comiendo espárrago triguero o el rico y orondo espárrago blanco de Navarra. Ya puestos, os recomiendo los de Mendavia, el pueblo de mi familia política y localidad con el mayor numero de denominaciones de origen de toda España...cosas ricas, ricas!!</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span ><b style="font-size: 100%; ">Bocadillos de gordos</b><span style="font-size: 100%; ">: eso depende de los ingredientes que metas entre pan y pan. Yo los hago muy ricos y como mucho les pongo mayonesa o mi reciente versión de la salsa de miel y mostaza, pero nada más. Los americanos son más dados a meter grasaza en el bocata y perversiones diversas como era el bocata preferido de Elvis Presley: sandwich de bacon con plátano frito y mantequilla de cacahuete...me da asco de solo pensarlo!!</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span ><b style="font-size: 100%; ">McDonald´s asesinos con comida</b><span style="font-size: 100%; ">: que relativo es esto. No es la más saludable del mundo, lo sabemos, pero no pasa nada por ir de vez en cuando. Eso si, tampoco hay nada tan peligroso como para que te mueras. Yo estuve en sus entrañas y es todo muy muy legal.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span ><b style="font-size: 100%; ">Pit Bull mal nacidos</b><span style="font-size: 100%; ">: o ha tenido un problemilla con los perros de esta raza (son un pelin vacilones y muy fuertes, algunos tirando a agresivos según que dueños tengan) o se le ha escapado una S y quería insultar al músico de moda con el que parece que es obligatorio hacer un cameo para ser alguien en la música. Yo opino más lo segundo, no me gusta la música del perraco ese, es un mal nacido, jaja!!</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span ><b style="font-size: 100%; ">Cortes de pelo hombres que tapan orejas</b><span style="font-size: 100%; ">: me lo temía...Justin Bieber y su hortera corte de pelo sigue entre nosotros. Habría que hacer algo para eliminarlo sin dejar pistas...los buitres suelen ser muy efectivos comiéndose los cadáveres, los dejan irreconocibles...habrá que pensarlo. A los que quieran tener ese corte de pelo les doy un recomendación sencilla y muy barata: si quieres que el pelo te tape las orejas, te lo dejas crecer hasta que te las tape, es así de simple!!</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span ><b style="font-size: 100%; ">Una madre da todo por su hijo perro y mandril:</b><span style="font-size: 100%; "> ¿?¿?¿?¿ Picueto me quedo al leer esta búsqueda....a ver, las madres son las madres y habitualmente, por sus hijos MA-TAAN... pero si tienes un hijo perro y mandril, debes sentarte a pensar que es lo que ocurrió exactamente en aquella orgía a oscuras en la que se oían toda clase de aullidos y alaridos...curiosa mezcla, niño, perro y mandril!!</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span ><b style="font-size: 100%; ">Fotos de Whitney Houston en mal estado</b><span style="font-size: 100%; ">: pues teniendo en cuenta que llevaba pegándole a la farla y al pirriaque durante bastantes años, no hubiera sido difícil imaginársela recién levantada, en un estado realmente lamentable. Eso si, aquí si que puedo recomendar una foto de la diva en mal estado: la que ilustraba mi último post en que el le hago mi particular reconocimiento.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span ><b style="font-size: 100%; ">Mortadela con patas:</b><span style="font-size: 100%; "> ?¿?¿?¿?¿?¿? no entiendo nada!! Mortadela con patas?? Que es eso? Yo la conozco con aceitunas, con la cara de Mickey Mouse, de la Pantera Rosa, de Popeye, siciliana y boloñesa, de cerdo o de pavo...pero con patas? Algo no va bien, no...</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span ><b style="font-size: 100%; ">Te enseñan a dibujar en Bellas Artes 2011</b><span style="font-size: 100%; ">: desde mi punto de vista puedo decir un rotundo NO. Al menos en los años en los que yo curse esa bonita carrera universitaria, de 1998 a 2002, no te enseñan a dibujar: o vas aprendido de casa o dedícate a otra cosa. Es posible que en Sevilla, Granada o Salamanca si te enseñen, en Cuenca desde luego no están por la labor. Ahí solo piden resultados, la manera de conseguirlos (los resultado o el aprobado) depende de tu astucia, habilidad, engaños o la de veces que te quieras poner las rodilleras delante del profesor...ya nos entendemos!! Me consta que "algunas" de las alumnas ya las amortizaron, ya!!</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span ><b style="font-size: 100%; ">Como mataba a la gente Vlad Tepes</b><span style="font-size: 100%; ">: Ayy Drácula Drácula...que buen tipo, un psicópata en toda regla!! Pues si, en mi blog ya hablé de aquel noble rumano, tipo sanguinario para unos, héroe nacional paral los rumanos. Sus técnicas de ejecución eran ricas y variadas, siendo su preferida el empalamiento buco-anal (ya sabéis por donde entraba el palito y por donde salía, verdad?), decapitación, ejecución masiva por encierro e incineración (eso lo hizo con todos los mendigos de la ciudad), etc, etc. Todo un gentleman, si señor!!</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-weight: normal; text-align: justify; "><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%; ">Me guardo más datos de las búsquedas de mi blog para otra entrega!!</span></p>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-46837506585345875872012-02-14T23:26:00.003+01:002012-02-14T23:32:19.432+01:00Yo maté a Whitney Houston<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAJHPwBzah8-SA8Qh0lZV8Hk9QjUsyFk0kqsQkwBok41oZuO6q2DQYe3WRwH1HXIxTcdo5vZKbRfuHa-DQifXV5w6t-pDZ4KGJvd_gBhp8AU6z8kYAqu4P0EFoKoVSq4LitSD84WLUvWNw/s1600/Whitney_Houston.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 390px; height: 260px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAJHPwBzah8-SA8Qh0lZV8Hk9QjUsyFk0kqsQkwBok41oZuO6q2DQYe3WRwH1HXIxTcdo5vZKbRfuHa-DQifXV5w6t-pDZ4KGJvd_gBhp8AU6z8kYAqu4P0EFoKoVSq4LitSD84WLUvWNw/s400/Whitney_Houston.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5709122082970937330" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Yo maté a Whitney Houston. O si no la maté, si que fui el que la indujo a la muerte, al consumo indiscriminado de "drojas" de todo tipo y condición, a que soportara el infierno de la convivencia con Robertito Marrón (Bobby Brown, se entiende). </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Esto, más o menos, es lo que pude sacar en claro de la pequeña discusión que mantuve en la edición on-line de Diario de Navarra a través de los comentarios a la noticia de la muerte de la diva afroamericana. Todo comenzó porque se me ocurrió manifestar mi pesar por la muerte de la cantante, pero no así por la muerte de la persona. Me explico.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Yo, como la inmensa mayoría de mortales, solo conocíamos dos facetas de Whitney Houston. La primera de ellas, la de cantante de éxito, guapa hasta decir basta, dueña de una voz prodigiosa que la llevó al Olimpo de la fama en los 90 y que hizo de ellas una de las divas del pop, soul y rythm&blues. La otra faceta que conocíamos era la de una mujer enganchada a la cocaína, la marihuana y el crack, que aseguraba "probar todas las drogas", alcohólica y esposa de un maltratador que la inflaba a palos.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Mi "pecado" en el comentario que hice fue el de decir que me daba pena que hubiera muerto W.H, pero que en el fondo, ella misma se había buscado ese destino final por bajar, de forma voluntaria", al inframundo de las drogas. Yo no se como empezó a tontear con la farlopa y los porros, ni me importa, pero me extrañaría que alguien le apuntara con una pistola y le obligara a meterse el primer tirito, y no me refiero a meterse plomo en el cuerpo con el revolver.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Con el tema del maltrato al que era sometida por su marido, estamos en lo mismo: si vives con un tío que te pega, te humilla, te veja y te trata como si fueras una mierda...a que esperas para denunciarlo y mandarlo a paseo?? Puede ser que le faltara apoyo por parte de su entorno, puede ser que tuviera miedo...eso no lo sabemos, pero del maltrato se puede huir si se toman las medidas adecuadas y a tiempo.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Pues oye, que algunos comentaristas de la noticia estaban afectadísimos por la muerte de la diva y les sentó como un tiro (de pistola, se entiende) que yo no lamentara su muerte y la acusara de haberse buscado los problemas. Me dijeron chulo, prepotente, insensible, mister perfecto y soberbio. Me dijeron que si hubiera tenido algún tipo de desgracia personal en forma de muerte de un familiar, pensaría de manera diferente....cuanto ignorante y bocazas hay en este mundo!! Con esto me tocaron los huevos un poquito y seguí en mis trece, claro que si!! (ya me daba morbo ver como se encendían en los comentarios, jaja)</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Aquí vuelvo a decirlo y si alguien se ofende con esto, pues ya me podréis perdonar: todos tenemos problemas en la vida, más o menos graves. Algunos de los problemas, por desgracia, te vienen sin que te los busques, como puede ser una enfermedad grave sin vinculación con abusos. Por ejemplo, mi hermano murió de un cáncer de testículo, mi madre murió por un cáncer de pulmón, sin ser fumadora. Esto no puedes evitarlo, por desgracia.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Ahora bien, el que se fuma el primer porro, se mete la primera raya de cocaína, se come una pastilla o se pincha, ya sabe donde se está metiendo, porque el tema de las drogas está a la orden del día. Por eso mismo, W.H. ya sabía donde se estaba metiendo cuando empezó a tontear con las drogas. Podría haber salido como lo han hecho otros, pero parece ser que no lo hizo, según se desprende de las investigaciones.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Conclusión? Ha muerto una gran artista, pero ella solita se ha buscado este final tan triste, como les paso a otros tantos: Amy Winehouse, Enrique Urquijo, Antonio Vega y un largo etc. Pena? Por la desaparición de un artista si, pero no por la muerte de esa persona que no supo apreciar su vida y se autoinmoló.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">La discusión on-line acabó así, sin ningún tipo de acuerdo. Habré quedado como un cerdo insolidario e insensible, que acusa a la gente de buscarse los problemas, prepotente (no se a santo de que soy un prepotente), bla, bla, bla. Mi última frase para cerrar mi gloriosa intervención fue decir que me da más pena ver a un galgo muerto por una paliza de su dueño que a un artista muerto de sobredosis de "drojas"....</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Que malo soy, he matado a Whitney Houston!!!</p>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-15796079673323269492012-02-10T19:49:00.002+01:002012-02-10T19:52:48.331+01:00ZAS, EN TODA LA BOCA!!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtEC_kvdM7v2LGWiQWT8GsI2f05NYvTO_VLGTE499nd-vxZ3j10iivpj6RFosQeDzEUUFmgP2Oo6-3zUQa1Kn7NmnuzokyTmrR3LLZfknpBldErgPvEUdTlht6MG0mFCXwPzWPJSG1xB5w/s1600/pelotazo_2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 377px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtEC_kvdM7v2LGWiQWT8GsI2f05NYvTO_VLGTE499nd-vxZ3j10iivpj6RFosQeDzEUUFmgP2Oo6-3zUQa1Kn7NmnuzokyTmrR3LLZfknpBldErgPvEUdTlht6MG0mFCXwPzWPJSG1xB5w/s400/pelotazo_2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5707581690791494786" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Me imagino que habréis visto y oído la noticia del "engaño" del que han sido víctimas una serie de admiradores de Sabina y Serrat que compraron entradas para un concierto en el Teatro Calderón de Madrid y se dieron cuenta que no eran ni el "Conde Crápula" ni el "noi del Poble Nou" los cantantes, sino un dúo que interpretaban famosos temas de ambos artistas. La gente, indignaba, clamaba al cielo porque los habían engañado, pero sus amargas quejas no eran justificadas porque se ve que ninguno de ellos habían leido bien el cartel anunciador del evento que ponía, claramente: <b>"DOS PÁJAROS Y UN TRÍO cantan por Sabina y Serrat"</b>. El aforo del teatro y el precio de la entrada también era una pista para no creer que fueran a cantar Joaquín y Joan Manuel: 700 personas de aforo y 30 euros de entrada, cuando estos dos suelen cantar en pabellones donde caben unos cuantos miles a unos 50 o 60 euros por barba. La gente pide responsabilidad, pero se engañaron ellos solitos por no leer bien el cartel y hacerse ilusiones tan a la ligera. Lo siento por ellos, pero no me queda más remedio que emitir un sonoro JA, JA y JA!!</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Barrio de la Rochapea, Pamplona. En este amplio barrio se encuentra situado un gran aparcamiento exclusivo para los residentes del Casco Viejo de la ciudad que no disponen de aparcamiento en sus edificios. A la entrada del aparcamiento, situado en un parque, hay un enorme cartel que habla de la exclusividad de ese aparcamiento y por ende, que no está permitido el aparcamiento de otros vehículos. Pues oye, todos los días está la grúa, cuando no dos o tres trabajando juntas, retirando los vehículos que han aparcado de manera "ilegal". Quiero pensar que muchos de esos coches son de gente que no conocen este hecho, buscan un sitio para aparcar y ven el cielo abierto al ver este con algunas plazas libres...pero joder, que hay un cartel enorme que dice APARCAMIENTO EXCLUSIVO PARA RESIDENTES DEL CASCO ANTIGUO justo en la entrada, delante de tus ojos. Ver para creer.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Un centro de salud cualquiera. Sala de espera. Puertas de las consultas cerradas a cal y canto. Cartel blanco con grandes letras negras que dice: NO LLAMAR, EL DOCTOR SALDRÁ A AVISAR. Pues nada, la gente tiene un poder especial para ignorar el cartel aunque lo tengan a 30 cm. de la jeta, llaman y ni siquiera se esperan a que alguien desde dentro los mande al infierno, no. Dan dos golpecitos y entran para cualquier sandez, el médico suele carecer de nervio suficiente para echarlo de la consulta y se queda dentro, ralentizando la espera de los cuatro capullos que esperamos nuestro turno pacientemente.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Hipermercado Carrefour. Caja rápida que permite un máximo de 10 artículos. Yo me acerco a ella con un espetec (marca poco conocida, 1 €, pero está hecho en Vic, patria del espetec y está cojonudo), un tarro de mermelada de albaricoque con pocos trozos (es que no me gustan los tropezones en la tostada), un brick de zumo de frutas (tenían uno de naranja, limón y melocotón muy rico, lo retiraron de la venta los muy cabrones), salmón ahumado (blister de 100 gr, me chifla), manzanas Fuji, espárragos trigueros, queso de cabra, un par de cervezas belgas Leffe blonde y azúcar moreno. Cuando empiezo a colocar mis cosas en la cinta transportadora contemplo impactado como el gañán que tengo delante a colocado 20 o 30 cosas, pasándose por el forro la señal de "Caja Rápida, máximo 10 artículos". La cajera, que es una mindundis y no es capaz de cuadrarse y mandar a ese tipo a otra caja o dejarnos que los que hemos respetado la norma pasemos primero, hace mutis y le cobra toda su compra, mientras los demás nos cagamos en toda su descendencia...</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Estas cosas me indignan sobremanera. Entiendo que a la gente no le guste leer, pero joder, un poquito de atención a los carteles, avisos y señales que nos rodean en nuestra vida cotidiana, no? Esto también sería aplicable a todos esos que viajan en transporte colectivo (tren o autobús), no encuentran o pasan de buscar el número del asiento que les corresponde y se sientan donde mejor les parece. Luego llega el legitimo propietario del asiento y lo reclama, y estos tienen la desfachatez, en ocasiones, de decir que si no le importa sentarse en el asiento que ellos tenían...¡¡coño, busca tu asiento y deja de joder al personal con tus caprichos!!</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Hace unos años saltó la noticia de que unos jóvenes españoles fueron detenidos, juzgados y encarcelados por trepar a una farola de la ciudad de Riga y robar una bandera para hacer el moñas con ella. Fueron pillados por la poli y llevados al calabozo. Todo el mundo se apiadaba de los pobre chavales, que lo habían hecho de broma para reírse un rato. Todos menos yo. Yo estuve en Riga y, antes de ir allí, me informé de donde me metía. Leí que la bandera de Letonia es algo sagrado y que su ultraje se considera un delito grave. Aún así, a mi no se me ocurriría ir a otro país y subirme a las farolas a robar banderas, escudos o lo que sea. Si un extranjero hace eso aquí nos enfadamos y clamamos por su deportación a su país, porque no respetan, no se integran y blablabla, pero si lo hace uno de los nuestros, que pobre, estaba jugando y era sin mala intención.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Somos especialistas en no fijarnos en los carteles, tocar donde no debemos, entrar donde está prohibido, sentarnos donde no está permitido, trepar donde no se suele trepar y hacer lo que nos sale de los cojones...más de una vez nos tenían que hacer eso de ¡¡ZAAS, EN TODA LA BOCA!!</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><o:p> </o:p></p>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-1929311317568053052012-01-29T01:36:00.002+01:002012-01-29T01:46:26.505+01:00Ganas de vivir<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj69XZ6KpXqnz03uJVK8vvyt24WNOivY6-Mhf_8cpIKmgqWytc9-jVhY1Xwh8RQNxBs9VNsph9agB17dSaNTqknvq_AnA85pmmv_6f-Pm5xUXLNUnpmHmZkNoApcDrcAW-2-mZIPC07ZgZl/s1600/ganas-de-vivir.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj69XZ6KpXqnz03uJVK8vvyt24WNOivY6-Mhf_8cpIKmgqWytc9-jVhY1Xwh8RQNxBs9VNsph9agB17dSaNTqknvq_AnA85pmmv_6f-Pm5xUXLNUnpmHmZkNoApcDrcAW-2-mZIPC07ZgZl/s400/ganas-de-vivir.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5702848865061720290" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">En ocasiones, haciendo zapping, me topo con algún programa "del corazón" de los que pululan por nuestros canales. Ha dado la casualidad de que en ese momento están hablando de la enfermedad de algún famoso, de algún familiar del famosillo de turno o de la muerte de ese familiar. En ese preciso instante te das cuenta de lo pobre que es nuestra mundana vida comparada con la de esos famosos. Si una de esas personas cae enferma (sobre todo cuando es un tema de leucemia, cáncer o similar) es admirable comprobar como esa persona no quiere morirse, tiene unas ganas enormes de vivir, un apoyo familiar inmenso y oye, al final sale adelante y se recupera, pero es "<b>porque tenía unas ganas inmensas de vivir</b>". El resto de los mortales, gente vulgar y corriente, no queremos vivir. Preferimos rendirnos lo antes posible y morir entre terribles sufrimientos, porque nuestra vida no es nada comparadas con la de Terelu Campos, Lara Dibildos, Carlos Larrañaga o Eric Abidal (jugador del Barça).</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Si se ha producido la desgracia de la muerte de ese familiar tan querido, la pena que embarga a Patricia Rato por la muerte de su padre es INMENSA, DESESPERANTE, BRUTAL y un montón de adjetivos de los que suele decir Pedro Piqueras. Sólo ellos saben lo que es sufrir de verdad y esa desazón y desasosiego es lo que les hace parecer almas en pena, alicaidos y totalmente derrotados...siempre que las cámaras les enfocan. A veces, y solamente por culpa de la pena que sufren, se quedan inmersos en una profunda depresión que les llevan a la ingesta de alcohol, tranquilizantes y demás, porque lo pasan tan mal que tienen que combatirlo de alguna manera.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">En el caso de algunos deportistas, como el caso de Abidal, la cosa se magnifica cosa mala: se le descubre un "tumor" en el hígado. Se le opera de urgencia en una clínica privada, se le extirpa el tumor, una buena cosida, un tiempo de recuperación y listos, como nuevo. No ha hecho falta tratamiento post-operación para eliminar células cancerígenas porque quizá ni las hubiera...pero de cara al exterior, Eric Abidal, "Abi" para los amigos, ha superado el cáncer como un machote y un campeón, porque tenía unas ganas inmensas de vivir y ha luchado como un bellaco.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Se que estas noticias no deberían alterarme, pero como he vivido en mis propias carnes lo que son esas graves enfermedades, hablo con propiedad y me indigno. Me indigna ver como a mucha de esa gente, por el simple hecho de ser famosos y con pasta, tienen las facilidades que otros no han tenido para poder tratarse de sus enfermedades. Y sobre todo, han tenido suerte de que se las han diagnosticado a tiempo para poder tratárselas antes de que fuera demasiado tarde. Otros no hemos tenido tanta suerte y oye, nuestros familiares se han ido sin que pudieramos hacer nada. Eso si, tanto mi madre como mi hermano tenían tantas o más ganas de curarse y vivir que todos estos FAMOSOS DE MIERDA, pero no tuvieron suerte: la enfermedad les venía de frente y no había capote para torearla.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Me gustaría ver a todos estos canallas en la Sanidad Pública, en listas de espera y sin ningún trato de favor, sin ruedas de prensa del médico que le trata y sin cámaras y programa de televisión pendientes de sus inmensas ganas de vivir...ya no iban a dar tanta pena!!</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">PD: Hoy he leído en una noticia que la inefable Terelu ya ha salido en TV diciendo que "Antes tenía cáncer, ahora ya no lo tengo"...Como se puede salir en la tele diciendo eso?? Tía, no tenías cáncer, tenías un tumor localizado en un sitio X, como Abidal. Te han rajado, te lo han quitado y listos. Un cáncer no se cura en dos semanas, cojones...con un cáncer de verdad me gustaría verte, a ver si salías tan corriendo en la TV...</p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><o:p></o:p></p>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-34197670037237190342012-01-24T21:58:00.003+01:002012-01-24T22:02:18.915+01:00fin de semana en Fitur<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy5EM-X4F6eGJlMZCFoOPGBmaoWzyDmp58gWTMqNIXd2BX8xS5lPboEWJiHahSPf4rQrJHD6RrjqtfpNVgj9mL2YPNoPkTZJ8g1FI2qqTW587IVNtOsigLdvh_hvPCemgmKx6lne0WDacM/s1600/840801ab-d4fc-4af5-85c3-08e35219f8ec-d.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 258px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy5EM-X4F6eGJlMZCFoOPGBmaoWzyDmp58gWTMqNIXd2BX8xS5lPboEWJiHahSPf4rQrJHD6RrjqtfpNVgj9mL2YPNoPkTZJ8g1FI2qqTW587IVNtOsigLdvh_hvPCemgmKx6lne0WDacM/s400/840801ab-d4fc-4af5-85c3-08e35219f8ec-d.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5701306714637427906" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="font-size:11.0pt">...no se que llevarme, si solo es un fin de semana y dentro de IFEMA hace calor, allí solo me pondré una camiseta con un jersey fino, que luego me aso con tanta gente, y me tengo que planchar este pantalón, que lleva ahí encima ni se sabe los días, Irati sal de la maleta, que tu no te puedes venir, MIAUUU, MIAUUU, que te salgas te he dicho, que me vas a arrugar la camisa, y como se te ocurra cagarte encima, que te despellejo MIAUUU, MIAUUUU, pues te encierro dentro de la maleta, ya verás, miauuuu, miauuuu,, jaja, no te oigo, miauuuu, miauuuu, (en la cocina se oye un pequeño ruido, apenas perceptible que indica que un sobre de jamón se abre, algo así como un "txisssssss". Irati abre la maleta violentamente con los ojos saliéndose de sus órbitas y vuela hacia la cocina), va para allá, Ester, cuidado con ella, que parece que no le damos de comer, cualquier día vienen los servicios sociales gatunos y nos la quitan porque si la oyen pensarán que no la alimentamos, yo quiero un par de huevos, enseguida frío las patatas y estamos comiendo, joder, que horas, al final corriendo como siempre, IRATI, SUELTA INMEDIATAMENTE A TOTORO...QUE SUELTES A TOTORO, POBRECITO!! (Totoro es un muñeco de peluche que Ester compró como regalo para su hermana, y la Irati es muy dada a acecharlo, cazarlo y trotar con el en la boca), desodorante, gel de afeitar, pasta de dientes, mis pastillas, los billetes del bus, que no se te olvide nada Ester, libros, mp3, la cartera con la tarjeta del paro falsificada para pasar gratis a los museos, coño, si ahora tengo una de verdad, sin falsificar, sigo en paro, cojonudo, Irati, que te salgas de la maleta o me enfado, MIAUUUU, MIAUUU, vaaamonos que no llegamos, mierdaaa no hemos cogido mandarinas para merendar, mierdaaaaaaaaaaa, se me ha olvidado coger el planito de Madrid, porque siempre tendremos que ir con prisas, joder, joder, joder, y encima está lloviendo, toda la semana sin llover y tiene que llover justo ahora, RRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRR, porque no tendré pasta para pillar un puto taxi y que me deje directamente en la estación, no que tengo que ir arrastrando la maleta por estas baldosas diabólicas, para luego joderle las ruedas y tener que tirar una maleta nueva solo por las ruedas, 15:00 h., autobús PLM (Pamplona-Logroño-Madrid) 37 € ida y vuelta, una ganga bestial, se llena hasta los topes (que le den a RENFE, pagar 56 euros solo por el viaje de ida a Madrid me parece un robo a mano armada), bieen, ponen peli, Harry Potter y el Cáliz del fuego, vaya truño, seguiré leyendOOOOOOHH, temazo de The Strokes, "Trying your Luck", (me acuerdo de mi hermano Adrián, se me salta una lágrima), como te gustaba esta canción tío!!!, oleeee que llegamos a Madrid, Intercambiador de Avenida de América, metro línea 6 con trasbordo en Pacífico, línea 1 hasta Sol, ambientazo en Sol, C/ Carretas, C/ de la Cruz, Hostal Adriano, el mejor hostal de Madrid, hola que tal, bienvenidos de nuevo, cenita en bar de tapas y tostas, media pinta de Paulaner y Guinness en O´Neills, hala, vámonos a dormir que mañana madrugamos, despertador a las 8, se oye un poquito el jaleo de la calle, cosas de tener un hostal en todo el centro, camas separadas por una mesilla de noche, ninguno de los dos dormimos del todo bien, posiblemente porque nos falta la compañía de la Irati, a las 8:00 h. suena Coldplay en mi teléfono y nos levantamos, ducha rápida, desayuno con zumo de naranja, café con leche y bollito tostado con aceite y tomate, 2,85 €, todo un lujo, metro hacia el Campo de las Naciones, entrada a Fitur gratuita por cortesía de Gobierno de Navarra, stands internacionales, un etíope me ofrece algo parecido al alpiste, me siento como un pollo de granja, los granos están crujientes y sabrosos, vuelvo yo solito a picotear algo más, en Camerún parece que tienen chips de plátano frito, bolitas de dulce de leche con coco en Costa Rica (o era Panamá), unos palestinos bailando como si no hubiera un mañana, unos israelíes tocando timbales al más puro estilo senegalés, uno de ellos, con rastas y barbita de tres días es mirado y remirado por un grupo de jovencitas, les pone ojitos, les agradece los piropos silenciosos con la mirada, queso cheddar irlandés...en el stand de Irlanda, ahumado y sabroso, un imitador de Mr.Bean haciendo el chorra en el Reino Unido, "señores, a las 13:00 h. empieza el sorteo del salmón en los Países Nórdicos, si llamo a alguien y no está pasaremos al siguiente, no se me quejen luego", reparten gofres en Bélgica, orcas de hordos...perdón, hordas de orcos se acercan a por ellos a todo correr, yo que estaba viendo un folleto de Malinas me veo con más derecho que ellos y cojo uno, haciendo la cobertura para que Ester coja otro, junto con unas galletas de "speculoos" (galletas belgas de especias, están cojonudas), fila interminable de gente esperando para que les den un vasito de cerveza en la Rep. Checa, yo no estoy hecho para hacer colas por un culo de cerveza, caray, un oso polar disecado, pedazo animal, odio ver a la gente sentados en los stands de países africanos, contratando espectaculares safaris fotográficos por Masai Mara, Ngorongoro o el Delta del Okavango...ojalá y os coma un león, cabrones, vueltas y más vueltas, estoy siendo hábil sin cargarme de folletos inútiles que luego tendré que tirar, vamos bien, otra vueltecita, faltan algunos países que vienen siempre, hay menos gente de la habitual, vamonos a los stands nacionales, "Andalucía solo hay una", y es grande, y ocupa un pabellón ella solita, cola interminable de gente que espera por una loncha de jamón ibérico y una copa de fino (parecemos muertos de hambre, los de los demás países se tienen que descojonar de nosotros), "hola, soy una cerecita extremeña y vengo a traerte la suerte", me dice una chica bien mona disfrazada de cereza, hoy es mi día de suerte, seguro, rasco y no gano, vaya mierda de suerte, Ester rasca y gana, gana una caja de higos extremeños rellenos de trufa y bañados en chocolate, seguíamos en Andalucía, señoras mendigando, stand de Jaén: niñaaa, dame un cuaderno, stand de Córdoba, niñaaa, dame un cuaderno, stand de Sevilla, niñaaa, dame un cuaderno, stand Huelva, niñaaa, dame un cuaderno, stand de Cádiz, niñaaa, dame un cuaderno, stand de Málaga, niñaaa, dame un cuaderno, stand de Granada, niñaaa, dame un cuaderno, stand de Almería, niñaaa, dame un cuaderno...al final no le dieron el cuaderno, señora, a ver si mira por donde va con el puto trolley!!, hola buenas tardes, queréis probar el aceite de Jaén, variedad picual, sabroso en boca, con mucha fruta, ácido y fuerte, niñaaa, dame una botella de aceite, señora, si no me pide información de nada no me pienso agachar!! yo estaba probando el aceite, me darás una, verdad? (poniendo ojitos), claro que si, aquí tienes (así se hacen las cosas), señora, no me clave los codos....vámonos a comer, no pienso pagar 12,50 € por una telepizza pequeña, ni de broma, bocadillos para todos, a 4,40 € la pieza, nos duelen las piernas, llevo folletos religiosos como para empapelar la Gran Muralla China (era el encargo que llevaba esta vez), vámonos ya, que aquí esta todo el pescado vendido, metro de vuelta al centro, ahora voy a buscar mi "encargo", tienda de licores centenaria, tónicas "Premium" a gogo, me compro seis variedades que no tenía, soy feliz pensando en los gintonics que me voy a preparar con ellas, vuelta al hostal, ducha reparadora...y a la calle otra vez, paseo por las calles de Chueca, barrio molón que te cagas, a pesar de que lo quieran demonizar entre unos y otros, queremos cenar hamburguesas chulas, Tommy Mel´s, decoración retro años 50, carne exquisita, grandísima elección, nos vamos a pasear, un mariquita me hace señas desde un escaparate diciéndome que entre, me entran ganas de hacerle señas para decirle que me va a c....r el r...o, pero me arrepiento, no vaya a ser que se emocione de verdad!, volvemos a O´Neill´s, otras dos medias pintas de Paulaner y Guinness, a dormir, no siento las piernas, domingo cultural de museo, vamos al Prado, nos piden 12 € por la entrada, no los mando a la mierda de milagro y blasfemo toda la tarde por tamaño atropello a la cultura popular, vamos a la Biblioteca Nacional, que es gratis, expo conmemorativa de sus 300 años, mola, nos vamos a comer, compramos merienda en un tienda griega y una chilena (me encanta la C/ Hortaleza), queremos tacos mexicanos para comer, vamos a la Taquería Mi Ciudad, tacos a 1,5 euros, disfrutamos como enanos comiendo por cuatro duros, 3 horas leyendo libros gratis en la FNAC, hora de volver, mi maleta pesa un quintal por la tónicas y los folletos, me duele el gemelo izquierdo, 5 horas de camino sin parada en Logroño, gana el puto Barça con tres goles del subnormal de Messi, gana mi Madrid del alma al un fiero Athletic, seguimos líderes, la Irati nos espera contenta, duermo como un lirón....si puedo repetir esto un par de veces al año, soy feliz!<o:p></o:p></span></p>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-86620851049300582512012-01-17T16:26:00.003+01:002012-01-17T16:38:56.762+01:00¿¿¿¿¿¿REBAJAS??????<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYshtdTf7ZhWTW77jEzASaAROwC_pJeL547fuM1Lp3CQtFPkzUCHUgaibYCkAnzXcTeUiAG7Q4PrrxhtPsbHbkJ7FHFlewPtpfquuWxKRuvrbh20XKmrMAs0u-TDfua71VhtDVLUkZz-XH/s1600/images.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 289px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYshtdTf7ZhWTW77jEzASaAROwC_pJeL547fuM1Lp3CQtFPkzUCHUgaibYCkAnzXcTeUiAG7Q4PrrxhtPsbHbkJ7FHFlewPtpfquuWxKRuvrbh20XKmrMAs0u-TDfua71VhtDVLUkZz-XH/s400/images.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5698625572821350162" /></a><div style="text-align: left;"><span style="text-align: justify; ">Estamos en periodo de rebajas. En algunas tiendas de Pamplona, ya en el primer día de rebajas se podía ver el cartel de "Segundas Rebajas". En otras tiendas, tales como Massimo Frutti o Corteinfiel, lo que más destacaba era la exposición de la nueva temporada, quedando los artículos rebajados en un discretísimo segundo plano. Lo de ZARA es aún peor. Me gustaría saber en que profundo almacén en las catacumbas de la ciudad guardan los pantalones de caballero en bonitos colores verde hierba, teja, mostaza, burdeos y azul eléctrico, ya que durante la temporada normal yo no los veo y, por alguna conjunción planetaria, aparecen en rebajas (o habría que decir SALDOS?).</span></div> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Siempre que escucho la palabra REBAJAS me hago ilusión de encontrar alguna prenda a buen precio. Quizá no la necesite especialmente, pero un pantalón nunca viene mal, sobre todo a alguien como a mi, que rompo en cuatro días cualquier pantalón que me pongo por la zona de la entrepierna (incluidos pantalones de pijama, bermudas, bañadores, etc). También me encantan los zapatos, sobre todo los de marcas caras (que casualidad, verdad?). Cuando llegan las rebajas me acerco a las zapaterías donde les tengo echado el ojo y me encuentro con la triste realidad de las rebajas: REBAJAS en grandes y pomposas letras, y cuando ves el cartelito encima de las preciosas botas Clark´s observas que el precio sin rebajas es de 130 € y ya rebajado, tiene el fabuloso precio de 115€...tienen intención de reírse de la gente?? Donde están esas fabulosas rebajas de HASTA EL 70 % que se anunciaba a bombo y platillo? No querían salvar el nefasto año 2011 con unos descuentos estupendos para animar a la gente a comprar? </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">Y asi en todas las tiendas. Me costó muy poco encontrar algo que me gustara. Se calculó que cada navarro se iba a gastar del orden de 90 € en las rebajas, de los cuales yo solo me he gastado 23 € en unos pantalones (bien chulos) que antes costaban 29 €. Quien coño se está gastando mi dinero?? Tampoco me gasté enteros los 600 euros que me tenía que haber gastado en Navidad y nadie me lo ha devuelto.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">También he visto como algunos comercios hacen trampa con los precios, manteniendo como precio rebajado el que la prenda tenía sin rebaja y poniendo un precio falso como precio anterior...pero coño, que no somos tontos, que vamos a las tiendas de manera habitual, ves una cosa que te gusta, la miras y la remiras, te la pruebas, dudas, la coges, te acercas al mostrador con un sentimiento de culpa muy grande. Tu alter-ego diablillo ha amordazado y atado al angelito bueno y te está pinchando en el cuello con el tridente, no controlas tus acciones y te vas a gastar 50 euros en una chaqueta que realmente no necesitas...y en último momento, reculas, corres al perchero y la vuelves a colgar. Total, si dentro de un par de meses son las rebajas, ya la cogerás luego y encima más barata...JA, cuando vuelvas costará 49,90 € y marcará que antes costaba 70 €, nos la meten doblada todas las veces que les da la gana.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph">En honor a la verdad, tampoco soy un buen cliente en lo que a vestir se refiere. Simplemente, porque no me gusta caer en el engaño de las marcas. Considero indecente lo que puede llegar a costar un simple pantalón o una camisa porque pertenezca a una determinada marca, por no hablar de elementos más "vulgares" como pueden ser un cinturón o una bufanda (he visto bufandas por más de 50 €, lo que me parece una auténtica locura). Si nos ceñimos al precio del material y a la mano de obra, es imposible que un pantalón, por mucho que sea de Ermenegildo Zegna, cueste 250 €. Gran parte de esta desconfianza se debe a que mi madre, como era modista, analizaba la ropa con ojo crítico, comprobando de un simple vistazo si una americana estaba bien cosida o si la tela era resistente. Para poner un ejemplo, según mi madre, los trajes de la marca Milano (muy de moda porque era la marca de los trajes de Camps), que los llevaba un compañero de piso que tuve en Madrid, no tenían bien cosido el forro ni las costuras reforzadas, así como los botones, bastante flojos y con riesgo de desprenderse. Comparándolos con un traje que yo tenía (bastante más barato el mío) nada tenía que envidiarle. Es por ello que no busco las marcas, busco el término medio entre que me guste la prenda y me guste aún más el precio. Me surten Zara, H&M o Sfera, alguna vez Massimo Dutti o Cortefiel. Los LEVI´s los dejaré para cuando vuelva a EE.UU....mientras tanto, tengo mejores cosas en las que invertir el poco dinero que tengo....libros, libros, LIBROS!! </p>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-19638049001896864412012-01-16T13:40:00.003+01:002012-01-16T13:43:21.829+01:00He vuelto a la vida!!!Hola a todos! Después de una duras palabras con los gerifaltes de Google, me han devuelto el control total a mi blog. He tenido que dar un puñetazo muy fuerte en la mesa (ahora tengo una fisura de grado 2 en la muñeca (LOL) pero ya soy bloguero de nuevo. Seguiré dando guerra, of course...e intentaré hacer una copia de segurida de mi bitácora, que no me gustaría perderla!! Saludos cordiales!Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-37116952610456970792012-01-09T01:25:00.005+01:002012-01-09T01:29:30.887+01:00Nombre: Jesús - Día de nacimiento: dicen que en Navidad - Profesión: liante y empresario...la que se ha montado en torno a mis movidas!!!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6ezd84zKyVVE9a_WbLAvINYMzplIacTEi7AqjkIBPQeq7Rp9GF-_N012qDKLLxPtH1mUc_yCzBQWfJpvm4wdJBfNfFFnCniZQVTNkrsf7uoiTHCbBJsrY7rfa9GaMZMXwrX2936I-8tac/s1600/Jes%25C3%25BAs_colega.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6ezd84zKyVVE9a_WbLAvINYMzplIacTEi7AqjkIBPQeq7Rp9GF-_N012qDKLLxPtH1mUc_yCzBQWfJpvm4wdJBfNfFFnCniZQVTNkrsf7uoiTHCbBJsrY7rfa9GaMZMXwrX2936I-8tac/s400/Jes%25C3%25BAs_colega.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5695422252182248802" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="font-size:10.0pt;font-family:"Trebuchet MS"">Navidad, Navidad...bonita (aunque fría en la mayor parte del hemisferio norte) época del año en la que se recuerda, conmemora, celebra, etc., el nacimiento de Cristo, Jesucristo, Emmanuel, el Mesías, el Niño Jesús, el Niño Dios, etc., etc. Ese personajillo nacido de una ¿¿virgen?? y un carpintero, albañil, constructor o a lo que supuestamente se dedicara el bueno de José antes de ser santo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="font-size: 10pt; font-family: 'Trebuchet MS'; ">Claro está que en todo este tema relativo a la vida y obra del bueno de Jesús (Chus para los amigos y Txus en la zona euskoparlante) ha sido bastante tergiversado por las hábiles manos de los escribas del Cristianismo S.A., multinacional fundada por el astuto San Pablo, antiguo cartero (envió cientos de cartas a los más diversos lugares, insistiendo bastante con algunos destinatarios como los Corintios, que ya tuvieron que contestarle en un twit con las siguientes palabras: </span><span style="font-size: 10.5pt; font-family: Helvetica; color: rgb(51, 51, 51); background-image: initial; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: white; ">"<b>Hola, San Pablo. Somos los corintios. Eres un pesado de cojones. No nos caes bien. DEJA DE ENVIARNOS CARTAS. No vamos a contestar, cansino")</b></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="background-color: white; color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 10.5pt; ">Ahora bien: que hay de cierto en todo lo que nos han contado acerca de la vida de Jesús? Posiblemente nada. Principalmente porque fue San Pablo el inventor del cristianismo (pero literalmente inventado) construyendo todo un tinglado monumental cogiendo piezas de otras religiones pasadas y presentes alrededor del año 100 de nuestra era. Pensaba San Pablo: </span><b style="background-color: white; color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 10.5pt; ">vamos a ver, como según muchas religiones, todos sus "actores protagonistas" han nacido alrededor del mes de diciembre, más concretamente el 25</b><span style="background-color: white; color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 10.5pt; "> (Osiris, Zoroastro, Mitra, Krishna, Buda, Heracles, Dionisio, Attis), </span><b style="background-color: white; color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 10.5pt; ">casualmente de una virgen y sumando a que muchos de ellos poseen, según la tradición, una dualidad hombre-Dios, pues ya lo tenemos: nosotros también, y de esta manera, toda esta tropa de paganos de los cojones se quedarán contentos y pasarán a formar parte de este negocio que me estoy montando (que lástima no tener a mano la firma de alguien importante y con buena imagen, como Iñaki Urdangarín...).</b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="background-color: white; color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 10.5pt; ">De esta manera, la historia de un joven judío que gustaba de charlar hasta con las piedras y amante del senderismo se convirtió en lo que hoy conocemos como Cristianismo, derivado luego en varias delegaciones multinacionales para llegar a una ingente globalización en los 5 continentes y luchando con otras compañías que ofrecen más garantías, mejor cobertura y un servicio técnico personalizado (Islam, Judaísmo, Budismo, etc.) En el fondo casi todas engañan a sus clientes porque lo único que les interesa es el negocio y la pasta, contentando a sus fieles con vanas promesas como la resurrección después de la muerte, pero al mismo tiempo, les asustan con una terrible muerte en diversos infiernos, avernos y calderas humeantes si no les sueltan la tela para mantener toda su estructura.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="background-color: white; color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 10.5pt; ">Pero...que hay de ese tal Jesús que nació debajo de un saliente rocoso en las afueras de algún pueblucho de la región de Galilea? Pues lo más normal es que naciera por el método tradicional y de todos conocido en el que José, talludito carpintero, pone una semillita en María, jovenzuela ella, y la empuja con la po...posible ayuda de su cariño y amor. Es muy posible que Jesús, después de nacer, se criara con sus hermanos, ya que lo más habitual en las familias galileas era tener una buena piara de criaturas, porque la mortandad infantil era harto frecuente. Si recibió la visita de los tres famosos Reyes Magos es algo que no está muy claro, y menos si eran 3 o 12, como dicen los armenios. Evidentemente, saber de donde venían sería casi imposible y ya ni os cuento que uno fuera negro (subsahariano, se entiende...se me vienen a la cabeza los concejales y politicuchos pintados de betún negro con los labios de "rouge" de CHANEL y me entran los siete males...y bueno, los Baltasares con acento cubano "ya tu sabeh, mi amoool" me enciende sobremanera!! Caso aparte es que en las cabalgatas los pongan con ropajes pseudomedievales, pero eso son errores muy comunes que no se pueden solucionar.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="background-color: white; color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 10.5pt; ">Jesús era un buen chaval, aplicado en el trabajo del taller del padre y buen vecino. Le gustaba charlar con la gente y como ya he dicho antes, hacer senderismo por los polvorientos caminos de su pueblo y comarca. Lo malo es que empezó a frecuentar a ciertas gentes que no le hicieron mucho bien y claro, pasó lo que pasó y acabó como el rosario de la aurora.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="background-color: white; color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 10.5pt; ">Resulta que Jesús tenía un primo, Juan. Juan tuvo que nacer con un hervor de menos o nació bien y pasar tanto tiempo en el desierto le resecó la sesera. Estaba todo el santo día en un arroyo cenagoso que cruzaba el desierto, animando a que la gente metiera la cabeza en el charco para bautizarla en el nombre de Yahvé, el dios de los judíos. Vestía con una piel de camello y comía escarabajos, lagartijas y cualquier bichejo despistado que se dejara coger. Todo puede ser que Jesús, si tenía ciertas inquietudes de índole mística, decidiera coger el testigo de su primo y hacerse predicador de la llegada de nuevos tiempos para los judíos.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="background-color: white; color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 10.5pt; ">El pueblo judío estaba sometido por el invasor romano y muchos de ellos deseaban la llegada de "alguien" con un par de huevos bien puestos que pegara un golpe sobre la mesa, la liara parda y echara a los romanos de sus tierras. Pues bien, muchos judíos vieron en Jesús a ese "Mesías". Y lo vieron en el porque se rodeo de una cuadrilla de amigos de no muy buena estofa social pero valientes. Los piadosos apóstoles que nos pintan en la Biblia no eran tales, si nos acogemos a lo que dicen las fuentes históricas, bastante más fiables que la Biblia. Muchos de ellos eran "zelotes", nombre que se le daba a los judíos ultranacionalistas más radicales y</span><span style="background-color: white; color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 10.5pt; "> </span><span style="background-color: white; color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 10.5pt; ">belicosos. Su forma de actuación era la de la "guerrilla" contra los acuartelamientos romanos, atacando con piedras, antorchas y espadas, que siempre llevaban al cinto. Eran lo más parecido a los "abertzales" vascos con su "kale borroka", para hacerse una idea algo más fiel. En la personalidad de Jesús vieron la imagen del líder que el pueblo judío estaba esperando, sin saber que el pobre Jesús era un simple predicador, sanador y exorcista con bastantes pájaros en la cabeza.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="background-color: white; color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 10.5pt; ">El final de toda la historia de Jesús ya la conocemos según la cuentan en la Biblia, que murió para salvar a los hombres, bla, bla, bla...lo más gracioso de todo es que eso es todo muy relativo, puesto que la Biblia cuenta cosas de oídas, todo de forma muy metafórica e incurriendo en disparates de tamaño descomunal. Lo más probable y siendo esta hipótesis bastante defendida por estudiosos del tema, es que después de un reunión entre Jesús y sus chicos (en plan almuerzo comunal con los colegas, compartiendo la comida y charlando) hubo jaleo en el exterior, posiblemente por algún ataque de la guerrilla zelota. Como Jesús y sus muchachos andaban por allí, se metieron en la bronca con los romanos de por medio y a Jesús le echaron el guante porque ya le conocían de oídas. Ya era famoso por aquellos lares por haber armado bastante revuelo con sus exorcismos, curaciones y supuestos milagros, así como por tocarle las pelotas a los sacerdotes del Templo, viejos cascarrabias chapados a la antigua que veían en la figura del barbitas a un rival al que mucha gente joven acompañaba en sus paseos y charlas, incluidas muchas mujeres, colectivo totalmente repudiado por ellos y sin ningún tipo de acceso a los ritos de la religión judía.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="background-color: white; color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 10.5pt; ">Una cosa hay que tener clara: Jesús, si es que existió alguna vez, era judío. Nació judío, hablaba en arameo, estaba circuncidado, respetaba las costumbres de su época pero sin compartirlas del todo (el quería dar un toque un poco más moderno al sistema) y murió judío. Jamás dijo que la misión de sus seguidores fuera la de crear una "iglesia" en su nombre, ni hablo para nada del cristianismo, ni murió para salvar a nadie...y evidentemente, no resucitó ni al tercer ni al cuarto día. Fue crucificado porque ese era el método utilizado por los romanos para castigar a los rebeldes que organizaban revueltas, lo que se consideraba un delito de "sedición". Los romanos no hicieron ninguna excepción con el y lo clavaron en la cruz junto con otros dos "zelotes" (no eran ladrones, eran "terroristas" en versión judía nacionalista). Con respecto a la resurrección, es muy posible que realmente no muriera en la cruz, sino que entrara en un estado de coma, del que pudo recuperarse pasado un tiempo. Que sucedió con el después? No se sabrá nunca..desde luego, no fue abducido por una civilización extraterrestre ni guía nuestros designios. Eso es todo un pequeño invento que ha provocado muchas guerras, envidias, muerte y desgracias, que nos infundió mucho terror y del cual siguen viviendo hoy en día un nutrido grupo de orondos obispos y, afortunadamente, muchos otros religiosos trabajadores que ayudan a los más pobres entre los pobres. Si ese tal Jesús viera en lo que se han convertido las ideas que el comentaba con sus seguidores, se echaría las manos a la cara diciendo: "huum, me parece a mi que estos no me entendieron del todo bien, mecagüen la mar!!"</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="background-color: white; color: rgb(51, 51, 51); font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 10.5pt; ">La Navidad ahí se ha quedado, el año que viene tendremos más...</span></p>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-5483229477343961212011-12-12T19:28:00.002+01:002011-12-12T19:36:35.297+01:00Gastroeventos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnl1ziJBCV8RcHr81R8WFtiTDI9X3MWVegmTaXydLI4QqEa6oiSmd56FIs0uRrevB4h4b_A42iRgHSPMbpAQhv52TmP6Ij0WUXw5gISZVi0TzJkJMZqxkKQZvEGJE_adTncMLljfHnIWMw/s1600/2008081712545447_640.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 335px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnl1ziJBCV8RcHr81R8WFtiTDI9X3MWVegmTaXydLI4QqEa6oiSmd56FIs0uRrevB4h4b_A42iRgHSPMbpAQhv52TmP6Ij0WUXw5gISZVi0TzJkJMZqxkKQZvEGJE_adTncMLljfHnIWMw/s400/2008081712545447_640.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5685312589237136034" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span style="font-size:11.0pt;font-family:"Trebuchet MS"">Llevo unas cuantas semanas de evento en evento. Todos gastronómicos, por supuesto. Y todos gratis, que no está la economía para gastos superfluos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 15px; ">Todo empezó cuando me enteré que en El Corte Inglés de Pamplona había una cata de vinos de Navarra maridados con queso de Idiazabal. Como había plazas libres, nos apuntamos y allí que nos presentamos. En primera fila, con libreta para las notas de cata de los caldos, merchandising variado y "mantelito" con 6 circunferencias en los que ir colocando las elegantes copas que nos iban a ir sirviendo. Como ponentes, el presidente de la D.O. Idiazabal y una enóloga de la D.O. Vinos de Navarra.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 15px; ">Era mi primera cata de vino y tenía yo cierta curiosidad por "comprobar" si todo eso que dicen los enólogos acerca de los vinos era cierto. Aromas a alcachofa torrefacta, regusto a tierra húmeda, chipirón de Sanlucar, manzanas Granny Smith canadienses y espárragos trigueros, etc, etc. No estaba muy seguro de lo que eran los taninos y creía que seria complicado diferenciar 5 vinos tintos de la misma D.O., siendo Navarra tan pequeña y estando las diferentes zonas vinícolas tan cerca.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 15px; ">No podía estar más equivocado!! Aprendí a diferencias matices que no me había planteado: realmente podías encontrar el regusto especial del espárrago blanco, las laderas terrosas y húmedas del navarro Valle de Yerri o un espectacular sabor a toffe, azúcar tostado o dulce de leche. El último que tomamos, un delicioso moscatel, me hizo viajar en el tiempo hasta mi infancia y adolescencia en Puertollano...esas agradables tardes de principios del otoño, cuando las uvas de la parra de mi patio maduraban y te obsequiaban con un zumo dulce, fresco y sabroso!!</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 15px; ">Sin olvidarme del queso Idiazabal, del cual poco hay que decir porque estaba delicioso. Nos enseñaron como partirlo para poder apreciar su aroma en nariz y como degustarlo para que el sabor circule e impregne toda la boca. Un gustazo, vaya!!</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 15px; ">Una semana después, El Corte Inglés nos volvía a sorprender con otro taller gastronómico bastante suculento: "Taller de cocina con helado" de la mano de Philippe Urraca, reconocido como el mejor pastelero de Francia (y Francia, en materia de pasteles y repostería es increíble y pionera en muchas técnicas). Este buen hombre, simpático como el solo, nos preparo cinco platos en los que, a partir de diferentes piezas de pastelería, los decoraba y completaba con helados artesanos de diferentes sabores y otras artes (frutas desecadas, coulis de frutas, mermeladas o cristales de caramelo). Una vez presentado el plato (y quintuplicado), podíamos catarlo con una cucharita. Eso si, había un señor que consideraba que, para poder apreciar el sabor del plato, el tenía que comerse medio pastel, media bola de helado y todo el complemento que pudiera. Era totalmente flagrante como el tipo se cepillaba medio postre el solo y los demás nos sentíamos avergonzados para "denunciarle". Eso si, uno de los postres no lo cató (y era el mejor) porque salió fuera y aprovechamos para dar buena cuenta de el. Como recompensa final, los que nos quedamos charlando con el cocinero fuimos "obsequiados" con los postres que habían sobrado de la cata posterior y con los helados: por ello guardo en mi congelador una tarrina de 2,5 l. de helado de menta con chocolate!!</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 15px; ">El sábado de esa semana nos liamos la manta a la cabeza y nos fuimos a comer como cerdos, sin servilletas, con las manos, cogiendo directamente de las bandejas sin poder usar cubiertos. A eso, por estos lares, se le llama una "Vikingada", y se publicitan desde algunos bares. Nosotros fuimos al local de una peña, y terminamos bebiendo todos juntos de un enorme perol de sorbete de limón con pajitas tamaño "king-size" y haciendo el moñas en el karaoke.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 15px; ">Para limpiar nuestra buena imagen después de este execrable acto, al jueves siguiente fuimos invitados a un cata de aceites Virgen extra de la D.O. Navarra. Fuimos a un elegantón hotel donde nos sirvieron un "zumo de aceitunas". Digo esto porque no era todavía aceite propiamente dicho. Era zumo de aceitunas exprimido esa misma mañana, con sus posos, de color verde pálido, picante y amargo al mismo tiempo, que se agarraba a la garganta si no lo paladeabas bien por toda la boca antes de tragarlo. Nos invitaron a expresar a que nos recordaba el olor de este zumo y yo dije que me recordaba mucho al olor que se desprende al partir un plátano verde. Acierto total. Aparte de la alcachofa y la tomatera, también el plátano verde estaba presente entre los aromas de tan preciado líquido. Nos dieron una interesante charla acerca del "aceite normal", el de "sabor suave o intenso" que suele comprar la inmensa mayoría de la gente. Resulta que cuando hablan de "aceites refinados" en realidad deberían decir "aceites rectificados", ya que esos aceites se hacen a partir de aceites de baja calidad. El resultado obtenido es una pura grasa vegetal incolora, a la que se le añade algo de aceite virgen para darle sabor y color. Evidentemente, estos señores quieren vender su aceite virgen extra y no que compres aceite de oliva de una marca blanca en el super. También está claro que no hay comparación posibles entre ambos productos.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 15px; ">Para terminar el acto nos ofrecieron unos aperitivos realizados con estos aceites navarros...ni que decir tiene que estaban riquisimos, que la gente vuela sobre las bandejas como si no hubiera un mañana y gruñendo y que al final del acto regalaban unos lotes de tres botellas de aceite y una pastilla de jabón...y como Ester se fue un rato antes que yo, nos juntamos en casa con dos lotes de productos....alguien quiere aceite???</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><b><span style="font-size:11.0pt;font-family:"Trebuchet MS""><o:p> </o:p></span></b></p>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-24935831773306632862011-11-07T00:45:00.018+01:002011-11-08T01:23:49.509+01:00Vergüenza nacional.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo9httEJEob909qONPuCPLJ1ckkCYf-9BwSo7AAEef1wlB-T1q6pHeMeEBLXA8IHPLKmXSsjrTVuhP0FWeUfVMVzdwsp_XVjIqjH3NGaKDAUYoTZeG1TfgkvovOpoufH_1Z23lBaAHqpXJ/s1600/galguito+malito2.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 299px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo9httEJEob909qONPuCPLJ1ckkCYf-9BwSo7AAEef1wlB-T1q6pHeMeEBLXA8IHPLKmXSsjrTVuhP0FWeUfVMVzdwsp_XVjIqjH3NGaKDAUYoTZeG1TfgkvovOpoufH_1Z23lBaAHqpXJ/s400/galguito+malito2.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672413968996952482" /></a><span style="text-align: justify; font-size: 10pt; font-family: 'Trebuchet MS'; ">Ya escribí hace unos meses un amargo post en</span><span class="Apple-style-span" style="text-align: justify; font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; "> el que maldecía a todos los malnacidos que</span><span class="Apple-style-span" style="text-align: justify; font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; "> maltratan a los animales por el simple hecho de que no cazan como ellos quieren, ladran más de lo que ellos desean, hacen más caca o pis de lo </span><span class="Apple-style-span" style="text-align: justify; font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">que ellos esperaban o al final, resultan un incordio que no pensaron cuando se comprometieron a darles un hogar.</span><br /><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">En esto últimos meses he visto imágenes y leído historias que me han puesto los pelos de punta. Cada vez son más jóvenes los maltratadores de perros, y no es raro ver a crios de 12 o 13 años cometer tropelías dignas de psicópatas. Esa edad tenían un grupo de niños que, intentando echarse unas risas, cogieron a un inocente cachorro y le pegaron la boca con pegamento rápido para posteriormen</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">te, rociarlo de gasolina. Menos mal que fueron descubiertos antes de culminar su magna obra, que sería pegarle fuego y reírse de un pobre perrito calcinado.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">De entre todos los relatos leídos en blogs, facebook y demás soportes, el caso de los galgos españ</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">oles es realmente espantoso. Tan grave es el caso que ya nos han d</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">ado un toquecito administrativo desde Bruselas amenazándonos con sanciones si los casos de maltrato a perros sigue sin resolverse. Esto h</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">a sido motivado por el gran número de adopciones de galgos rescatados de perreras españolas que se han realizado en Bélgica y que, inevitablemente, ha llegado a oídos de las instituciones y han decidido investigar.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; "><span class="Apple-style-span">Esta relación de amor que se torna en odio por un simple lance en una caza de liebre que se pierde es algo totalmente exclusivo de nuestros compatriotas. De las 13 </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">variedades de galgo que existen en el mundo, solo la raza conocida como "Galgo español" es vejada, machacada de una forma despiadada por cazurros manchegos, andaluces o extremeños (y que no se me enfade nadie, pero es así). La palma se la llevan mis paisanos manchegos, que alcanzan unas cotas de brutalidad sin límites en lo que se refiere a tener a sus perros encerrados en cualquier corral a pan y agua, obligándoles a correr atados a coches durante 20 o 25 Km. para después explotarlos en carreras por duros barbechos persiguiendo una liebre. Si un día la jornada se tuerce y el galgo no rinde, su dueño, justo y noble caballero españ</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">ol, lo ahorcará </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; "> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">de la rama de una encina, lo atará a una valla para que muera de inanición, irá un poco más allá y le ata</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">rá una brida de plástico al hocico impidiéndole abrir la boca o algo más rápido para el verdugo, pero lento y doloroso para la víctima: una inyección de lejía en vena y el animal agonizará hasta morir.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">Haciendo un rápido repaso de las razas de galgos existentes, encontramos q</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">ue todos estos p</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">erros han estado íntimamente unidos al hombre, pero de forma muy d</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">iferente a como lo hacen en España:</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-justify:inter-ideograph"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">El <b>Galgo Afgano</b>, esa belleza de pelo liso, ha sido utilizado como perro cazador de todo tipo de fieras y como guardián de los campamentos nómadas en Afganistán, y por ello ha sido apreciado por sus dueños hasta incluso reservar un día de fiesta para ho</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">nrar a sus perros.</span></p><div><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiE-Gw2ZjUr2fgq4MIZVJ-leiLXejthDNZR4Ont9lr20mh_31tSyE5ukya6He4qmdGDoqPEnOsPWCpwhic6bQ4YQjX2Hr68pMLJc465qmJuk8SMFR5a9Fex3ALFnaNhZ99-zloZ4FrbjjF/s200/Afghan_Hound.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672034325430633522" style="cursor: pointer; width: 194px; height: 200px; " /></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">El <b>Borzoi</b> o galgo ruso fue el favorito de la corte de los zares, y pasaba su existencia tumbado en los amplios salones del Palacio de Invierno o cazando lobos por la estepa, admirado por sus dueños que los criaba por el simple placer de disfrutar de su compañía y su sofisticada belleza.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; "><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwrMwkJjgQ3jZpEQ8EyofmPQ5H9vQqE27C-QJ0vQ-8stQb-Ky6hbH3O1fsuSn-p12oJphJvQbC7jIanLxYE8zuczRkvWfCA5MBV0mVnYgwY1GtLlOaUGrCRryVu0uVXzwqF7ruV00nZVh_/s1600/borzoi2.jpg" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 16px; text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwrMwkJjgQ3jZpEQ8EyofmPQ5H9vQqE27C-QJ0vQ-8stQb-Ky6hbH3O1fsuSn-p12oJphJvQbC7jIanLxYE8zuczRkvWfCA5MBV0mVnYgwY1GtLlOaUGrCRryVu0uVXzwqF7ruV00nZVh_/s200/borzoi2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672035960959429282" style="cursor: pointer; width: 200px; height: 179px; " /></a></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; "><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">El <b>Saluki </b>o galgo persa era tan apreciado por las tribus nómadas de Irán que dormía dentro de las tiendas para evitar el calor o el frio, sus pies eran protegidos de las ardientes arenas, los cachorros más débiles eran amamantados por las mujeres de la tribu y eran regalados en señal de profunda amistad. Se utilizaban para cazar gacelas, viajando a lomos de los camellos hasta el momento exacto de salir a correr o colaborando en la caza con los halcones. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; "><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjw4PWym2vuyAmehHpGk9MObsTVtnDD4aJnNeDQoke1zGWUGCUGBovqpaIbOLAvDajFDtL3rFDLJDSKcN7LMxewYe0KpCcsKxnxAKbXP2T6a9an7wQo4CGyDYNvd3RlYNjswk6qXlqp3wD/s1600/Saluki.jpg" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 16px; text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjw4PWym2vuyAmehHpGk9MObsTVtnDD4aJnNeDQoke1zGWUGCUGBovqpaIbOLAvDajFDtL3rFDLJDSKcN7LMxewYe0KpCcsKxnxAKbXP2T6a9an7wQo4CGyDYNvd3RlYNjswk6qXlqp3wD/s200/Saluki.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672039782707234338" style="cursor: pointer; width: 200px; height: 177px; " /></a></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">El <b>Sloughi </b>o galgo árabe tambien ha sido un apreciado cazador por las tribus del Magreb, cuya posesión estaba solamente permitida a los jefes</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; " > de los cla</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">nes, que no dudaban en recorrer largas distancias para encontrar a un macho o una hembra adecuados para perpetuar su jauría con los mejores ejemplares. Eran cuidados para tenerlos siempre en optimas condiciones para la caza.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; "><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1YMGoSdfmxjNi4NBHJNWOoeqwghPAKR7YSUkZ_VwdFIQwyIC8YPz8XGRhLKgdG__4YPkXZJMbKG-fqhPSBebKxrM6Yq_DfRU_VeqknE7fFmI6cNzteWXwG15Bek9dT0WAqV-_sM9eWvCl/s1600/farasha.jpg" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 16px; text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1YMGoSdfmxjNi4NBHJNWOoeqwghPAKR7YSUkZ_VwdFIQwyIC8YPz8XGRhLKgdG__4YPkXZJMbKG-fqhPSBebKxrM6Yq_DfRU_VeqknE7fFmI6cNzteWXwG15Bek9dT0WAqV-_sM9eWvCl/s200/farasha.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672041681019504402" style="cursor: pointer; width: 200px; height: 178px; " /></a></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, verdana; background-color: rgb(255, 255, 255); "><span class="Apple-style-span" >El <b>Azawakh </b>es el galgo de los Tuareg. Por siglos ha sido empleado en la cacería de persecución, guardián, perro de compañía y símbolo de orgullo de las tribus que lo crían. Este perro tampoco se vendía, la tribu no conseguía nada ganando dinero y perdiendo a un perro que les era de una utilidad vital en el desierto. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, verdana; background-color: rgb(255, 255, 255); "><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQdOhoZ4WgATcY5aybM1B6-cxX9f25sGGjpUGdlJ1lyvHxN_j7tT8VlTTEC4BvIvtJ1sF6BLf9TETtfTCYZ4FmrnSsi7U0TMig2Sd09Z08ANt3bHJuzDE-XzEXfiHvK7L-nXgVMqqrYGsy/s1600/Azawakh.jpg" style="font-family: Georgia, serif; text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQdOhoZ4WgATcY5aybM1B6-cxX9f25sGGjpUGdlJ1lyvHxN_j7tT8VlTTEC4BvIvtJ1sF6BLf9TETtfTCYZ4FmrnSsi7U0TMig2Sd09Z08ANt3bHJuzDE-XzEXfiHvK7L-nXgVMqqrYGsy/s200/Azawakh.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672043516610332418" style="cursor: pointer; width: 190px; height: 200px; " /></a></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, verdana; background-color: rgb(255, 255, 255); "><span class="Apple-style-span" ><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, verdana; background-color: rgb(255, 255, 255); "><span class="Apple-style-span" >El <b>Irish Wolfhound</b> es un gigante irlandés peludo y bonachón. Ya era usado por las tribus celtas en Irlanda para cazar lobos y proteger los rebaños. Hoy en día es un excelente compañero, una de las razas más dóciles, muy apreciado por su amor a los niños, a pesar de que sería capaz de comérselos de un bocado (es el perro más grande del mundo). Es tan tan bueno que no se recomienda como perro guardián porque lo engañarían con unas caricias.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, verdana; background-color: rgb(255, 255, 255); "><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuKhb6dU0pJzzov_FiTeUk-LPQGi4rTGknoxsvjY1mYd-q2hr1RSdMOlGxA-Q17bRLLYJVM9NJLXQ4j3WuOr1EWHe0uQLoJkVp1nehqzoflXlULVd0rCFSVe6hl4vWsoGshARwxZ9qTF_y/s1600/IrishWolfhoundFrankBrendan.JPG" style="font-family: Georgia, serif; text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuKhb6dU0pJzzov_FiTeUk-LPQGi4rTGknoxsvjY1mYd-q2hr1RSdMOlGxA-Q17bRLLYJVM9NJLXQ4j3WuOr1EWHe0uQLoJkVp1nehqzoflXlULVd0rCFSVe6hl4vWsoGshARwxZ9qTF_y/s200/IrishWolfhoundFrankBrendan.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672045303157114034" style="cursor: pointer; width: 144px; height: 200px; " /></a></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, verdana; background-color: rgb(255, 255, 255); "><span class="Apple-style-span" ><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, verdana; background-color: rgb(255, 255, 255); "><span class="Apple-style-span" >El <b>Deerhound </b>o galgo escocés fue el perro más habitual de la nobleza escocesa desde los tiempos de los romanos. Eficacisimo para la caza del ciervo en las zonas pantanosas de las Highlands, era y sigue siendo también un perro leal, noble y afectuoso. A pesar de que la entrada en liza de las escopetas lo puso en peligro de extinción, se hicieron grandes esfuerzos por mantener viva esta raza, simbolo de una nación.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, verdana; background-color: rgb(255, 255, 255); "><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAct-r_k8F0xeZ1TkPPjDOHJuN-ZXikHbp_DEynMH43kVEpMv-bPJ8V-FjxrxIR8e2Bs-LF_45cVUHy_alrJMJ-w8MZca51s6bSd79UWmbc4U7VShvdtgUlvk8EfUgDz428ca5wW-D8uLW/s1600/gwin+small.jpg" style="font-family: Georgia, serif; text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAct-r_k8F0xeZ1TkPPjDOHJuN-ZXikHbp_DEynMH43kVEpMv-bPJ8V-FjxrxIR8e2Bs-LF_45cVUHy_alrJMJ-w8MZca51s6bSd79UWmbc4U7VShvdtgUlvk8EfUgDz428ca5wW-D8uLW/s200/gwin+small.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672400724047018770" style="cursor: pointer; width: 200px; height: 193px; " /></a></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; "><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 13px; ">El Greyhound es un galgo inglés, muy parecido a nuestro pobre Galgo Español. </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Esta raza de perro se ha considerado tan valiosa a lo largo de la historia que hubo un tiempo en el que el pueblo llano tenía prohibido poseerla. Solo nobles y reyes tenían potestad de poseerlos. Bien es cierto que en inglaterra se realizan carreras con estos perros, pero en canódromos acondicionados, no en el reseco campo manchego. Son como un caballo purasangre pero en versión canina, siendo muy valorados por sus dueños. Aparte de ello, es considerado como una grandísima mascota, divertido, curioso, amante de los niños y muy fiel. Yo he visto un par de buenos ejemplares de greyhound y son realmente admirables!!</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19px; background-color: rgb(255, 255, 255); "><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD_3gjCUROU6hOOOq_DgN84iKEiZ82S1hS4MfjewaBz3DJ0cPbPLNdeLUAYFWeVm6USbDr-MRMENSoIRYU8THzTgQaRPgrn1z5UKlKXXPBnF0BHxz1DKtPd45OOfW8qQ0nSg1H2rCTn3Tu/s1600/Greyhound_9978.jpg" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 16px; line-height: normal; text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD_3gjCUROU6hOOOq_DgN84iKEiZ82S1hS4MfjewaBz3DJ0cPbPLNdeLUAYFWeVm6USbDr-MRMENSoIRYU8THzTgQaRPgrn1z5UKlKXXPBnF0BHxz1DKtPd45OOfW8qQ0nSg1H2rCTn3Tu/s200/Greyhound_9978.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672402698405150994" style="cursor: pointer; width: 190px; height: 200px; " /></a></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >El <b>Chart Polski</b> es el galgo de pelo corto más grande y fuerte. Procedente de las llanuras de Polonia, es un perro utilizado desde hace miles de años para cazar lobos. Muy poco conocido fuera de su pais, es considerado, como todos los galgos en todos los paises excepto en España, un excelentisimo animal de compañía y un buen perro protector de la familia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="text-align: left; "><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRXWKakIM3tcfRFFWhYwwgs-ksfioEcEgWcG-rr_Cz5_F49mZFLLeu8GaJHbtv-Wq3Q1Jzko8S6bqJHq8fIUNVCYCJPnMlbAeFN9shdlZWVJzu9zMsrjWUY7JbIERn30zRvY6jfUay3ZWd/s1600/Sprzedam-psa_Chart_20101210190945.jpg" style="text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRXWKakIM3tcfRFFWhYwwgs-ksfioEcEgWcG-rr_Cz5_F49mZFLLeu8GaJHbtv-Wq3Q1Jzko8S6bqJHq8fIUNVCYCJPnMlbAeFN9shdlZWVJzu9zMsrjWUY7JbIERn30zRvY6jfUay3ZWd/s200/Sprzedam-psa_Chart_20101210190945.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672405789063075458" style="cursor: pointer; width: 200px; height: 162px; " /></a></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >El <b>Magyar Agar</b> es otro desconocido galgo, este procedente de Hungría. Es el símbolo de la caza en su país, acompañando a los nómadas magyares en sus largas batidas, por lo que desarrollo unas características especiales para la carrera de largo recorrido. Al mismo tiempo, y como todos los galgos, es un excelente compañero en el hogar, serio pero leal, afectuoso pero buen guardian.</span></div><div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLXviFrLo6lj5t9BP3e6FVKsLv4asg7YytaPazEb84VzVXZlAzm1s4GpFc_Tk-XwrKckiT_3R_1dke3Ohj3E8JSOq2LvQoneEZLJscn4ES6lxy7CZLfuKhyphenhyphenxZgYoaXzW5nXHYdjHemYdbG/s1600/magyar.jpg" style="text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLXviFrLo6lj5t9BP3e6FVKsLv4asg7YytaPazEb84VzVXZlAzm1s4GpFc_Tk-XwrKckiT_3R_1dke3Ohj3E8JSOq2LvQoneEZLJscn4ES6lxy7CZLfuKhyphenhyphenxZgYoaXzW5nXHYdjHemYdbG/s200/magyar.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672409084463334354" style="cursor: pointer; width: 200px; height: 150px; " /></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Las dos últimas razas de galgo son el <b>Whippet</b> y el <b>Levriero Italiano. </b>Ambos son dos galgos de talla pequeña, el Whippet utilizado para carreras en canódromo pero tambien como mascota, ya que es un perro que necesita pocos cuidados y ofrece dinamismo, actividad, juego y lealtad. El Levriero es el miniatura de la familia, un perrín de pocos kilos, delgadito pero fuerte y resistente, mascota muy pija y divertida. Nadie se atreve a hacerle daño.</span></div><div style="text-align: justify;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVTUALVpdoJcvS0UtYuwhrbbwnZuKSyddFnH5VkvrcqIBgTq0vdU_w2s87reL6R6HeWM9lak7DrHIHRNbddKpZPiCHpTf1rWoMRPIefM_Lsds4u7MaTvoDThhown4yfRpS7jiA7zs4dvey/s1600/WhippetWhiteSaddled_wb.jpg" style="text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVTUALVpdoJcvS0UtYuwhrbbwnZuKSyddFnH5VkvrcqIBgTq0vdU_w2s87reL6R6HeWM9lak7DrHIHRNbddKpZPiCHpTf1rWoMRPIefM_Lsds4u7MaTvoDThhown4yfRpS7jiA7zs4dvey/s200/WhippetWhiteSaddled_wb.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672410874126851394" style="cursor: pointer; width: 200px; height: 175px; " /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFbIU3Mpbihki-VF5mGtIinPWWLnBwS_HGxKOM2Ty10j_067hdmOXg5jNUStPKHfjKXTB88TKDj8UantZxX2vpaiEYedyYzNaj1zHCmMYcAqH6HuBgeT7LMEx9ljNZV3_8Q9oRXNks3GOr/s1600/532px-Charcik_w%25C5%2582oski_453.jpg" style="text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFbIU3Mpbihki-VF5mGtIinPWWLnBwS_HGxKOM2Ty10j_067hdmOXg5jNUStPKHfjKXTB88TKDj8UantZxX2vpaiEYedyYzNaj1zHCmMYcAqH6HuBgeT7LMEx9ljNZV3_8Q9oRXNks3GOr/s200/532px-Charcik_w%25C5%2582oski_453.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672410878107086882" style="cursor: pointer; width: 178px; height: 200px; " /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y ahora que?? Porque todos los paises que tienen un galgo dentro de su historia lo han tratado como a un rey, respetándolo por todo lo que les ofrecía, cuidándolo como un tesoro, solo reservado para la gente importante, como simbolo de lujo, prestigio y poder?? Porque tiene que estar España en el último lugar de esta lista, siendo el unico pais que maltrata a sus galgos con las atrocidades más inhumanas que se pueden imaginar?? Se calcula que en España mueren ahoracados y envenenados 50 mil galgos al año.</div><div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtg935d7ipjL932i-aBVIQEVXzVFIQljEhy8qsbF2O6T7Hu-AY14pLoldIxhacYkMQ7YCO1NXR801x_yasKKzfmv58r6fVq8loxMgORvnua12pB9gHQvkphygM4gUvpv2sSVAh8LXLkRcl/s1600/galgo-ok.jpg" style="text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtg935d7ipjL932i-aBVIQEVXzVFIQljEhy8qsbF2O6T7Hu-AY14pLoldIxhacYkMQ7YCO1NXR801x_yasKKzfmv58r6fVq8loxMgORvnua12pB9gHQvkphygM4gUvpv2sSVAh8LXLkRcl/s200/galgo-ok.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672413482383841842" style="cursor: pointer; width: 200px; height: 133px; " /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6PasY7vLQsmOozviSrlFjIgldB-GQHgJp7dV0cH1uAOSOBgNs980_GLskjP4_td-9yAxfL9ajMkZSlyYi6ywkrkDeaaff-ZBs2DskNiT6lRaGqd3WnZ2li45FtGZRGjhyphenhyphenWZdTOrTGOPIn/s1600/campero.jpg" style="text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6PasY7vLQsmOozviSrlFjIgldB-GQHgJp7dV0cH1uAOSOBgNs980_GLskjP4_td-9yAxfL9ajMkZSlyYi6ywkrkDeaaff-ZBs2DskNiT6lRaGqd3WnZ2li45FtGZRGjhyphenhyphenWZdTOrTGOPIn/s200/campero.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672413480776250290" style="cursor: pointer; width: 183px; height: 200px; " /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHLUpJgIifangijQEW9KFCSQ8fhkK6Awa2ERZJRUedSrcPrVYsAzcc7uxEd1dl7Ocf-CV8IbwT6PQ-XoYebbkB45_xWSC7qcZWK2TVP67C-SnGemt3QGH4Jgeo7dftAwMSW4Brl-2_DENV/s1600/galgo.png" style="text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHLUpJgIifangijQEW9KFCSQ8fhkK6Awa2ERZJRUedSrcPrVYsAzcc7uxEd1dl7Ocf-CV8IbwT6PQ-XoYebbkB45_xWSC7qcZWK2TVP67C-SnGemt3QGH4Jgeo7dftAwMSW4Brl-2_DENV/s200/galgo.png" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672413474011349458" style="cursor: pointer; width: 200px; height: 196px; " /></a> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMBql3OoK_8h-RubzC_5JllhgcObFOOSoN1nG53t1uTpSC3MOu89yEw4fDevL6luOovWqKRuu85_5MUdGwy9xZ23eeLHD60AYW12cZuLgxuABfxTmMN1c6wv4WtEAdRqhDip2hc-CEGUJf/s1600/GALGOS+AHORCADOS.jpg" style="text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMBql3OoK_8h-RubzC_5JllhgcObFOOSoN1nG53t1uTpSC3MOu89yEw4fDevL6luOovWqKRuu85_5MUdGwy9xZ23eeLHD60AYW12cZuLgxuABfxTmMN1c6wv4WtEAdRqhDip2hc-CEGUJf/s200/GALGOS+AHORCADOS.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672413466782907906" style="cursor: pointer; width: 138px; height: 200px; " /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3VL7bG998QcYK6kvUMulztIm1-6lGmr4fYvnx-RAEHBcr5d8o1-t3zH9ge8Blcs1H437Mw4wxbsOtCFz7Op3r0pGr_HCnlTeu8_o6Q35tTeJwVDGOutC7hEM1iWLIQhUThaE65MyBY09k/s1600/pgenil-cielo2.jpg" style="text-align: left; " onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3VL7bG998QcYK6kvUMulztIm1-6lGmr4fYvnx-RAEHBcr5d8o1-t3zH9ge8Blcs1H437Mw4wxbsOtCFz7Op3r0pGr_HCnlTeu8_o6Q35tTeJwVDGOutC7hEM1iWLIQhUThaE65MyBY09k/s200/pgenil-cielo2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672413463053280882" style="cursor: pointer; width: 200px; height: 150px; " /></a><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A veces me da vergüenza ser español...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-1592746574634916933.post-62229649266514042252011-10-31T11:16:00.004+01:002011-11-01T00:05:51.030+01:00Pulse alguna tecla de Alberto para continuar....<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz2430hJJDagzgE6Ii9TSjcskOT0js7zRftmgZ_5-v0M5Q0nyxSS360X9Ijb7BWxNL5tT-Hl9JiZtmLgvi_w0kGTd0HmcxFTcbYOBlcVoA4q_4sFEYsF14C3dI4e2Lw-OfuFUuXi0UQhpy/s1600/windows_error+copia.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 313px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz2430hJJDagzgE6Ii9TSjcskOT0js7zRftmgZ_5-v0M5Q0nyxSS360X9Ijb7BWxNL5tT-Hl9JiZtmLgvi_w0kGTd0HmcxFTcbYOBlcVoA4q_4sFEYsF14C3dI4e2Lw-OfuFUuXi0UQhpy/s400/windows_error+copia.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669600140472784578" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Hace unos cuantos días me quedé colgado como Windows: no avanzaba, no ejecutaba ninguna orden, no reaccionaba ante los estímulos externos, nada de nada. Al cabo de un tiempo X, volví a la vida, totalmente ajeno a lo que había pasado a mi alrededor durante un minuto escaso. Ester, la buena muchacha que vive conmigo y me acompañaba esa tarde a dar un paseo por la vieja Iruña me miraba extrañada. Cuando le pregunté por qué me miraba así me dijo que nos habíamos parado porque un chaval me había preguntado TRES veces la hora y yo no le contestaba. Según ella, me había quedado con los brazos semilevantados, intentando balbucear algo, pero sin reaccionar a lo que el chaval me decía.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No le dí mucha importancia porque oye, todos estamos en las nubes en determinados momentos. Seguimos con nuestro paseo y no me volví a acordar del tema.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A los pocos días, estabamos en casa, cada uno a un lado de la mesa con nuestros ordenadores. Yo estaba buscando canciones en Spotify y Ester estaba a lo suyo. En un momento dado, al escuchar una canción que Ester tenía puesta le dije:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-ves, esa canción es de Brainstorm y no de Suede!!- comenté (de fondo se escuchaba el tema "Maybe", del grupo letón Brainstorm)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-pero vamos a ver, esta canción era la que yo te estaba comentando el otro día, y es la que te acabo de tararear!! - otra vez la cara de extrañeza en Ester.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-perdón, que canción me has tarareado?? - preguntaba yo sorprendido.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-pues esta, te he preguntado dos veces que si esta canción era la misma de la que hablabamos y me has dicho que no!!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-mientes- le replicaba yo indignado- tu no me has tarareado ninguna canción!!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- te aseguro que te he cantado la canción dos veces, te he preguntado y tu me has contestado.</div><div style="text-align: justify;">Aquí ya me asusté. Yo no fui en ningún momento consciente de haber tenido esa conversación, ni de haber escuchado ningún tarareo y menos aún, de haber hablado. En ese mismo momento decidí pedir cita con mi médico y que me enviara con relativa urgencia al loque....estoo, al neurólogo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La neuróloga me mandó a hacerme una analítica y un electroencefalograma, pero ya me comentó que la primera "ausencia", cuando me preguntaron la hora y yo no me enteré, se puede considerar una crisis epiléptica de las decenas de variedades que se pueden dar. A ver que dicen los resultados de las pruebas, pero este puto bucle vuelve a empezar. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y estoy seguro que todo esto es a causa de mi situación personal, sin un trabajo fijo que me proporcione una seguridad económica, sin visos de recuperar la pasta que el hijoputa de mi jefe me ha dejado a deber, viendo como la gente de mi entorno solo recibe buenas noticias, tienen su vida medio solucionada, hipotecas flexibles, trabajos fijos y suerte en la vida, la misma que a mi solo me da la espalda.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Estoy muy harto de esta situación, la verdad. Solo me queda la paciencia y encontrar ese golpe de suerte...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>Re-editado: Para los que no lo saben, yo llevo diagnosticado de algún tipo de epilepsia desde hace 5 años. No me había vuelto a repetir hasta estos hechos que acabo de relatar.</b></div>Alberhttp://www.blogger.com/profile/14180086675296622742noreply@blogger.com8